Rehacerse Hombres

Hombre y psicología

2012-03-03T11:40:00.007-08:00

No tengo la mas remota idea de si hay un sentido anterior, coetáneo o posterior al hombre. Si el significado le pertenece al alma, o si ni siquiera eso tiene el alma cuando se desnuda y se despoja de todo. No se si el hombre necesita una vida con sentido, o desprenderse de la búsqueda de todo sentido. Si la enfermedad esta en el sinsentido, o en la búsqueda misma de sentido. No se si Frankl, Jung, Hillman, Giergerich. No se si alma sin hombre, el hombre sin alma, el alma en el hombre o el hombre en el alma.

Pero se que hay algo que se llame alma u hombre se reactualiza a si misma. Que es imperiosamente valiosa en cada vida humana. Y que el alma en cada vida humana refleja un aspecto de la verdad.

Todo lo demas son teorias. Filosofía, psicología, psique, lógica. Etc, etc, etc...

No se si a la psicología le atañe el estudio de los contenidos del alma, de sus pasiones, de sus circunstancias, de sus encarnaciones, de lo objetivo, o del noumenos. Si es ciencia o arte. O ambas cosas (yo me inclino por ambas). Pero mira, no voy a perder el sueño por ello. Me la trae muy floja.

Para mí, la psicologia debe ser una herramienta al servicio del hombre y de su vida, que siempre es y será, gracias a dios, mas compleja, sagrada, misteriosa e incomprensible que la mismas enfermedades del alma que hacen parte de esa vida. Y que todas las teorías al respecto de como, donde y en que sentido es posible y deseable tratar la enfermedad del alma humana.

Pero lo contrario: ¿El hombre al servicio de la psicologia?. No se. La idea, asi para empezar, da como frío. Como para cualquier otra ciencia. El hombre como objeto de estudio para lo ¿como decirlo, como llamarlo, transhumano, para el Concepto del Hombre?. Puede, en cierto modo el drama de la psique de cada hombre ayuda en la comprension de la psique humana en general, o universal, pero eso no salva a los psicólogos que se llaman o se gustan de llamar a sí mismos psicólogos del alma, de seguir contemplando a un individuo como un todo, a pesar de que sea un todo autoimolado, o automutilado, en si mismo.

¿Unl hombre al servicio de la psicologia? Un nuevo conductivismo, pero esta vez como objeto de estudio para la ciencia del alma. Que sutil desengaño. Depende de lo que entendamos por hombre, por psique y por logos. Pero antes de que se hablara de el fin del significado y el nacimiento del hombre* , o de la verdadera función o sentido o lo que sea, de la psicologia -el objeto de la psicología-*, el hombre ya hollaba la tierra. Y probablemente cuando la psicologia signifique otra cosa distinta a la definicion de la psicologia conductual, de la psicologia arquetipal, o de la gestalt, o de la transpersonal, el hombre seguira hollando la tierra, y preguntándose mil cosas mas. Estas y otras distintas.

Para mi el hombre lo es todo.

Me explico. No quiero decir que sea todo lo que existe, pero ser hombre, o mejor, siendo hombre, es la única forma en la que tengo, o voy teniendo acceso a este todo. Pero esto ya lo dije. En muchos escritos de este mismo blog. Que sera muchas cosas, pero es tan humano como el que más. Demasiadamente humano, quizás. Ni el mas inhumano de los mundos arquetípicos esta desprovisto de la mirada humana. Si lo estuviera, no hablaríamos siquiera de ello. Asi que aunque sea cierto que hay vida mas alla del hombre, o pueda y deba haber una psicologia mas alla del hombre, mas alla de lo humano, de lo circunstancial y anecdótico, y personal de lo humano, de una psicologia al servicio de una verdad objetiva mas alla del hombre, sea lo que sea que esto signifique, vaya, saben, me importa un carajo...

72 años despues de la muerte de Jung, cada hombre tiene derecho a preguntarse sobre el sentido de su vida aunque esta perspectiva anacrónicamente humanista y antropocéntrica esté ya pasada de moda. Y a su alma, o la parte del alma que le toque, o a la parte del alma que hemos convenido en llamar hombre, le toca decidir si en su busqueda el sentido le es necesario o no para vivir su vida. Si toma como verdad (prestada, aunque no sea la verdad última de las cosas) la búsqueda de sentido para sanar, o el desistir en esta búsqueda para lo mismo. O para nada. Si decide vivir con o sin sentido, por cualquier razón que le parezca. Cada alma tiene y debe ejercer su autoridad, incluso para sufrir y morir sin comprender un carajo de lo que ha hecho aquí. Así que no se si Frankl, Jung, Hillman o Giergerich.

Se que, personalmente, usaré el camino que mejor y mas fidelignamente me sirva. Sea verdad o no, y sea su marco arquetípal o existencial, humano o alquímico. Necesite significados prestados, o ninguno. Se que la psicologia esta a mi servicio, y no al contrario. Y que, aunque -lógicamente- ya no se sacrifiquen toros a Zeus, puedo hacer con el Zeus en mi psique lo que me salga de los cojones. O puedo hacer lo que es mejor para el resto de mi panteón arquetípico, es decir, hacer que Zeus en mi psique ocupe el lugar que le corresponde, es decir, el que me sea mas util para humanizar su poder. Para ponerlo a mi servicio, al servicio de mi yo, que es el que ha de bregar con todo el peso de la encarnacion, de la crucifixión de la materia, aunque sea una materia imaginada y movida por la energia arquetipal. Porque estamos en el tiempo en el que el hombre juega a las cartas por fin con los dioses para dar un sentido a su vida, o para quitar lo que no le sirve. Ni 3000 años han pasado desde el robo del fuego, y el hombre es el que decide. Que hacer y como hacer con esos arquetipos. Que hacer o que no hacer con esos significados y símbolos. Como personalizarlos y como contextualizarlos (o descontextualizarlos, como se hace en la locura) en su vida/mundo/ circunstancias/ trabajo/familia.

Psicologia conductual, congnitiva, psicoanálisis, profunda, analítoca, arquetipal, gestalt, logoterapia, trasnspersonal.

Cada enfermedad que busque su cura en su fulcro, en su contexto, Wilber dixit. Y es de las pocas cosas en las que estoy de acuerdo con él. No del todo de acuerdo, porque no veo por que un trastorno límite de la personalidad no se va a tratar a la vez desde un enfoque cognitico, conductual y arquetípico de la psicología. ¿O son acaso excluyentes? No está el patio como para que encima vengamos diciendo que tal dolencia solo se puede curar de esta o de esa manera, aunque lógicamete habra que perseverar y profundizar en todos los caminos que hollemos para tal efecto. No quiero decir que para combatir todo dogmatismo uno se convierta un materialista y consumista espiritual, en este caso, psicológico. Pero fundamentalmente, desde que todos los tiempos posibles, no solo todos los mundos, conviven en la psique, el pedazo de alma subjetiva que diferencia a cada hombre del otro que tiene a su lado, está en su derecho de probar con la cura psicológica que mas gracia le haga.O que haga justicia no solo a su estadio de consciencia sino a su momento vital, al kairos, y a no se cuantas miles de cosas y factores más. Asi, hablando en plata. Aunque esté pasado de moda, meister Giergerich, si el hombre es libre para adornar eclécticamente su casa, ¿no va a poder elegir aquello que le parezca mejor para comprenderse a si mismo, y el mundo en el que vive? ¿Aunque lo adorne con contenidos subjetivos que vienen de un solo y mismo sustrato imaginal objetivo? O como coño se llame. Una vez que el hombre es carne, es carne. Aunque tambien sea alma y siga siendo alma ad aeternum.

Desafortunadamente, los hombres emprenden ese proceso llamado "terapia" sin saber remotamente lo que significa, ni sus multiples posibilidades, en la mas ingnominiosa de las ignorancias, ignorando el tremendo grado de libertad que ya entraña su enfermedad. Sólo por el mismo hecho de estar enfermos. Oportunidad no solo para ello, sino para el que supuestamente acompaña en este proceso de sanacion, de significación, o de desmitificación, y de darse cuenta de que esto es lo que hay, y que hay que vivir con ello.

Pero esto es otra cuestión mas escabrosa que no pienso, ni muerto, abordar ahora.

Por ahora me vale con reivindicar al hombre sobre toda creencia, sobre toda religion, sobre toda ciencia, sobre toda filosofía, sobre toda psicología, sobre toda escuela, y sobre todo método, porque todo deseo y anhelo de verdad, no necesariamente una gran verdad, sino cualquier verdad que sea verdad para cualquier hijo de vecino nace y muere, para alumbrar otra verdad mas profunda, en el hombre, por el hombre, para el hombre.

* Título de dos difíciles complejos ensayos del piscoanalista alemán Wolfgang Giergerich. El primero, que lleva pretencioso pero justificado (una vez que abordamos la desnsidad de su contenido) subtítulo de "un ensayo acerca el Estadio Alcanzado en la Historia de la Conciencia y un Análisis del Proyecto Psicológico de C. G. Jung (http://homepage.mac.com/eeskenazi/gieg_finsig.html), el cual seria imposible resumir aqui, trata de la irrelevantificación (siguiendo el término del traductor y divulgador de las ultimas corrientes de la psicologia analítica, el filósofo y escritor Enrique Eskenazi), sea se, la relativizacion de la tradicional busqueda de sentido junguiana. El segundo ensayo, tan complejo como el anterior, fundamenta la realidad objetiva de la psicologia en cuanto que estudia y debe estudiar el alma objetivamente. Algo nada facil de defender. Y que Giergerich defiende profunda y extensamente en este difícil y complejo ensayo (http://homepage.mac.com/eeskenazi/gieg_objeto.html)
Este controvertido analista es considerado dentro del gremio como el impulsor de la tercera ola de la psicologia analítica, tras sus desavenecias con su colega, el psicólogo norteamericano de formacion junguiana, James Hillman, autor del exitoso libro (ganador del pulitzer, etc, etc, etc) Re- imaginar la psicologia, e impulsor, a su vez, de la psicologia arquetipal, tambien conocida como la segunda ola, o ramal de la psicologia junguiana, tras sus reformulaciones de algunos de los presupuestos junguianos, y donde se relativiza la importancia del yo y del Self, para poner el énfasis en los archai o fantasías a traves de los cuales se expresa el alma. Las primeras desavenencias, que fueron motivadas por unas ponencias sobre psicologia analitica en la universidad de Notre Dame en 1993, entre Hillman y Giergerich , y que crearon un simposio sobre las mismas en Sao Paolo, Brasil en el 2008, y que se pueden rastrear en el siguiente link. http: //homepage.mac.com/eeskenazi/divergencias.html ) se hicieron luego irreconciliables. Comentaremos a ambos autores bastante más adelante, cuando los hayamos estudiado mas detenidamente. Por ahora solo cabe dar referencias de unos y de otros.
Respecto a sus diferencias con el enfoque de la psicologia analítica mas tradicional, o puramente junguiana de los discípulos directos de Jung: Emma Jung, M. L. Von Franz, Annie Jaffé, Jolande Jacobi, Esther Harding, Bárbara Hannah, Hillman defiende mas bien un alma o psique politeista (otra forma de expresar el complejo concepto del Self de Jung, que puede y de hecho se expresa en cualquiera de las imágenes arquetipales del alma, pero que las trasciende a su vez), sin centro alguno, que nos habla de lo que somos en cada momento, que se expresa a taves de imagenes y sueños que no conllevan mas mensaje que mostrarnos nuestra realidad imaginal, y la posibilidad de explorar el interminable territorio de la psique. Es un método mas fenomenológico que analítico, que indudablemente tiene sus ventajas, y que resulta muy atractivo, y que incluso aspira, dice la wiki, a una psicologia basada en el arte y la cultura, pero para mi es ya de por si una reducción, y no una comprension adecuada del trasfondo que mueve a la psicologia analítica, y de la necesidad que tiene el hombre de integrar el contenido arquertípico de su psique, a veces demasiado poderoso, con otras partes de su psique que no tienen nada que ver con lo arquetípico. Ni con la imaginacion o la fantasia. Aun habiendo sido creadas por un arquetipo tan viejo como el tiempo, la genesis y la supervivencia, es decir, la reactualizacion de los los archai es contínua, compleja y múltiple, desde que han sido consolidadas y lo son cada día dentro de un marco carnal, corporal y humano hasta lo soez y mas burdo, a veces, de lo mas profundo y plutoniano de la experiencia humana, algo no muy arquetípico, pese a sus referencias imaginales, y completamente lódico (no lúdico) en el mas crudo sentido de la palabra.

El habito sí hace al monje

2012-03-03T11:08:00.003-08:00

Hay una práctica para todo. Si hay una práctica para el mal, que la hay, tambien debe de haber una práctica para el bien. Y por supuesto para aquello que no es ni bueno ni malo. Pero que es necesario hacer.

Yo digo: Para conocerse a si mismo la practica de la virtud es tan necesaria como cualquier otra.

No puedo, quizás, cambiar en lo esencial (si es que existe algo asi como una esencia, cosa que dudo, y los budistas, los verdaderos budistas lo negaban de pleno, la existencia de un yo mas allá de la práctica, tanto para el bien como para el mal), pero puedo cambiar mi práctica. En este sentido el habito sí hace al monje.

Budistas, estoicos, escépticos, gente desalmada de toda las épocas y lugares, hombres sin Dios ni fe a la que acogerse, hombres que encontrásteis vuestro camino en el arte de cultivar una práctica que le diera un justo sentido, aunque fuera incierto, y sólo se pudiera coger con pinzas, a la escabrosa y escombrosa vida del hombre.

Bendecid mi nueva práctica. Mis nuevos hábitos.

(Ya se que se dice que rama que crece torcida nunca se pone recta, pero no hay nada de malo en intentarlo, sobre todo cuando es dudoso que naciera tan torcido como me he torcido con una práctica devota y consagrada al arte del torcimiento).

Y ayudadme a construir un yo gracias a sus límites.
Cueste lo que cueste, y aunque, como ya me temo, mi alma tenga que ir entablillada una buena temporada por el mundo, hasta mimetizar un nuevo habito, una nueva práctica, para enderezar, tambien, mi cuerpo..
Y amén.

37 años

2012-02-27T05:03:00.001-08:00

37 años.

¿Qué sucede cuando te miras al espejo, y no te gusta nada de lo que ves?

¿Qué sucede cuando no te gusta tu cuerpo, ni tu mente, ni tu alma, ni nada de lo que hay dentro de ellos?Cuando te miras y no te gusta nada.

Cuando te miras y no puedes cambiar que lo que ves no te guste. Cuando no puedes huir a ningún lado, cuando te das cuenta de que todo lo que has hecho te ha llevado hasta aquí. Cuando te das cuenta de que no puedes cambiar ni una coma de lo que te ha llevado hasta aquí. Cuando te das cuenta de que esta imagen, y lo que sientes frente a ella, aunque sea naúsea, es lo único real que tienes, el único mundo que realmente te pertenece, con todo el derecho.

Cuando sabes que no único que ahora es tuyo es una profunda e incesante sensación de malestar, que tu cubre y te impregan a todos los niveles, y con la que, sin embargo, ya no te rebelas. Ya no luchas. A la que ya no puedes dar la espalda.

Cuando sabes que ha llegado la hora de bajarte del palco y dejar de interpretar identidades substitutorias a esto: a este mirarte frente a frente y no gustarte lo que ves. Hagas lo que hagas para evitarlo. Cuando sabes que ninguna identidad substitutoria, compensatoria si se quiere, puede ni debe cambiar esto.

Cuando sabes que ya no puedes seguir interpretando papeles, ni metiéndote en camisas de once varas. Cuando sabes que ni el actor ni el director ni ningún otro personaje te va a sacar de esta. Cuando sabes que ya no queda nada más que hacer que sostener esa imagen el tiempo que haga falta, que te revuelve por dentro, que te rebela hasta la naúsea, pero en la que ya no consigues dibujar ninguna careta, ninguna mueca de comedia o desgracia. Cuando la imagen sencillamente te mira y te cuestiona seriamente, tan seriamente como te cuestionas tú, sin humor, pero también sin ningún sentido trágico. Cuando la necesidad de tomarte realmente en serio exorciza por si misma tanto al histrión como al maldito. Tanto al filósofo como al poeta. Cuando la tierra media te escupe a la cara sin sorna tu incapacidad real para adaptarte, para vivir en ella. Cuando el mundo te devuelve sinceramente, y sin deseo de venganza, tu aislamiento, tu desprecio, tu soberbia, tu vanidad, y todas esas cosas que ya no valen nada. Menos que nada.

Cuando estas hinchado como un pez globo, pero conteniendo, pese al asco que sientes, tu ganas de reventar y volar en pedazos.

Cuando aguantas golpe tras golpe, burla tras burla, de tu implacable juez interno, sin rendirte ni someterte a lo que dice. Con el cuerpo y el alma doloridos, heridos gravemente por su mano, pero no rendidos a sus pies. Cuando a cada escupitajo de sangre vuelves a hincar la rodilla en el suelo, erguirte y decir no:

-No, mientes. No, no y no. Puede que me mates, pero mientras pueda me levantaré para decirte que no. Que tu visión es errónea. Que a pesar de todo, y de esta imagen, y del asco que siento cuando la miro, merezco seguir viviendo. Tengo que seguir viviendo con ella. A pesar de ella. Con ella. Y con ella ir mas allá de ella.

Que a pesar de la crudeza de esta imagen sin adornos (ni filosóficos ni poéticos) se que si la sostengo la mirada, un dia volveré a ver la belleza de mi propia alma.

¿Qué pasa cuando todo eso sucede?

Sucede que creces, a pasos agigantados, sin que siquiera lo note nadie.
Sucede que ganas territorios de normalidad en el alma que a la larga son los más difíciles de sostener, de contener, de practicar. Sucede que creces por dentro cada segundo que sostienes la crudeza de esa imagen. Sucede que el tiempo se detiene, y te ves más profundamente que nunca, más extensamente que nunca, aunque ya haya pasado el tiempo de las palabras. Sucede que creces, mientras el mundo, como siempre, sigue girando. Y tu crecimiento no solo acompaña el sentido de este giro, sino que es capaz de intuir que es lo que le mueve. El sentido detrás del sentido. Aunque ya no te queden ganas de explicarlo. Ni de sacara tajada de ello. Sucede que se te quitan las ganas de sacar tajada de ello. Y sucede que cuantas menos ganas tienes de estar en el meollo, en el ojo del huracán de todo lo que pasa, más y más y más creces.

Sucede que hay cambios tectónicos impresionantes, y movimientos en las placas del alma que un día, a su tiempo, se manifestaran en la superficie. Aunque nada de eso se vea en esa imagen que tanto cuesta sostener, todo es el fruto de sostenerla en un espacio lo más libre posible de ningún juicio. De ninguna reacción. De ninguna idea sobre nada. Aunque todo en esa imagen sea rigurosamente verdad. Tu verdad. La vives sin enjuiciarla, ya que es la única verdad que tienes. Tu verdad, coño. Tu-verdad.

Una imagen cruda que seguirá siendo cruda de sostener el tiempo que haga falta.

Y un espacio íntimo y honesto donde sostenerla. Mientras uno crece y cambia, seguramente, fuera de la vista de todos. O al menos, de la gran mayoría.

A Dios gracias.

37 años.
Aunque no me guste nada de lo que esa imagen me devuelve, agradezco al menos haber llegado hasta aquí, y ser capaz de poder decir esto. Aunque las palabras ya se confundan antes de salir, y encuentren cada vez más motivos para quedarse dentro de mi boca. Por mucho que piense aun, y diga cada vez menos cosas con sentido.

Esto tenía que constar el acta, para poder volver a callarme, para poder seguir creciendo, mientras sostengo la cruda imagen de mi cruda realidad. Que no me gusta nada, pero...

...es lo que hay.

Honrar al hombre

2012-02-23T11:53:00.000-08:00

¿Quien sabe a donde coño vamos, de donde carajo venimos , ni donde huevos estamos?

Se que el hombre es alguien que se cuestiona y que vive a pesar de todo, a pesar de no comprenderse a si mismo, ni el mundo en el que vive, ni la vida que le ha tocado vivir. Los animales lo tienen mucho mas facil. Viven sin cuestionarse, sin tener que cuestionarse por que viven. Pero el hombre no tiene mas remedio que hacer su casa al borde del abismo, con ladrillos que estan marcados con un eterno signo de interrogación.

Puedo burlarme de la poesia, de la filosofia, puedo, con algun que otro ramalazo de melancolía, deshacerme de ellas, pero no puedo olvidar a todos los hombres que, a pesar de no comprenderse ni comprender el mundo en el que viven, siguen viviendo en ese mundo (que son todos), siguen estirando sus limites (poetas) o siguen poniéndolos (filósofos y demas pesca derivada de la filosofía) para intentar comprender, al menos, el mundo dentro de las parcelas construidas por esos mismos límites imaginarios.

No puedo seguir despreciado ninguna actividad a la que el hombre consagre sus esfuerzos. No alguien que sigue viviendo, preguntando, y creyendo a pesar de todo. Que a pesar de este percal, o de cualquier otro, sigue tirando palante.

No.

El hombre, y solo el hombre, el hombre y no el infinito ni el mundo, que aun me son mas incomprensibles, merecen todo mi respeto. Auqnue no lo necesiten. Aunque no lo hayan necesitado nunca, yo necesito reconocer y seguir reconociendo al ser humano como héroe, no solo como villano de un drama que escapa a su comprensión. Y reconocer y honrar el camino que cada ser humano elige para darle sentido a este misterio indescifrable que es el mundo en el que vive, y la vida que le ha tocado vivir.

No. Dejémonos de historias y honremos a cada hombre como merece. Y ojala encontremos el modo de dar un sentido al mundo que percibimos (que es absurdo) y la vida que nos ha tocado vivir (que es mas absurda aun)

No. Honremos al hombre como se merece. Aunque no necesite de nuestra honra para serlo.

Y...

2012-02-23T11:33:00.000-08:00

Y felicidades, Alexandra
(y que sean muchos más
felices o no tan felices
como hasta ahora, pero que sean)

15 velas.
Ya toda una mujercita...
casi.

Besos (sutiles, porque
otros
no pueden
ser, por ahora)

Y felicidades.

Círculos

2012-02-23T11:18:00.003-08:00

Dice Saturno:

-Anda, niño, atate con una cuerda a ese poste, estira la cuerda todo lo que puedas, y ponte a hacer círculos hasta que el círculo te salga perfecto.

Cuando te salga perfecto te daré otro poste mas grande y otra cuerda mas larga para que hagas lo mismo.

Y asi.

Pero el círculo (pongase lo que se quiera en su lugar) nunca sale perfecto. O en algun momento, el niño deja la cuerda y se marcha a jugar. O se pasa la vida haciedo círculos amorfos y tristes, arrastrando sus pies cansados, que parecen mas cuadrados que círculos.
La razón es que no hay el mas minimo sentido lúdico en ello.

Y aunque el niño (llamado puer en psicologia profunda) creza y se convierta en adulto (llamado senex en psícologia profunda), este niño llamado puer se aburrira siempre, por mucho que haya madurado y aprendido a hacer círculos perfectos. Jamás extraerá ningun placer en ello. El placer que da jugar a un juego del que se desconoce el resultado, de caminar un camino sin propósito ni meta, por el mero placer de caminar.

Una pesadilla fractálica (segunda parte)

2012-02-23T10:08:00.002-08:00

La realidad fractálica del mundo, los arboles de la cábala, los mundos dentro de mundos, las almas dentro de almas, las escaleras sin fin, y los juegos de lego todos de la mente que antes encontraba tan estimulantes, ahora, una vez que constato que todo en la mente funciona asi: una cosa que conduce a otra indefinidamente, no sólo me agotan antes de empezar, sino que ademas, me llenan de desesperanza.

Podria ser una ameba, un hombre como soy, o un ser galáctico (cosas que estoy seguro de ser también), que no hay la mas minima diferencia. Podría tener en mi haber ¿como era?. "todos los reinos del mundo y su gloria", pero ¿y que?. Lo infintamente pequeño, o lo infinitamente grande. ¿Qué con ello?

¿Que mas da donde busquemos? No hay salida de esta cárcel fractálica. Lo que parecia ser la realidad del mundo ahora lo es, y lo que es, es desalentador. Un infinito de formas repetidas hasta el infinito: ¿es esta la vision que causa vuestro deleite?. Fisicos, matemáticos, linguistas, filósofos, místicos, genios, ¿Es esta una visión esperanzadora para el hombre?

Evolucionar o involucionar infinitamente. ¿Qué con ello?

Si al menos nos fuera prohibido verlo, si al menos los ángeles que se supone que nos custodian nos cerraran los ojos, podríamos, como hace todo hijo de vecino, vivir bajo el auspicio del Dios de las pequeñas cosas. Pero asi, asi, ASÍ.... ¿Quien puede vivir y para que? Todos los demonios contemplaron esta visián y cayeron desesperanzados. Todavía siguen cayendo. ¿Pero que importa caer o elevarse?. ¿Donde esta Dios? ¿Arriba o Abajo? ¿En la construccion o en la degradación? ¿Alguien puede creer en la evolucion echando una mirada sincera a esto? No me refiero a un trozito, a un mísero fragemento de la escalera, sino a toda la escalera sin fin de un mundo dentro de otro. Sean sinceros, miren largamente, y luego digan. ¿Tiene sentido esto?

Nassim, desde España a Hawai, via express, el chico límite superdotado te manda un corte de manga. ¿Estas borracho o qué? ¿Aun encuentras esta vision del infinito, de los agujeros negros, de los toroides, y demas juegos de lego de la mente estimulantes? ¿Donde está el centro de esta horrible cosa llamado universo fractal? ¿Donde coño esta? Meister Jung, el centro de la psique, muéstremelo. La casa del Self, muéstremela (y por favor, ni se le ocurra decir que todo mundo es su casa, todo pliege en el tiempo un michelin en su barriga). Mandalas, diagramas, números, letras, octavas, octavillas de un cuarto camino con el que me el limpio el culo sin pedir excusas. Faltaría mas, a estas alturas del percal, cn lo que hemos sufrido con ello, con la piel que nos hemos dejado por el camino. Mapas del universo con los que me limpio y despejo todos mis canalillos, los físicos, y los sutiles, Mr. Gurdjieff, y que despues le metere debajo de ese mostacho saturnino, y llenare de vida orgánica y excrementos esas charlas sobre la evolucion y el camino ascendente del hombre. Exijo que me muestre usted como se sube, donde, y en que sitio exacto de las octavas se encuentra la voluntad de subir o bajar por semejante escalera. Mr. Wilber, sin ánimo de lucro, me cago también en Holarquia y en todos los santos holones. En el camino ascendente, en la Gran Cadena del Ser, en los ciclos de la Diosa, y en la Santísima Trinidad que alumbro estos paisajes de horror.

¿Es este nuestro magnífico destino? Despues de currar como cabrones, de buscar como animales de presa, de limpiar y limpiar el alma de abrojos, todo esto es solo ¿un punto mas en el infinito por el que hay que pasar? Perdon, tanto sufrimiento para un punto que es ¿nada?. No me lo puedo creer. ¿Que mas da entonces hacer o no hacer?.
-Ah, non non, vous ne comprend pas, -dicen los filósofos franchutes-, pero es que hay, existe la resonancia, le resonance, cést a dire, que lo que se hace y se limpìa, y se integra, y se ilumina en un fractal se hace en todos.
-Ya, pero no me han oído bien. Estamos hablando del Infinito, señores. L´ínfiní.... L´inlassable...
¿Y que con ello?. Tenemos el poder, nosotros, indignos y pobres mortales de oscurecer o iluminar todo el universo con nuestras miserables acciones. Je comprend, mais...¿Qué con ello?. ¿Para que tanto rollo? ¿Que mas da? ¿Esto o lo otro? ¿Bien o mal? ¿Sí o no?. ¿Cielo o Infierno?. ¿Que te mande Dios o el Demonio?. ¿Reinar en el caos o en el orden?. Me cago en los santos y demoniacos poderes de ambos. Yo, un pequeño e insignificante hombre, un pingajo, un pinche idiota, un ignorante, me cago en todo lo que se menea, y suelto mi mierda para que flote eterna e interestelarmente por todos los intersticios de todos los fractales del cosmos. He ahi mi contribución humana a la santa integracion del psychisme universel...

Oh la la. Vaya puto timo. Si esto es todo lo que puede dar de sí la mente. Si esta es la frontera del no saber. Si esta repeticion hacia arriba y hacia abajo, hacia dentro y hacia fuera, si esta Alternancia (con su permiso, sr Miguel) es lo único que hubo, hay, y habrá siempre. Si la Dialectique commande. Si todo es samsara y nada mas que eso, lo mismo da vivir en el reino de los espíritus hambrientos que en el de los dioses. Ya lo decia Buda. Ninguno de los seis reinos de la existencia tiene nada que ver con la liberación. Pero la liberacion no se encuentra fuera de ellos.

Vaya chiste no-dual. Como me rio. Que despelote. Pascojonarse.

Si esto es todo lo que hay, Señor y Dios mio, apaga y vámonos. Llámenme cobarde, soberbio, o lo que quieran, pero a mí que me devuelvan el dinero. No me gusta esta función. Aunque sea un puer a medio formar el que lo dice. No soy un puer tonto. Si quieres que cambie mis alas por un par de pies doloridos y una chepa saturnina, tendras que darme un panorama mas alentador que una escalera de caracol infinita que sube y baja hacia ninguna parte. Algo más que el mero trabajo titánico de los hombres. O al menos, sacarme los ojos, como a Edipo, e impedir que vea estas cosas y llene de desesperanza el corazón de mis semejantes, que suben y bajan cansinamente ya, sacando fuerzas de flaqueza, si tienen sus años, o felizmente encantados si acaban de llegar.
Sea como sea, yo paso de esta mierda. Lo siento mucho. Tendrás que buscar un cebo a la altura de mi mente. Un amor que atraviese sus mundos dentro de mundos hasta mi corazón. No estos juegos de lego para mentes inquietas. Algo con alma. Sabiendo que no me queda mucho tiempo. Asi que tu verás. Como tú eres Dios, y yo solo un pingajo, me tomo el lujo de despreocuparme mientras tanto. Tanta búsqueda de mierda para este- ¿como llamarlo?- timo a la inocencia humana. No te lo permito. Con los sacrificios que he hecho por ti, que lo único que me muestres sean los intersticios sin fin de mi propia mente. O de tu Mente, ¿Que mas da? !Anda al carajo, Viejo!

¿Quieres que haga las cosas con alma? Pues empieza por mostrarme donde esta la mia. Mientras tanto, anda y que te jodan, señor Dios. A ti, y a todos los santos o demoniacos buscadores que nos han timado diciéndonos que hay alguna salida mas alla de esto, del aqui y el ahora. Empezando por los que dicen que la unica salida esta en el aqui y ahora, version literal para niños.

El futuro, el pasado, la integracion, los niveles, la
noooooooooooooooooooo-duaaaaaaaaaaaaaaaliiiiiiiiiiiiiiiiidaaaaaaaaaaadddddddddddddd

!Anda a la mierda!

¿No querias cerveza?

Haberlo dicho antes

Etc, etc, etc.

Cárceles

2012-02-23T09:19:00.001-08:00

Hay cárceles
construidas por la mente
hechas de límites

Y hay cárceles
construidas por la mente
hechas de nada

Las primeras son odiosas
pero suelen tener una salida

Las segundas sencillamente
no te dejan salir

Si la mente es la ünica carcel
dime tú
como se sale de la mente

si para entrar o salir
has de usar siempre
la llave de la mente

Uno solo cambia de cárcel
como quien cambia
de paisaje

La mente
es la única prision
que no necesita
ni de carcel ni de carceleros

Tu mismo estás encerrado
en tu propia mente
Y tu mismo abres y cierras las puertas
de sus infinitas estancias

Y mires donde mires
hagas lo que hagas
pienses lo que pienses

Da lo mismo
no hay salida:

Siempre y a toda hora
el vértigo del infinito
te impide permanecer

el tiempo suficiente
para sembrar y ver como crece
el fruto de tus entrañas

El infinito solo tiene
infintas entradas
y ninguna salida

Por eso busco la cárcel
dentro de la carcel
donde permancer

el tiempo suficiente
para dejar mi semilla
entre los hombres

el tiempo suficiente
para construir
algo que pueda

llamar mio.

Mire donde mire

2012-02-23T09:00:00.002-08:00

Mire donde mire
no quepo
mi mirada
siempre
estira
los límites
de su propia vision
mas
mas
y mas

hasta que el molde se rompe
y todo lo que queda
es un mundo
echo añicos
bajo una mirada inocente
que no comprende nada
(empezando por su propio poder
de deshacer hasta el polvo
cualquier cosa
que mire)

La mirada de medusa transformaba
en piedra
la mia sólo
devuelve el polvo
al polvo

Ni un asomo
de nada
que perdure
en ninguna
parte.

De cien sucias moscas*

2012-02-23T04:42:00.004-08:00

Hay cambios
en la consciencia
herida o no
de un hombre
que ha apurado
trago a trago
la amarga copa
de la soledad
en su vida
que no tienen
(que no pueden
tener)
vuelta de hoja:

Ir al Fnac, sección tecnología
en busca de un disco duro para aliviar
la memoria saturada del ordenata,
y no saber que hacer,
mirar todo aquello como quien hubiese
alunizado en la superficie de otro mundo,
y tener que salir de alli
como quien de repente
cae en la cuenta
de que ha estado viviendo en otro tiempo
y de que para todos menos
para sí, un prehistórico y primitivo
especimen de la raza humana,
esto (todas esas cosas) es lo justo:
lo normal, vamos....

O ir de compras al super
y quedarse atónito
sin saber que hacen allí
tantas cosas
para una sóla necesidad.
bueno, para dos necesidades:
la sed y el hambre,
y sentir lo mismo paseando
entre tiendas, comercios, y bares
entre edificios-colmenas-celdas
por los que las personas
se dejan
hipotecan
(literalmente)
la vida: esta
y a veces
tambien
la otra
la del mas allá.

O pararte en seco
en un semáforo
en rojo
y aprovechar ese breve instante
en el que la ley te permite detenerte
para observar el interminable tránsito
de personas y coches
de ruidos y mas ruidos
de pitidos, de gritos, de silencios que huyen
hacia cualquier otra parte, y estirar
el cuello, y mirar hacia el cielo
y preguntarte como se veria todo desde alli
arriba, mientras intentas recordar lo que sientes
siempre que vas en avion, que la vida
es breve como un guiño
pero que se puede y se debe sufrir en este guiño
en este lapsus en el que el alma decide
encerrarse a si misma, por voluntad propia
(es mejor creer eso, que por voluntad ajena)
en una prision de carne
para poder sentir
todas estas
(tantas veces absurdas)
cosas.

Hay cambios
en la consciencia
herida o no
de un hombre
que ha apurado
trago a trago
la amarga copa
de la soledad
en su vida
que no tienen
(que no pueden
tener)
vuelta de hoja:

Como descubrir
cada vez menos sorprendido
que el ritmo
que te es naturalmente propio
es mas cercano
al de una tranquila manada de elefantes
o al de una roca milenaria
o al de un autismo cada vez más
consolidado
(y amado)
que al furor
de cien sucias moscas*
peleandose por un poco,
unas migajas de un bizcocho
de ambrosía
(con todos mis respetos
para las cien sucias
moscas)

Como descubrir
que te va mejor
delegar ciertas cosas
en otros animales:
como ir de compras, de restaurants,
o al cinema,
o buscar la mejor oferta
para pasar el fin de semana
dios sabe donde
porque todo esta plagado
del furor
de cien sucias moscas*
peleando por un trozo
por unas migajas
de bizcocho
de ambrosía,
dejadas por la cria de un dios cualquiera
al que ni siquiera le importa
que ni siquiera sabe
de la existencia del hombre.

Hay cambios
en la consciencia
herida o no
de un hombre
que ha apurado
trago a trago
la amarga copa
de la soledad
en su vida
que no tienen
(que no pueden
tener)
vuelta de hoja

*verso de un poema de Rimbaud llamado Canción desde la torre mas alta (chanson de la plus haute tour) que me gusta mucho, y que reza asi:

Chanson de la plus haute tour     Canción desde la torre más alta

Oisive jeunesse                            Ociosa juventud
À tout asservie,                            a todo sujeta,
Par délicatesse                             por delicadeza
J´ai perdu ma vie                           mi vida perdí.
Ah! Que le temps vienne               ¡Ah! ¡Que llegue el tiempo
Où les coeurs s´èprennent             en que las almas se prendan!

Je me suis dit: laisse,                      Me dije: despreocúpate,
Et qu´on ne te voie:                        y que nadie te vea:
Et sans la promesse                       y olvida la promesa
De plus hautes joies                      de alegrías más altas.
Que rien ne t´arrête                      Que nada te impida
Auguste retraite.                           augusto retiro.

J´ai tant fait patience                     Acumulé tanta paciencia
Qu´à jamais j´oublie;                    que ahora olvido para siempre;
Craintes et souffrances                  sufrimientos y miedos
Aux cieux sont parties                   a los cielos se han ido.
Et la soif malsaine                         Y la sed malsana
Obscurcit mes veines.                   oscurece mis venas.

Ainsi la Prairie                              Así la pradera
À l´oubli livrée,                             al olvido entregada,
Grandie, et fleurie                        creciente y florida
D´encens et d´ivraies                    de incienso y cizaña
Au bourdon farouche                   bajo el feroz zumbido
De cent sales mouches                  de cien sucias moscas.

Ah! Mille veuvages                       ¡Ah, las mil viudeces
De la pauvre âme                         del alma, tan pobre
Qui n´a que l´image                     que no tiene otra imagen
De la Notre-Dame!                      que la de Nuestra Señora!
Est-ce que l´on prie                    ¿Rezar acaso a
La Vierge Marie?                         la Virgen María?

Oisive jeunesse                            Ociosa juventud
À tout asservie,                            a todo sujeta,
Par délicatesse                             por delicadeza
J´ai perdu ma vie.                         mi vida perdí.
Ah! Que le temps vienne             ¡Ah! ¡Que llegue el tiempo
Où les coeurs s´èprennent            en que las almas se prendan

La vida vista desde una consciencia cristalina

2012-02-23T04:01:00.001-08:00

Observo mi falta
de vida
sin pasión
como quien
atraviesa un desierto
hace años
y no espera
encontrar nada mas
que una duna
tras otra
duna

Pero tambien
observo
la locura
de un mundo acelerado
que solo
gira y gira
sobre si mismo
como un perro
que ladra
e intenta morder
su propia cola

Soy un mineral
(ni siquiera
una planta)
y el mineral dice:
la mayor parte
de las actividades
humanas
no tienen mas sentido
que sobrevivir
a un drama
que se recrea a si mismo
a traves de la mente
de todos

Soy un mineral
apenas me muevo
mientras observo
sin pasión
como se adhieren a mi
corazon cristalino
capas y mascapas
de tierra
transformándo mi consciencia
poco a poco
en la consciencia de
un ser montaña
un ser desierto
un ser valle
un ser rio

Un ser mundo
habitado por toda clase
de especímenes
entre los cuales
el único que sigue
haciéndome
y hacíéndose
daño
con los choques
de su consciencia acelerada
contra todas las cosas
que existen
es
el hombre.

Honestidad y veracidad

2012-02-22T00:45:00.000-08:00

Nuestro camino
siempre ha sido
-y sigue siendo-
honesto, sin tacha
nuestro, de principio
a fin

Pero la veracidad
solo llega
cuando la honestidad
del yo
es puesta a prueba
por el mundo

Esta es
la dolorosa e inevitable
Forja
de la que constantemente
huye el puer
porque teme perder su honestidad
en el mundo

Perdiendo así
la única oportunidad
que tiene
de encontrar la veracidad
que necesita
para hacerse un hombre
para convertirse en mundo.

Un particular estrabismo

2012-02-22T00:32:00.000-08:00

¿Qué significa amar al mundo?
¿O a Dios?
Eso son sólo entelequias, porque
¿A cuantas personas amas y conoces?
Sólo se puede amar de persona en persona, y sin embargo
siempre habrá un mundo y un Dios
mas aca y mas alla de las personas
y una mirada que los busque.

Quizás sólo un ojo, mientras el otro se mantiene
fijo en las personas
Como un camaleón, nuestro particular estrabismo
a veces tiene los dos ojos fuera de este mundo,
a veces dentro,
y a veces, uno fijo mientras el otro merodea
buscando ese mundo y ese Dios
mas acá y mas alla de las personas

Incluso de ese Dios y ese mundo
que las trasciende
y las incluye.

Una revisión postmoderna del Gran Tres

2012-02-21T13:07:00.001-08:00

Es necesario dejar de improvisar. En todo

Paseando por la city, continúa la sensación de emboscada. La emboscada es ciertamente una emboscada vital. Ninguna ciudad del mundo tiene la culpa de esto. Ni de que sigamos compensando el vacío existencial que sentimos (sea cual sea su causa, y esté en el nivel que esté) improvisando arte al estilo postmoderno. ¿Cuántos años llevamos asi? Demasiados. Desde otro lado, podríamos decir que los justos, pero esto sería otra excusa mas. Nada ni nadie, ni medicación, ni terapia, ni mundo, ni siquiera la herida ni la enfermedad nuestra o del mundo, puede librarnos de nuestra responsabilidad. ¿Qué responsabilidad? La responsabilidad de callar. Ante lo que ciertamente ya no quiere ni puede definirse. A la responsabilidad de dejar de exhibirnos, y de elegir un lugar en el que seguir aprendiendo, creciendo, madurando, al sol, a la sombra o en ambos lados de la vida.

¿Qué decir? Intuiciones habrá siempre. Periodistas pseudoespirituales al acecho de estas intuiciones también. Somos la carnaza de nuestra propia hambre. Y sacamos tajada de todo, empezando por el sufrimiento. Oh sufrimiento, cuan extenso y profundo eres, y de cuantas formas te revelas, y bla, bla, bla...

Pero nada nos libra de ser unos perfectos inadaptados en todo. Ni de la responsabilidad de querer seguir siéndolo. ¿Hasta cuando? No es que nos retiremos del mundo (cosa en la que llevamos años y años) para meditar y recapitular en nuestro Opus Magnum. No. Pero no podemos seguir improvisando. La visión livianizadora del puer, que mira siempre hacia cualquier otro lado menos al que le toca mirar nos quema en lo mas profundo de los ojos. Y se ha vuelto una carga mas pesada que el trabajo titánico que por todos los medios hemos querido, y seguimos queriendo, evitar. Al final será cierto lo que dice M. L. Von Franz de que la única cura del puer es el "trabajo diario".

No importa lo indigentes, sucios e inadaptados que nos sintamos por dentro o por fuera. La estética no es un consuelo en ninguna de sus formas. Ni tampoco su Gran Madre, la Belleza, el aspecto quizás mas puro, pero mas relacionado con el yo, con el primer estadio de la Triada: Belleza, Verdad y Bondad. El Gran Tres de la Filosofía Peremne. Y su necesaria revisión al estilo postmoderno.

La Belleza. Es necesario reconocer su impronta en todas partes cuando esta se manifiesta. Pero de ahí, a buscarla por todos los rincones, cuando el dedo de Dios señala justo en la otra dirección, hacia la Fealdad que hemos de reconocer no solo como Bella, sino como lo único deseable (al estilo de la conversión de S Francisco), va un largo trecho. Esta es la primera y mas básica de las conversiones. La estética es la única y verdadera preocupación del yo. Y cuando la saturación del yo llega, cosa que siempre sucede, es inevitable mirar alrededor, en busca de otro que te salve de la agonía de tanto narcisismo. De un nosotros esclarecedor, donde antes solo había y se imponía en todas partes la voluntad infantil, por muy espiritual que pareciera, del yo narcisista. La ética, que es la ciencia que ocupa del nosotros como identidad, nos reclama como subsidiaria humana, la única posible, del verdadero Amor. Digo Amor en vez de Bien, o Bondad, para evitar dialécticas irresolubles entre el bien y el mal. Y hablo del Amor con A, como elemento integrador de ambos. Y de muchas otras cosas.

Y no es que pueda o me vaya olvidar para siempre de la estética y de la Belleza de la que emana. Pero la pasión de la sociedad por la estética se ha convertido en un burda y tosca falsificación de la búsqueda de la verdadera Belleza, que es el reconocimiento del verdadero yo, de la visión interior que se reconoce dentro y fuera de uno mismo. Por eso la estética, como meta cultivada, como contentamiento social a gran escala, no solo es un timo, en la forma del fiero consumismo y de la loca aceleración que la sustenta, sino un verdadero culto a un falso sentido del yo. A un yo que se desmorona por todas partes, y que por eso hay que seguir alimentando constantemente, a una velocidad cada vez más vertiginosa, cueste lo que cueste.

Nosotros (yo y mis otros falsos yoes) sólo queremos claudicar de este culto al falso yo, y encontrar un lugar en el que podamos no refugiarnos, sino descubrir e intimar con la fuente, no sólo del verdadero yo, sino de todo hombre que miremos.

Por eso, jamás de los jamases despreciaremos la Belleza, cuando así se nos muestre, pero tampoco nos dedicaremos como antaño, o como hacen los poetas, a asediarla. Dejaremos, sencillamente, que se muestre siempre que quiera. Que lleve casi más de dos años seguídos sin mostrarse sólo significa una cosa: Que Dios hace tiempo que señala hacia otro lado. Este es el paso del que he hablado como del tránsito de la consciencia estética, únicamente ocupada en las necesidades del yo, a la consciencia ética, que se ocupa de las necesidades del nosotros. Por supuesto, esto no es mio, es de Kierkegaard. Yo sólo me remito a confirmar en mi carne su visión de la necesaria evolución de la consciencia humana.

Y no es que idealice la ética. Es que es lo que me toca. Hace, de hecho, varios años. Años en los que hemos intentado escaquearnos de todas las formas posibles. No la idealizo, aunque el Amor del que supuestamente bebe sea impoluto, porque la ética, como tal, está llena de fracturas. Fracturas que son insuperables, si vemos la ética únicamente como la hija de la Bondad, dejando la Maldad de lado. Una Maldad en la que participo, y que obviamente tiene más que ver con una obsesión y un estancamiento obstinado en satisfacer mis propias necesidades, que con otra cosa. En una peremne e inagotable búsqueda de mi yo en todo. Por eso, el mundo, para un ego narcisista e infantil como el mío, que es incapaz de separar sus necesidades de la realidad de cada instante, y los límites de su yo de los límites del mundo, acaba por convertirse en un lugar verdaderamente malvado o bueno según provea o no de esas necesidades. Una gran parte de lo que he venido llamando maldad se relaciona con la frustración ante la imposibilidad de que el mundo pueda ser siempre un lugar no solo satisfactorio y bello, sino injusto y falso.

Sea se, Feo, Malo, y Mentiroso. Lo cual es una polarización unilateral del Gran Tres al mas salvaje estilo TLP. Pero es que esta es mi tendencia. Radicalizarlo todo. El Bien, el Mal, saltándome todo lo que hay entre ellos. Una pasión inconmesurable e irracional por posicionarse en uno otro extremo. Por eso mi pasión actual por la ética, como único camino posible (he aquí otra muestra de la naturaleza pasional de mi mente) para des-egotizar el mundo que veo ante mis ojos, y que poco o nada tendrá que ver con el mundo real. Tampoco el aspecto de la Triada llamada Verdad, y emparentada con el tipo de consciencia que K. llamó religiosa, me importa un carajo, desde que la Verdad, de existir solo puede mostrarse tras el necesario paso por el Amor.

Así pues, devuelvo el fuego y la pasión por la belleza a sus bellos admiradores: los poetas, y el fuego y la pasión por la verdad a su verdaderos seguidores: los filósofos, mientras que yo me quedo con el fuego y la pasión por el Amor, que atañe a todos los hombres. Con la Bondad, si se quiere. Después de tanta Maldad proyectada por todos lados, veo algo Bueno en este infierno que arrastro hace años: el mundo como dententor de lo que me falta.
Sin mí, el mundo es nada, sin mundo, nada soy. Esto no es una frase tan narcisista como parece. Es un justo equilibrio entre la verdad del sujeto y del objeto, entre la visión idealista y materialista tanto del mundo como del yo. Solo me queda pues, como única esperanza, el nosotros, como detentores de la única verdad y la única belleza que me interesa ahora: la justica, la encuanimidad. La pulcritud, en el sentido de intentar (ya que no se puede hacer otra cosa) ser justo con todas las partes. Del mundo interno, y de mundo de alli fuera. Aun sabiendo que la ética por sí misma es incapaz de trascender las fracturas y el abismo que supone vivir en un mundo que las mas de las veces se muestra, con o sin proyecciones narcisistas, como un mundo egoísta, cruel, e injusto, malvado casi hasta la gratuidad, puede a veces apuntar hacia una verdad integradora, hacia una consciencia unificadora, o religiosa (de religare) que abrace de una vez por todas la escisión entre las necesidades del yo y las necesidades del otro, en la necesidad de un dinámico y siempre actualizado nosotros.

En esa direccion me gustaria caminar. Ya veremos si ese es el impulso que pone fin a esta emboscada, o es sólo otro cuento mas para no dormir que nos contamos.

Como en todo, Dios dirá.

Una vacante en la cátedra de la locura

2012-02-21T05:00:00.000-08:00

Vuelvo a intentarlo. Porque soy un hombre terco. Y porque una despedida (¿formal ?) se merece al menos una explicación (¿formal?).Aun sabiendo (porque he de usar el lenguaje) que nada de lo que diga corresponde a la verdad. Intentaré al menos apuntar a mi propia verdad.

¿Cómo decirlo?. Inauguré este blog con un firme y honesto proyecto constructivo. Quería rehacerme un hombre. Pero solo he conseguido de-construirme a mí mismo. Hasta la extenuación, y a través del mismo lenguaje. No solo a través del lenguaje, sino de sus contenidos. Mentales y/o emotivos.

No sé donde erré, o donde me equivoqué… Quizás no haya equivocación ninguna, y esta oscura abyección en la que me encuentro sea solo la primera parte del camino, que no tiene más objeto que mostrarme las cenizas de las que estoy hecho. No se, son todo vanas teorías que crea la mente para intentar comprenderse a sí misma. Que miasma infinito de lodo y putrefacción. Que deshecho. Qué Horror.

No quisiera ser pesimista. Me gustaría zanjar este asunto con toda la dignidad y la lucidez posible. Pero no sería honesto. Decir otra cosa distinta a que me siento destruido, corporal, mental y anímicamente sería mentir. Engañar a aquellos que se encuentran debajo d esta palestra que no se sirve a más que a sí misma. Para la que todo es un objeto o un espejo para mirarse. Que torpeza de palabras. Discúlpenme, ahora mismo bajo de aquí. No veo mejor momento que este para abandonar mi cátedra de profesor de la locura.

Consejo para rehacerse un hombre: no leer este blog, no seguir este camino a no ser que alguien decida encontrase con un paisaje desolador como fin del viaje. El causal, mismo como de-construcción del pensamiento y del lenguaje, me sigue pareciendo, desde la perspectiva de la Mente, un lugar inhóspito, imposible para la supervivencia de cualquier identidad, no solo de la humana, sino de cualquiera. Nada puede sobrevivir aquí sin deshacerse.

No se si habrá una segunda parte del camino. Un elevarse sobre la duda que ha terminado por hacer que lo niegue todo y que me niegue a mi mismo. No soy un nihilista. Si he terminado aquí, es claro que se debe a mis tendencias inconscientes hacia la disolución de cualquier cosa hacia la que mire. Esto, obviamente, no explica nada de mi perdida. Pero constituye una advertencia para todos. DO NOT ENTER. A riesgo de perder el juicio. El poco juicio que le quede.

Hay un millón de cosas mejores que hacer antes de escuchar a esta mente mía, que ¿Cómo decirlo?, parece haber sido programada para auto-aniquilarse. Y con ella, el cuerpo, y todo lo que la sigue. No se como explicarlo. Cuando la mente deja de ser un instrumento al servicio, o en función de otra cosa distinta a ella misma, vuelve su atención hacia sus mismos contenidos. Y si uno se gana una libertad (que no tarda en convertirse en una cárcel) que le provee a uno de tiempo y espacio para no hacer otra cosa más que girarse hacia sus propios contenidos, acabará probablemente loco. Eso es lo que hace la mente cuando no tiene otra cosa mejor que hacer: se de-construye, y si el proceso de desconstrucción es suficientemente extenso y profundo, si mantiene una tensión prolongada en el tiempo y el espacio, no hay forma de volver, a pesar de que así lo quiera uno, al mundo donde la mente es una función o un instrumento al servicio de otra cosa, aunque sea la servicio de las proyecciones de otras mentes: que es lo que construye arquitectónicamente (no esencialmente) el mundo exterior.

Sin embargo, dentro de una mente que lleva demasiado tiempo cuestionando todos y cada uno de sus contenidos, hablar de la mente como una mera función, seria burdo. Y un engaño. También lo sería llamar a la mente tiempo, espacio, o lo que tiene lugar en ellos. La mente, cuando se observa a si misma se percibe primero como arquitecto, luego como construcción, y por ultimo como nada. O por decirlo de otro modo, primero se percibe como sujeto, luego como objeto, y luego como vacío donde objeto y sujeto son lo mismo. Pero llegar a este vacío perdiendo la función constructiva de la mente, no es solo un peligro, sino que constituye el pasaporte más rápido que conozco hacia la locura, que no es otra cosa más que una mente presa de sus propios contenidos. Una mente que no es capaz de mantener una relación coherente entre su carácter de sujeto y de objeto. Una mente que ha perdido toda función en el mundo, y que solo sencillamente se auto-consume. Se de-construye.
No he encontrado herramientas más peligrosas para esto que la poesía, y la filosofía de la mente, y también del lenguaje (cosa que viene a ser más o menos lo mismo, desde que el lenguaje es una construcción más de la mente). O lo que yo llamo escribir. O pensar escribiendo. Si no hay un función específica, o una dirección concreta que no impulse al lenguaje, lo más seguro que el lenguaje acabe por perder su sentido. Y con él, el del mundo que define, que lo define y en el que se define. Lo que pasa con el lenguaje pasa con el pensamiento a un nivel más sutil, y cien mil veces más rápido.

Lo que quiero decir es sólo (cuanta torpeza para un profesor…) que la mente ha de estar al servicio de algo distinto (no sé si mayor o menor) de sí misma para cumplir con su función de trascendencia, o de inmanencia. Mi problema es que mi mente no percibe nada distinto a sí misma, desde que su carácter de sujeto está mezclado y confundido con sus mismos contenidos. Todo es mente, luego ¿como dirigir la atención de la mente a algo distinto de si misma?. Quizás la visión filosófica del budismo tuviera algo que decir, pero en mi experiencia no he encontrado consuelo alguno en ella. Como tampoco lo he encontrado en ninguna otra filosofía-. Salvo quizás en la taoísta. Que tampoco libera a una mente de su cárcel imaginaria una vez que se ha distanciado demasiado de su carácter funcional. Para el taoísmo la mente es una función mas del Tao. Para mí, la mente es mi único Tao. Y mi Tao está completamente perdido. Hablo, por supuesto, de mi realidad y de mis circunstancias. Allá cada cual con la relación que mantenga su mente.

Si pudiera, que no puedo, continuar con mi vocación filosófica, seria únicamente si pudiera recuperar su función constructiva. Sun función de servicio. Y lo que digo de la funcion de la mente lo digo asi mismo de la función del lenguaje en la que se define, o que la limita. La función de servir a otra cosa distinta de si misma. Quizás el alma. Quizás no. Pero otra cosa. Dios, el hombre, el mundo. Pero de seguir por este camino, de poder seguir por este camino, mi mente sencillamente se consumiría por completo. Con o sin mi alma, no lo se. Supongo que sin ella. Aunque eso también lo dudo, como de todo. En cualquier caso, no sería un destino humano para mí. Sería un trágico destino arquetípico, acabar siendo devorado por mi propia mente. Puede que haya hombres que puedan lidiar con sus propios contenidos mentales, y hacer filosofía con ellos. Puede que haya hombres a los que esta exploración no les haga daño, o sepan mantener un humano equilibrio. Pero yo no se, y de esto es de lo que he de ocuparme. No se como parar mi mente, ni como ordenarle que deje de auto-devorarse. Tampoco consigo, y ya me despido, recuperar ninguna función humana reconocible, así que lo único que puedo hacer es advertir de los peligros que entrañan en una mente que solo mira hacia si mima. No hablo de ensimismamiento. Hablo de cuestionar cada uno de los ladrillos que conforman la existencia, y verlos caer ante uno. Hablo de des-realización, de des-personalización, y de otros estados horribles. Esto no es un juego de manos. La salud del hombre depende por completo de mantener un estado de equilibrio.

Yo vivo en un desequilibrio constante, en una cuerda floja de la cual no se ven los extremos.

Se que cierta parte de la mente de Dios, su carácter funcional, es ordenada, y que todo lo que existe es una materialización de esta mente. El equilibrio entre las fuerzas centrípetas y centrífugas que crean el universo asi lo demuestra. Pero por unas razones o por otras, a mi no me ha tocado experimentar el carácter funcional de la mente de Dios, sino aquel territorio en el que la Mente es pura posibilidad aun. El caos, para que me entienda, el substrato.

Llevo meses, años mas bien, intentando (en vano) encontrar algún nexo real entre este substrato caótico llamado en algunas tradiciones espirituales nivel causal, o que en otro momento mas bucólico que este, se me ha mostrado como un espacio abierto a la energía, y el orden que parece ordenar el mundo material. El universo. Es decir, la voluntad que es capaz de hacer emerger de ese puro caos o posibilidad un camino de evolución. De eleccion. De construcción. No se si llamarlo voluntad es lo correcto, pero dejémoslo ahí.

El hecho es que vivo sin voluntad. El hecho es que vivo en la inercia de un caos mental que me consume, y que aquello que aun llamo mi mente (aunque no lo sea) ha perdido su carácter funcional.
Me repito mas que el ajo, pero es importante entender esto. Y lo que más me preocupa, lo que realmente me preocupa, es haberme distanciado tanto del mundo del orden, de la mente estructural, que ninguna estructura ajena tenga el poder suficiente como para convocar la atención de mi mente, y dejar que cese en su tozuda labor ominívoda. Y siento, lo siento a nivel orgánico, a través de una sensación de deterioro físico a nivel cerebral, que se me está acabando el tiempo. He de encontrar aquello que atraiga la atención de mi mente y la ponga a su servicio. Cualquier tipo de motivación mientras que sea más poderosa que el hambre de mi mente. Venga esta de dentro o de fuera. Del alma como del cuerpo. Del mundo como de Dios.

Nada mas que decir. Dejo la palestra de la locura vacante por si algún colega quiere seguir con la cátedra. Yo ya he tenido mas que suficiente.

Puede que aun me de, en tanto no tengo nada mejor que hacer, por dar unas clases sueltas, en la forma de apuntes, que refinen esto que he dicho. O que hablen de alguna forma de un nuevo territorio. Incluso puede que vuelva a la palestra si recupero la cordura de la función.

Pero no creo que sea ni aquí no ahora. Un tiempo y un espacio en los que no creo.

Sólo queda pedir excusas por los errores filosóficos que hayan podido inducir a cualquier otra mente a la desesperación y a la pérdida. A la locura. Intentaré enmendar este error, si retomo el camino del servicio. Si encuentro algo a lo que servir. Algo en lo que creer, algo en el que pueda canalizar este inmenso caudal de energía creativa que a nada mejor que hacer se ha vuelto contra si mismo.

El error es humano. Ruego sepan comprender mi necesidad intima de errar y equivocarme. Ninguna búsqueda seria honesta sin este peligro. Ninguna búsqueda está exenta de este.

La vida es un riesgo constante (al menos desde aquí). Y cada uno tiene que enfrentarse, tarde o temprano, a sus propios demonios. Les deseo valor para hacerles frente sin perder su humanidad por el camino. Sólo la humanidad puede salvarnos de nosotros mismos..

La cátedra de la locura queda libre. Que la tome quien asi lo desee. O el que la vida elija. Y la mayor de las suertes para quien tenga que cargar con semejante responsabilidad sobre sus hombros. Ese hombre puede contar con mi apoyo hasta el día de su muerte. Si es que no muero antes que él. Si es que sobrevivo a este estado de mente dis-funcional.

Buenos días, y gracias por su atención.

Por ahora

2012-02-21T04:57:00.000-08:00

El indefinible poder de la mente. Su majestuoso poder arquitectónico. Su temible poder de-constructor.

Ya no encuentro palabras para definir mis intuiciones. Porque las palabras son ladrillos muy rudimentarios para definir este poder. Pero no hay otra herramienta, no contamos, por ahora, con otro medio mejor que el lenguaje para hablar de él.
La mente hablando de la mente a través de la mente. Un laberinto sin salida.
Así que mejor callarse, por ahora.

Destellos de un viaje vertiginoso y de un lento y agónico regreso en tren

2012-02-20T14:21:00.000-08:00

I. Un gusano para la mente

Me persigue, o quizás persigo
una continua
inevitable
e inexplicable
sensación-certeza
de deterioro

De un vagar
de ningún lado
a ninguna parte
como un interminable tren serpiente
que no hiciera otra cosa más que girar entorno
a sus infinitas escamas-puertas
que no llevan
más que a un vagar
de ninguna parte
a ningún lado

Del lento e incesante
excarvar
de un gusano
que es externo
e interno a la vez
inmenso
e insignificante

Pero que te devora
simultáneamente
desde ambos lados
anverso y reverso
de la mente.

Un gusano para la mente
Un gusano para el corazón
Un gusano para la boca
Un gusano para el amor
Un gusano para la vida
Un gusano para la muerte

Desde aquí,
el mundo es, a veces
percibido como una amenaza
como el terrible error de un Dios
Eternamente Ebrio
o (la mayor parte de las veces)
cómo una completa e indiferente
nada
sobre la nada que la mira
bajo la nada que la ignora.

Y sucede que no puedo
suceda lo qué suceda
hacer nada
para evitar
que se me aparezca
como una cosa u otra

II. Mi única certeza

Busco
(y aún no encuentro)
la más mínima huella
de voluntad ascendente

La más pequeña chispa
de motivación
interna, externa, o
ambas cosas
o un poco de
cada

Pero no encuentro sino
inercia,
una inercia con dos notas
predominantes, con
dos sabores inconfundibles:
deterioro y pérdida

Mi única certeza
es que tarde o temprano
moriré.
Y que la nada acabará por consumirme
(esta nada que hoy tiene forma de gusano)
completamente.

¿Quién dijo que no había peor pesadilla para el ser
que dejar de existir?
¿Quién lo dice?
Qué venga, saque su lengua
y pruebe el sabor afilado y frio
de mi cuchillo…
Y que después
siga cantando las glorias de la existencia
si es que puede.

Nada permanece:
Todo se encamina lenta y ceremoniosamente
como en el correcto y abominable desfile tras el féretro
en el que también acabaremos,
dándose cuenta o no,
hacia su propia disolución:
Y es esta una certeza
mucho más grande
-infinitamente más grande.
que la certeza de que vivo
de que sufro por ello
y de que siempre sufriré por ello

III. El Bien

El Bien existe
Existe
Lo veo
(tan sólo, pero claramente
en la mirada y en el corazón de algunos hombres
y mujeres como tú

(no exenta, imposiblemente exenta
de dolor
sin embargo, pero
un dolor transformado, pulido, trabajado,
un dolor que mira y calla, mientras el amor
o el Bien, o lo que sea que sea que lo haga
hace su trabajo).

De algunos hombres y mujeres buenos
(quizás elegidos por el dedo
de la Deidad mas alla de Dios,
La Deidad de la Deidad,
necesariamente elegidos por una voluntad
que necesariamente ha de estar
necesariamente –insisto-
mas allá del bien y del mal)

(porque,
¿de qué valdría la bondad de un hombre elegido por la Bondad?
De lo mismo que la maldad de un hombre elegido por la Maldad:
de poco, de nada: de lo mismo que serviría el poder de un rey
nombrado por su madre, y no por otros hombres)

El verdadero Bien es dado o no es dado
Lo otro (el bien o el mal relativos)
es lo que se elige, no lo que te elige a ti, como prototipo,
como camino que un dia
nos llevará a este Bien sobre y bajo el bien y el mal
(o eso quiere creer mi mal, ya que mi mal , mi herida
mi dolencia, es lo único que me queda)
tarde o temprano

Pero el mal, la herida, ese interminable agujero negro y sin fin,
esa serpiente, ese infinito rojo y sinuoso, lo sigo viendo
en todos y cada uno de los corazones:
Esa es mi condena
Lo que me mantiene en el infierno
Lo que aviva el fuego
en el que arde un mundo entero
dentro y sólo dentro de mis ojos

Mas el mundo de allá fuera:
el verdadero mundo, el no oscurecido por la nada,
el mundo en el que el Bien
puebla y habita y vivifica también todos los corazones
Ese mundo…
¿Quién lo conoce?

Yo no desde luego
Yo veo el mal en todas partes
Y el Verdadero Bien (ese que no pide cuentas
por el trabajo hecho, sea cual sea el bien que haga)
sólo en la mirada y en el corazón de
algunos hombres y mujeres buenos
elegidos por el dedo loco e incomprensible de la Deidad

Y ojalá sea cierto
que ellos nos salven

Ojala sean ciertos
la luz y el poder que les ha sido dado
para salvarnos de nosotros mismos

Ojalá , Dios mas alla de Dios
Dios Verdadero del Dios Verdadero
Engendrado, no Creado, de la misma naturaleza que…
sigas mandando a tus profetas
para redimirnos a nosotros
los hijos del mal
los confundidos, los ciegos, los pobres hijos del mal
de la oscuridad que nubla nuestra vista
de la oscuridad en la que se ahoga nuestro corazón.
de la oscuridad a la que necesariamente
nos enconmendaste

Dime,
Deidad mas allá de la Deidad:
¿Lo estamos haciendo bien
no viendo otra cosa
mas que la oscuridad en la que nos
asumes?

Porque en verdad
te digo
(yo a ti, y hablo por todos los oscurecidos)
que no podemos
no sabemos
hacer otra cosa
mas que oscurecernos
y oscurecer el mundo
con nuestra oscuridad

IV. Emboscada

No saco conclusión alguna
de este viaje
mas que no me queda
absolutamente ningún lugar
en el que ocultarme
de mi propia mirada
de mi terrible, apocalíptica y oscura mirada.

Dios mio
Libranos del mal
que necesariamente
nos enconmendaste

Y déjanos ver la luz
que necesariamente
ha de existir
tras este velo de nada hecho con nada
y por nada alterado, de este muro
terco e impenetrable,
de esta columna de humo,
de esta hibris en la que ardemos
y que nos hace berrear
como locos
día y noche.

V. Maltrato

Si de mi dependiera
Si de mi dependiera tu juicio:
como y cuan rápidamente
te consumirías
Oh mundo-

en las llamas
de mi inagotable odio,
cómo te agotarías tras mis embistes
cómo te rendirías
sangrante y deforme,
ante mis golpes

Y sin embargo
cada vez que te embisto
que te golpeo
con toda la brutalidad
de la que es capaz mi odio,
yo y solo yo
soy el único agredido
el único que sangra
el único que acaba
cada vez más
deforme y tullido
en cuerpo
y alma

Y en mi entera vida,
en mi sangrante, deforme y tullida vida,
no hecho otra cosa que odiarme,
y golpearme
y embestirme
con verdadera, convencida
e incluso inocente
brutalidad
a través de los golpes
que he intentado
(en vano)
darte
o que
(en vano)
te he dado.

Y en toda mi vida
en toda mi odiosa, golpeada, y embrutalecida
vida,
no has hecho mas que caer
-Oh mundo,
una y otra vez
a través
de mi propia
caída,
y de un golpe tras otro
contra mi mismo.

VI. Pequeño himno a Atón

Te odio
sobre cualquier otro
astro en el espacio

Sobre cualquier otra estrella,
menos cuando
me tomo la molestia de mirarte
durante un largo rato
y transformarme en ti

Entre tú y yo
no hay término medio
Sólo puedo esconderme de ti
haciendo una cueva de mi mismo,
o abrasarme mirándote
cara a cara
Luz de la tierra
que llaman
Sol

Te odio
porque me muestras
mi interminable insignificancia
Muestras que solo soy una pequeña sombra
que erra perdida entre otras miles
de sombras

Odio tu luz y odio tu calor
porque sólo ellos, tu luz y tu fuego
pueden devolverme
al verdadero sitio
que me corresponde

Me volví loco cuando,
entrando dentro de mi mente,
te vi a ti -(que allí fuera eres venerado
como el señor del la vida y de la luz)-,
como otro punto de luz insignificante
en un mar infinto de puntos de luz insignificantes
dentro de un pleroma de sombra

Me volví loco
y perdí mi exacto lugar entre los hombres
cuando mi consciencia se asomó
a traves de las negras pupilas de Dios
y vio
que todo era nada

Me volvi loco cuando
vi que dentro de mi
no había sino un tiempo y un espacio
interminables,
y te desprecié.

Me volvi loco
y ahora, en pago de mi locura
he de mirarte frente a frente
hasta que tu luz haya sanado
la embriaguez oscura de mi mirada,
y tu fuego abrasado de parte a parte
hasta la última retícula del iris envanecido
de mis ojos

Me volvi loco
Oh Sol
y a tu luz solar
le pido ahora
la cordura
de volver a encontrar
un digno indigno lugar, grande o pequeño,
glorioso o insignificante,
o ni fu ni fa,
entre los hombres
que trabajan bajo tu luz,

al lado, codo con codo,
de tus hijos, aunque yo sea
para siempre
un pequeño bastardo adoptado por tu luz
un tiburón polizonte enganchado al azuelo de tu pescante
un gusano que ha de aprender a excarvar túneles
hacia la luz del dia, hacia tu corazón solar,
y no sólo, como siempre he hecho,
hacia una noche cada vez mas profunda.

Hacia la terrible e irresistible belleza
De la oscuridad
Que me consume.

VII. Confesión de un Dios Absconditus

Una
Vez
Lo fui
Todo
En
Todo

Era
Pero ya
No soy

(Nada
En nada)

Soy
El Dios Absconditus
Para su misma
Mirada

En el corazón
Salvaje y oscuro
del Hombre.

VIII. The cristal jar
(a Sylvia Plath, in memo..)

La campana de cristal
la delicada campana de cristal
a través de la cual
me veíais
y señalábais
con aprobación o disgusto
o sencillamente
simple y pura
curiosidad,
cada uno de mis erráticos
movimientos,
se ha roto.

Ya está:
La función
del circo
ha terminado.

Ya podéis iros
porque no hay ya
nada que ver,
salvo
un embrión muerto
en el suelo
entre trozos de cristal
y el líquido amniótico,
el espeso y oscuro olvido
del que se alimentaba.

IX. Poema al amor verdadero

Volver a enamorarme
de unos labios
y de unos ojos
de un sabor
de un perfume
únicos
e
inconfundibles

Y querer besarlos
y tenerlos
dentro de mi vientre
como quien quiere
apagar el fuego
de su alma
en un pozo
sin fondo

Jamás sabré
si puedo volver
a enamorarme
si no me abro
a la posibilidad
de volver a querer
beber de unos labios
y de unos ojos,
de un sabor,
y de un perfume
únicos
e
inconfundibles

Y de tenerlos
dentro de mi vientre
como quien quiere
apagar
el fuego de su alma
en un pozo
sin fondo

Donde
solo busco
el destello
el reflejo
del amor
de mi propio
oro.

X . Otra despedida (tres meses después)

Y por perderlo todo
casi pierdo
hasta tu música.

Ya la daba perdida,
de hecho

Pero sabes, descubrí,
perdiéndola, mucha
pena y duelo.

Pero mis pulmones, como siempre
seguían allí, tomando y soltando aire
mi corazón latiendo, mi piel desprendiendo calor
Olor, sabor, y vida….

Descubrí que lo que perdí era la parte de tu música
que una vez fue nuestra,
pero que ya no lo es, y que
tres meses después del gran terremoto
que se trago viva mi recién nacida esperanza,
el amor y la vida que te había dado,
ya puedo vivir sin ti
respirar sin ti
amar sin ti

Puedo, si busco bien
volver a oir la música de mi alma
sin necesidad de que me la muestres
ni de que mi indiques con tus ojos
o con tus besos
o con tus abrazos
el camino de vuelta a casa

Aunque mi amor y mi odio te sean fieles
-como lo son a todos los que
he amado con la incomprensible dualidad
de mi alma,-
para siempre

XI. Tercer y último blues a Babilonia

Si quieres ser libre
de Babilonia
Si no quieres que Babilonia
se te coma vivo

Tendrás que aprender
a comerte a Babilonia
poco a poco
como cualquiera de sus hijos
(trad: any son de vecino)

No irte al campo
a sembrar y comer
patatas

O al menos antes
de irte al campo
a comer las mismas patatas
que siembras
en Babilonia

XII. Eres

Tú eres
-de lejos-
la más peligrosa
y loca
de mis manías
(también llamadas
mis incontenibles e inútiles
vuelos de Ícaro)

Y también
la más peligrosa
y la mas honda
de mis depresiones
(también llamadas
mis inevitables e infructíferos
abismos o caídas)

Tú eres
-de lejos-
el autor de hasta del último trazo
de los renglones torcidos
de los borrones, de los tachones
de las letras ilegibles
y del aun mas incomprensible
contenido
del tormentoso
libro
de mi vida

Tú eres
el hábil y cruel arquitecto
de mis ciclos y de mis timias
Y el fundamento dinámico del polvo
en que se convierten
todas y cada una de las palabras e ideas
de mi mente-boca:

Asi que espabila,
sácale punta al lápiz
y marca de una vez
un trazo recto y firme
dentro del paisaje multiforme
de mi alma

Un trazo viril, fuerte y masculino
que sirva de dirección
tanto a mi locura
como a del mundo
que parece encontrado
pero que se encuentra perdido
dentro y fuera de mi

Tú y sólo tú:
Mi fija obsesión

Tú y solo tú
Mi herida incu:rable

Tú y solo tú:
La fuente inagotable
de mi amor
y de mi odio

Señor y Dios mio
Levanta tu mano derecha
Y haz un trazo recto y firme,
limpia y cura la espantosa lepra
de mi mente, de mi cuerpo, de mi alma

o déjame, déjanos en paz
disolvernos de una vez y para siempre
en el caótico garabato
que tu terrible y tenebrosa mano izquierda
escribe
mientras duermes….

Sobre nuestro no ser
nunca nada
en lo que Tu Eres.

*Glosa para un par y las diez mil cosas del mundo:

Estos doce poemas han sido escritos, para que quede constancia de ello, en el intervalo de un trayecto de tren entre Valencia y Zaragoza, de unas 4 lentas, agónicas e interminables horas. Como vértigo, necesidad, y nausea, y a la vez recapitulación de las muchas cosas que he vivido en los últimos meses, quizas años, y tambien, como posibilidad de apertura a un, como dice una buena e incombustible amiga -(que me ha acompañado en estos últimos dias de vertiginosos descenso (o ascenso), o quizas solo la pura quietud y anonadamiento anteel reconocimiento de un completa, total, e irreversible emboscada de la vida, que me obliga quiera o no quiera, a parar en seco en todos y cada uno de los sentidos y aspectos de mi vida)-,

un -territorio- nuevo.

(Aunque sea un circulo mil veces conocido que hay que hollar de nuevo, o aprender a hollar lo mas impecablemente posible, lo mas pulcramente. posible. Lo mas humanamente posible.

Dios te oiga. Ojalá sea eso hacia lo que apuntas, y ese tedio infinito que siento, solo pida limpieza y pulcritud.
Humildad.

Humanidad.

Rendición.

Para que todo abismo sea elevado, y toda montaña aplanada, dice el... En direccion al valle, a la hembra misteriosa que una y otra vez pare el secreto de la misteriosa voluntad de vivir de los hombres. De perpetuarse, y de sobrevivir pese a todo.

Pese al Mal. Con su pequeño e insignificante granito de arena, con su pequeña e insignificante bien. Aunque sea un prototipo. O una proto-bodad natural. Entiendo lo que dices. Pese a todo. Pese al mal. Pese a la herida, o quizas, solo gracias a ella.

Ojalá tengas razón.

Y el mundo aun tenga esperanza.

Y yo, y tu, y todos los hombres con él.

Una de elefantes

2012-02-17T14:40:00.000-08:00

Joder con los neurolépticos.

Me he levantado con la boca reseca, aturdido, como si me hubieran dado un golpe en la cabeza. Y después, un borrón. Un borrón de los conocidos, nada de territorios nuevos. Un sueño profundo, pero corto. Atención, he de advertirlo antes, viene una frase compleja, de esas en las que me siento como pez en el agua, de esas en las que parece que me pierdo, pero al final, no me pierdo, de esas es las que parece que, como Teseo, he olvidado el hilo conductor en alguna parte del laberinto. A veces me ocurre, pero en la mayor parte de las veces no. Así que quedan advertidos, aun drogado, y recién de mañana, mi lado creativo del cerebro -ese que creo que tengo, no que tenga realmente, hipertrofiado, sin dejar espacio alguno a los demás, que necesito desesperadamente- gusta y puede de componer frases complejas. Como las anteriores, como todas las de mi prolífica vida de escritor ciclotímico (no confundir con ciclotímido, ni con ciclomotor). Allá va una más: Aunque aún he dormido pocas horas (porque quise, o porque aun no me creo, y esto crea una contraorden, en alguna parte del lado volitivo -ese que digo que no tengo, lo cual no quiere decir que no lo tenga- de mi cerebro, que alguien como yo, drogado o no, pueda dormir más de 4-5 horas al dia: porque claro, es una fragante pérdida de tiempo para un creador contratado para crear mundos y mas mundos imaginarios las 24h al dia, despierto o no), he de decir en su favor, y en defensa de los geniales nano-arquitectos que diseñan estos nano-fármacos o estas nanochucherías tan sorprendentemente efectivas, al menos en los comienzo, igualitos en todo a los nanochuchequimicos del amor, que me siento lúcido, no del todo descansado, pero lúcido, lo cual constituye de entrada, como inicio del diario químico de bitácora, de del diario de bitácora químico, un gran alivio. Fin de la megafrase (sí, lo se, ha sido un fiasco, y tengo cosmoparrafadas mucho más complejas en otros lexouniversos, pero ya se sabe, se puede lo que se puede. Sin resaca, aunque el efecto del neurocomosellame al que llamaré por discreción y profesionalidad clínica, señor Q, o mr. Q, me es lo más parecido a fumarse dos canutos de marihuana (que detesto) y echarse a dormirla, pero sin los sabidos y perturbantes, a veces buenos, a veces no, co-efectos psicotrópicos (que detesto sobre el ya anterior detestaje). Sobredetestaje pues, y probablemente sobredopaje, aunque no en el caso que nos concierne ahora.

Sigamos con el quimicodiabitacorario (recuérdese diario químico de bitácora):

La verdad. Me siento como inmenso un elefante hembra al que sedan sin que se den cuenta, para curarle una vieja herida de una vieja bala que se instaló en alguna parte de su cerebro y se quedó a vivir allí. Que ciertamente, no la mato, pero que la dejo tocadilla, a la pobre. Y no quiero metaforear (acepccion bacaliana probablemente rescatada del diccionario barroquiano, cuyo autor mas probable fueron Quevedo o Cervantes, para situaciones humanamente históricas y difíciles de definir, que significa querer decir) con esto que mi dolencia se culpa de la terrible maldad humana contra la indefensa (a veces ) inocencia de los animales, sino la bala es la metáfora licita para metaforear la expulsión del Edén. Sea este el Edén de los elefantes, de nuestros padres bíblicos, del mesopotámico, del arquetípico, o del literal en el que, a pesar de que casi todos venimos, por una razón o por otra, tocados de fábrica, nos empeñamos en no abandonar, como tampoco queremos dejar nunca (salvo pathológicas excepciones claro), la comodidad de la casa de nuestros padres. Asi pues, otra pista para el químicodiabitacorario: mi mal, o mi dolencia, es doblemente (ya lo sospechaba yo) endógeno y exógeno). Hablando de algo tan sofisticado como el Mal, mucho mas evolucionado y sofisticado que el Bien, no sospechaba otra cosa. Cualquier reducción del Mal, de mi Mal, para mas inri, al mundo interno o externo, con lo avaricioso que soy incluso para eso, me habría decepcionado gravemente. Padezco, si, y al fin tengo la preciada confirmación médica que llevo años buscando, un doble mal. ¿Cuál?. Bueno, es asunto de las notas de pagina (ilegibles para casi todo el mundo) de mi químicodiabitacorario. No me sean ustedes indiscretos. Ya les he relevado la secreta indentidad del sr.Q., o mr Q. Siguiendo con nuestra pequeña historia de elefantes:

Desde entonces, recordemos, desde que la dispararon, la Gran Elefante Hembra tiene arrebatos de agresividad y un comportamiento errático-errabundo (valga la redundancia) que ya ha hecho más de un estrago en su manada. Y una matriarca no puede permitirse conducir a su grupo a la muerte porque pierda la memoria, el sentido de la orientación, ni recuerde siquiera donde está el agua. Y mucho menos arremeter contra sus propias crias, o con la progenie de otras elefantas. Que nadie se me altere, recuérdese que estamos hablando de metáforas.

Se supone que es por todo eso, y por viejas infecciones debidas a la herida, y que ya se han hecho una casa entre los nervios de su cerebro, que ha de ser dormida y tratada poco a poco por los expertos en cerebros, llamados por estas tierras los nanoaplicadores de los nanofármacos.

Pero, recuérdese también, mi cerebro es el cerebro de un gran paquidermo. Un gran paquidermo que lleva mucho tiempo herido, y que ya se las sabe todas. Un macho tosco, terco y poderoso, dentro de una hembra tosca, terca y poderosa. O seas: que se adivina un combate a nivel interno y externo largo y duradero. O que al menos, ojalá me equivoque, levantará mucho polvo. Un combate cuerpo a cuerpo, o debería decir más bien nano-fármaco a nano-molécula, entre la naturaleza salvaje de la degradación animal a la que estamos sometidos, y los nuevos remedios de los hombres-medicina

Ojala resulten, ellos, los señores patentadores y promotores del Sr Q, y compañía, ser tan ecologistas, y tan amantes de la naturaleza como dicen.

De lo contrario, pobre Elefanta Loca. Y pobre manada que la sigue haga lo que haga. La que les espera. Y pobres pseudo-ecologistas, también, cuando descubran que no son los ideales los que van a salvar esta tierra que se auto-degrada porque también busca y tienes sus propias formas y modos de autoregeneración. Degradación y regeneneración de la que hacen parte por igual, hombres, animales, elefantes, nanomoléculas, e incluso nanofármacos como el sr Q.

Recemos todos para la Gran Hembra recupere el juicio, y no le dé por retomar la vieja senda de los elefantes, y destroce todo lo que las civilizadas manos del hombre ha construido con tanta paciencia y dedicación en su camino. Que no es tan viejo como el de mis amigos paquidermos, que no es tan antiguo, sofisticado y poderoso como las conexiones neuronales de mi cerebro paquidérmico (algunos hasta me han dicho que es un cerebro cefalópodo, calamárico, e incluso cachalótico) pero que también le ha llevado unos cientos de años (polvo y cieno al lado de la edad galáctica de mi mente) construir.

Pidamos para que puedan encontrar un camino co-habitable, y la bestia pueda morar junto al hombre, o el león junto al cordero. Aunque en este caso, aun no tengo del todo claro quien es el leon y quien es el cordero.

Las apariencias engañan. Ahora hablaré sin metáforas. Ni las medicaciones son tan fuertes como parecen en un principio, ni mi cerebro tan dócil. O igual sí lo es, y todo este cuento de que mi cabeza es indomable es otro cuento chino mas, uno más de los innumerables cuentos chinos de los delirios de grandeza que a veces pasan a velocidad del rayo por mis (vuelvo a la metáfora) conexiones neuronales paquidérmicas, momento en el cual, a la gran Elefanta le da por girarse, elevar su vieja trompa y salir corriendo como alma que lleva el diablo sin manada ni nada hacia dios sabe que desiertos, hacia dios sabe que olores y hacia dios sabe que aguas. Eso cuando no le da por recostarse bajo un baobab sin hojas, y pasarse dias sin moverse, haciendo que la manada crea siempre que está a punto de diñarla, hasta que sin previo aviso, se levanta, y echa a correr, empezando de nuevo con sus delirios.

Pobre Elefanta vieja y loca. Así lleva años, y años lleva la manada detrás de ella. Mi vieja y enorme y querida y amada elefanta. Con su viejo, enorme, querido y amado cerebro paquidérmico. Y ahora mis nuevos amigos de "salvemos a los animales", que Dios los bendiga a todos…

Ojala, pido a Dios, que sean tan ecologistas como dicen ser y nos amen tanto como dicen amarnos. A nosotras las bestias, especialmente a las bestias inadaptadas incluso para vivir en la naturaleza, cuanto menos en un zoológico en medio de la ciudad.

De lo contrario, mejor sería dejar a la naturaleza seguir su curso. Aunque haya decidido exterminar por el comportamiento errático de su líder, y con él, a toda una manada de bellos, poderosos, inteligentes, y salvajes elefantes, que están echando su vida, su brillante futuro y su poderoso porvenir siguiendo a mi querida amiga, y su herido cerebro paquidérmico.

Un saludo a ecologistas, doctores de toda laya y condición,

y muchas Gracias por su atención-

Buenas tardes ya.

Amor y quimica

2012-02-16T18:15:00.000-08:00

Querido cerebro
aqui te presento
un nuevo medicamento
con una nueva quimica
con el que espero
que tu vieja quimica
se entienda...

Es decir
espero que haya quimica
entre vuestras químicas
y hagais, esta vez
el amor
y no la guerra

Porque ya se sabe
por mucho
que sea el empeño
el amor sólo funciona
cuando hay quimica

y cuando las químicas
(que son muchas y distintas)
se ponen de acuerdo
para engendrar
un monton de quimiquitas
y quimiquitos

Con los que si no se forma una feliz
familia, al menos
tener la fiesta en paz
(si es que sigue habiendo fiesta
y paz
que lo dudo,
pero eso es sólo porque ahora
dudo de todo)

Ojalá:
rezo a dios
para que vuestros extraños componentes
de los cuales se me olvida
el nombre
no se saquen los ojos
molécula a molécula
leptón a quark

O
aprendan, al menos
a respetarse
como dos nuevos y extranos
compañeros de piso
que tienen que vivir juntos por tiempo
para poder salir adelante

Aunque sean
como el agua y el aceite
( quien sabe,
a veces, sucede
que hasta los mismos enemigos
se enamoran,
e incluso
con un poco de tiempo
llegar
a quererse
de verdad)

Total
ya que vamos a drogranos
oficialmente
todos los dias
por prescripcion médica
pues que por pedir
que no sea.

Mi mejor regalo (también llamado Rosa de Alejandría)

2012-02-16T04:18:00.000-08:00

Dentro de 10 dias
exactamente
es mi cumpleaños:

(37 velas semiapagadas,
chamuscadas y torcidas con su cera
toda desparramada
por el deforme pastel deshecho
de mi cuerpo y de mi alma)

Y el mejor regalo que tengo
para el mundo
mi mejor regalo sigue siendo
mi odio impersonal, salvaje y feroz
contra todo y contra todos

Y todo el puro
e inaudito-cristalino-amor
que contiene, como
un diamante envuelto
en una roca de carbon fundido
dentro un lenguetazo de lava

como el suave
y fragante pétalo
de una rosa de Alejandría
rodeada de las mas afiladas
y venenosas espinas
que pueden crecer
en el tallo, en la corteza
del corazon de un hombre

aplastado por la inmesa e irresitible
fuerza hidraúlica
e iretractil
de las pinzas del voraz e insaciable
Dios Crustáceo
que lleva años devorándome
en cuerpo y alma

cuyas afiladas y venenosas espinas
son la unica cosa capaz
de defenderle del hambre de los gigantescos moluscos
que se empeñan en comerse el corazon
de los mas bellos erizos, y aspirar hasta dejar sin fragancia
las mas delicadas rosas de Alejandria

Ahora
llamada
Bulgaria.

Tres aforismos contra la palabra

2012-02-16T03:50:00.003-08:00

(escritos en autobús, en el borrador de mensajes del movil, a falta de nada mejor):

I

La palabra que se otorga al mundo
(o a cualquiera que haga parte de él)
y no germina
se convierte en un monstruo oscuro
que te persigue
hasta que le supliques
perdón por haber mentido...

Luego puede que te perdone la vida
o puede que no.

II

Recitar un poema,
una sola palabra
que alumbraste en la oscuridad
de tu ser
es como hacer el amor con tu alma
en público.

En ese momento
cambias el amor de tu alma
por el deseo y el fervor
de otra boca, de otro oído, de otro ojo
que solo te mira como se mira a una puta
o a un suculento manjar.

En ese momento de gloria
donde resuenan los aplausos y los vítores
comprendes que ni toda la fama ni todo el oro del mundo
podran comprar de nuevo el amor de tu alma
que vendiste al mejor postor.

Y quedas desolado
sordo en medio incluso
de la muchedumbre que te vitorea.

III

Cualquier palabra
que se diga
es un cuchillo
que se clava
en el corazón del silencio
pero
que no hace manar la sangre

Sin embargo
el silencio
siempre hace
manar
la sangre
de cualquier palabra
que se diga
(o no)

La única arma
que posee
la virtud
de hacer sangrar
al silencio
es un silencio
aun más profundo.

¿Alguien ha visto mi alma?

2012-02-15T10:45:00.007-08:00

La palabra crea el mundo. La palabra destruye el mundo. ¿Qué mas da saberlo?

Alguien (al que amo, a pesar de todo lo que me cuesta amar) me habla de un territorio nuevo, de un mundo nuevo, de contemplarme y contemplar el mundo con unos ojos nuevos. Yo no la creo. La amo, pero no la creo, porque me siento viejo, y mi sabiduría, que es vieja, me dice que mire donde mire, todo es lo mismo: "vanidad de vanidades, quien acumula ciencia acumula pesar, no hay nada nuevo bajo el sol..."

Solo la ingenuidad (lo que antes de convertirnos en unos cínicos también en el nombre del amor a todo lo que existe, llamábamos inocencia) nos pone un velo por un tiempo, el tiempo suficiente como para que podamos abalanzarnos como un niño a lo que creemos ser un pastel de cumpleaños, y en realidad no es mas que otra guillotina que nos espera para decapitar, sí o sí otra falsa esperanza. Si, estoy amargado, mi aliento sabe a amargura, y mi corazón también. Hasta mi piel, siempre dulce, sabe ahora amarga. He sufrido demasiado, mi mente ha sufrido demasiado. Mi corazón ha sufrido demasiado. Cuando digo demasiado quiero decir exactamente eso: Demasiado. Todos los cuerpos, todas las mentes, todos los corazones, todas las ¿almas...?, tienen un límite.

Me he vuelto completamente extraño al mundo, y el mundo para mi. Pero eso no importa. Lo que importa es que me he vuelto inútil para servirle, desde que no creo en él. Ni en mí mismo. Ni en la vida. ¿De que diablos le sirve a la vida alguien que no cree en ella? Ni a la muerte le sirvo, ya que tampoco creo en la muerte. No creo en nada. Pero no soy un nihilista. No quiero que se me confunda, porque al menos no quiero que este sufrimiento al que yo, o Dios, o el cosmos me ha sometido caiga en saco roto. Nos soy ningún esteta del nihilismo. Ningún espíritu postmoderno atormentado, y sí los soy no lo soy Sólo. Mi sufrimiento es tan viejo como el tiempo. Por eso soy y puedo ser tan cruel. Tan frio. Tan inalcanzable. He hecho mio el dolor del mundo, por enfermedad o por lucidez, lo que importa es que lo he hecho mío, aunque le sea completa y totalmente inútil. Puede que sea un martir, un martir absurdo y una burda copia del Cristo que adorais en las iglesias y en los libros, pero no soy un descreído. Aunque es cierto que estoy desesperado, pero mi desesperación no es fruto de una estúpida, vana y estética moda intelectual, o de una fiebre dadaista, sino de una profunda experiencia existencial de ciclos y mas ciclos y mas ciclos sin sentido. Llamadme filósofo existencialista si quieren, me da absolutamente igual. Soy tan animal como cualquier otro, y como tal creo en la ley que he adquirido con mi experiencia, que es degenerativa. Sigo la misma ley que sigue toda la materia: la descomposición lenta e ineludible. Por eso creo en una lenta y agónica disolución en la nada. Bueno, o la eterna transformación en otra cosa, lo cual, por cierto, no me ofrece ningún consuelo.

Ya se, porque soy un chico "listo", y pocas cosas se me pasan desapercibidas, menos quizas, las mas esenciales, las mas importantes para la vida, que hablo desde uno de mis personajes. Se quien es y por que habla asi, pero eso tambien es indiferente. Aunque no sea yo, o no sea la voz de ese alma que siento fuera de mi alcance, él es que tiene la fuerza ahora en mi psique, y quien tiene la fuerza detenta el poder. El mando. Asi que él manda, y yo obedezco. ¿Es un demonio? ¿El demonio de la desesperanza?. La terrorífica, bella, y salvaje mirada, rostro, y pose del demonio sentado de Vrubel, que ya use aqui para hablar del mismo demonio, en una entrada que llame cancion de cuna para el hijo del caos. Pues bien..

¿Que mas da? Él manda, y yo no. Él tiene el poder, y yo no. Él es mi misma herida, y si mi herida ha de adoptar una imagen, esa es tan buena como cualquiera. Él ha vivido bajo todos los soles, y tambien bajo todas las noches y sentencia: "Vayas donde vayas la ingenuidad acabara por traicionarte. Todo es lo mismo. Ciclos y mas ciclos. Subidas y bajadas, creaciones y destrucciones, y entre medias, la insignificante vida de millones de seres. Que para ellos tienen toda la significancia. Un sentido que yo busco en todas partes y no encuentro para mi".

El demonio sabe y conoce, siente y sufre en su demoniaco y desesperanzado corazón, es honesto y tiene razón, pero carece del pequeño y cálidocorazón humano para compreder que el hombre necesita sumergirse en la pequeñez de su propia vida para creer, para vivir, para ser. En la pequeñez, no en la grandeza. En los detalles que acaban amarrándole a la tierra y a lo que ama. No a los grandes ciclos del cosmos que no le importan a nadie salvo a unos pocos locos, científicos y filósofos. O a los demonios, perdón, daimones que los impulsan a aislarse del contacto con sus semejantes, e indagar los secretos del comos, sin sospechar siquiera el inconmensurable desierto que les espera, el interminable laberinto en el que acabaran presos de si mismos, como tambien lo soy yo de mi propia pregunta-herida sin término: ¿por que yo, por que el mal,.por que esto, por que así?. Heridas que gotean en un mar sin fondo y preguntas que se pierden bajo un comos sordo que no dice una sola palabra. Y mientras tanto, los ojos de mi demonio, de mi cruel. herido, bello y salvaje demonio siguen fijos en la nada porque es el único lugar donde pueden mirar sin que le eviten la mirada. Solo la nada parece no tener miedo a la inmensa pregunta, la profunda herida de sus ojos.

Mi querido y amado demonio de la desesperanza. Mi precisoso y vulnerable, aunque parezca tan monstruosamente intocable y cruel, frio y despiadado, demonio desesperanzado. ¿Por que no lloras? ¿Por que no dejas que sea tu alma la que te encuentre a ti? ¿ Por que no lloras tu luto, tu pesar viejo y antiguo? ¿Porque no lloras hasta agotarte? ¿O ya, como yo, ya lloraste todo? ¿Ya vaciaste los mares de lagrimas de la creación? Mi amado demonio desesperazado. El mas demoniaco, el mas amado de todos mis demonios. Él tampoco sabe nada. Sabe que no es posible saber, y está desesperado porque su corazón demoniaco no puede amar a nadie, porque para amar es necesario la ingenuidad. Es decir, la inocencia eternamente herida y eternamente vulnerable. No solo, pero tambien. Yo amo a ese demonio, lo amo con todas mis fuerzas porque siento su desesperante falta de arraigo, su inconcebible soledad. Lo amo y lo amare aunque él no pueda amarme. Lo amaré siempre, y no volveré al seno de Dios sin él. Lo juro por lo mas sagrado de mi alma...

Bien. Basta de demonios por ahora. No mas paisajes antiguos, no más mirar al pasado, al dolor siempre renovado en cada esquina del mundo. Dificil, imposible diría, labor en un mundo doloroso y sufriente como este. Pero bien. Asi que lo nuevo. Supongamos que le damos una oportunidad para mostrarse, para sorprendernos, para revelarsenos desde un nuevo territorio. Lo nuevo, entonces, necesitará de algo que no sea la palabra. Porque la palabra ha sido mia, como una virgen doncella a la que desposé, y cuyas curvas, secretos, y rincones he descubierto y profanado uno por uno, hasta convertirla en la mas experimentada de las prostitutas. Mi lengua, que alguna vez fue inocente, que solo saliíaa cuando tenia algo verdadero e importante que decir, se ha convertido en la mas peligrosa de las serpientes. Una serpiente que estrangula el mundo con su abrazo, y que lleva siglos engatusando la mente de los hombres: "Hombres, estad atentos, porque yo soy el diablo que os miente y os aconseja, que os susurra y os confunde en cada hora. Mía es la palabra, mia es la mente, mia es la poesia, la literatura, la filosofia y las ciencias todas. Ya lo decía el Mefistófeles (que soy yo) de Goethe. Mia es la palabra, y con la palabra, y solo con la palabra, os mantengo dentro de mi mano. Hombres, estad atentos, y callad. Callad hasta que escucheis la palabra anterior a la palabra. El sonido, la musica de la creación, el color y la luz del alma".

El alma, el alma.... "¿Que es el alma? ¿Quien soy yo? ¿Quien es Dios?". Esta es es mi la voz de diablo. La eterna duda. El eterno nudo gorgiano, mas antiguo que el tiempo, que nadie puede deshacer. Yo, como el Diablo, como el Señor de la Palabra que confunde este mundo, y bajo mis pies millones de mentes y de lenguas y de oídos que la adoran, que esperan otra migaja mas de mi deforme y torcido entendimiento del cosmos, y de mi mismo. Ya no tengo nada que decir. No se quien soy ni quienes sois vosotros. Vosotros que andais hambrientos en busca de palabras. Palabras y más palabras. Palabras que surgen de una mente que no cesa de crear formas para deformarlas. De una mente que no calla porque no calla. Porque no pude callar. Porque no sabe cóm hacerlo. Porqjue esta imbuida del mismo poder creador de Dios, y no puede ni sabe como controlarlo.

Miro, a menudo, sin que me vean, hacia el hombre. Miro sus gestos, sus reacciones, sus preguntas pequeñas qiue ni siquiera buscan grandes respuestas. Miro sus pequeñas y admirables ocupaciones. Y no dejan de admirarme, y de extrañarme. Yo me pregunto por ellos, el sentido de sus vidas, sin que a ellos siquiera les importe. Viven sin respuestas y sin preguntas, o viven con preguntas pero sin respuestas. No tienen una sola respuesta verdadera, que me convenza, pero esas respuestas les vale para vivir. Quizas no mi, pero si a ellos. Viven, con o sin respuestas viven, mientras que yo no consigo vivir porque vivo crucificado por preguntas extrañas que nadie se hace y que no tienen respuesta. Ni del cielo, ni del infierno, ni de la tierra. No hay respuesta a ningun por que. Miro, a menudo, sin que me vean, hacia el hombre. Los hombres felices miran y bendicen lo que tienen baos sus pies, mientras que los desgraciados, los hijos de Cain, buscan, errabundos, de parte a parte, en todos lados, mientras miran a lo alto y levantan el puño. Echando por su boca las crias de la serpiente que es la palabra. La duda. La primera palabra. La primera pregunta. ¿Por que?

Estoy agotado.Todo en el mundo me cansa, porque todo me cansa de mi. Mi ojo, mi mirada, mi expresion, mi carne, mi cuerpo, mi respiracion, mi ser, mi no ser, mi mente, mi no mente, mi busqueda, mi sufrimiento, mi peregrinaje guiando a miles y miles de cuerpos sin alma hacia ninguna parte. Yo busco mi alma, y ellos me siguen porque creen que les mostraré el camino hacia la suya. Pobres ingenuos. Dejadme en paz, desesperados. Buscad vuestro propio camino de vuelta a casa. Buscad alguien que sepa realmente el camino, en quien podaiscreer. Manteneos ingenuos. O inocentes. Y si ya no podeis creer en nada como yo, dejad de seguirme a mi y a mis palabras, y caminad a mi lado en busca del Alma. De eso que llaman alma y que renueva la mirada por mucho que la uses. ¿El ojo de Dios? ¿De un Dios Bueno, Bello, Verdadero? ¿Del Dios Ese que no incluye el mal, o que por lo menos lo trasciende, del Dios que es capaz de ver mas alla del mal, y hacerselo ver al alma? Dios, me es tal dificil, tan humanamente dificil creer en Ti como Fuente de toda Bondad, sin acusarte tambien del todo este Mal que me consume, y que nos consume a todos. Se me hace tan endiabladamente difícil creer y confiar En Ti y en nadie. Me he agotado apurando el mecanismo de todos los trastos que el hombre a inventado para rastrearte infructuosamete: ciencia, poesia, religion, espiritualidad, filosofía, psicología, y ahora, ahora la misma semántica. La matemática del lenguaje y su asqueroso y abominable laberinto. Dios, como abomino de las palabras, y que poco significan ya para mi. Si, al menos, salieran de "mi alma", y apuntaran hacia el Alma. Pero mis palabras son como ratas ciegas y hambrientas que corren hacia todas partes y acaban devorandose las unas a las otras: ¿Cómo no me voy a creer con este panorama que no vivo en el infierno? ¿Como voy incluir y trascender el que, donde, y cómo? Estoy condenado, llevo siglos condenado, y yo mismo tiré la llave. Me olvidé en que pozo y en que mundo, y desde que estoy encerrado en mi propia mente, mi unica compañia son las palabras: estas ratas ciegas que creo cada dia para que se coman las unas a las otras y no me devoren a mi. Mientras se coman, al menos, me mantendré vivo. Vivo y sin alma, como un zombie diestro en palabras, pero vivo. Vivo en virtud a la palabra que me nombra, al personaje que creo y que llamo yo, tú otro, ese, aquel. Dios tambien...

Oh, el lenguaje, la semántica, el número, la letra, el código, la linea, el círculo, el límite. ¿De donde sacó Dios tales juegos? ¿Tales entretemientos para el hombre? ¿Y que decir del monstruo del pensamiento? ¿De ese monstruo insaciable y voraz que todo lo toca y lo cambia de sitio? ¿De esa máquina hecha y diseñada para experimentar con todas las permutaciones del cosmos, con todas sus posibilidades? ¿Ha contemplado alguan vez ese interminable labertinto fractálico sin alma, es decir, verlo sin alma porque se mira sin alma y se sabe y se siente que se mira sin alma?.

Joder, que pesadilla sin principio ni fin. Podria pasarme los años que me quedan malgastando mi tiempo (una cosa que llamamos tiempo y que depende sólo y exclusivamente del movimiento de algo con respecto a otra cosa y de nada mas) en demostrar porque la mente no vale rigurosamente para nada más que para permutar, imaginar y crear formas en el espacio. Formas materiales y mentales de todo tipo y condicion. Formas que son creadas por una parte de la Gran Mente para ser deshecha y recreada por otra parte de la Gran Mente. Asi es como ha evolucionado, (o dicen que ha evolucionado) el pensamiento. Toda la filosofía de la ciencia, de la mente y del lenguaje, incluida la lógica, la gnseología, la ontología, la metafísica, y demas serpientes subsidiarias de la palabra, de la primera serpiente, se limita sólo a eso. Asi que podria dedicarme, por ejemplo (y no es un delirio de grandeza, sino de venganza, de desprecio cruel y devastador para lo que solo es un juego de la mente humana) a pasar a todos los teóricos del pensamiento y del lenguaje a cuchillo. ¿Pero para que? ¿Para ser otra mente mas devorandose y regugitándose invariable, cíclica, y lentamente a si misma? . ¿Otro giantesco euroboros que pulula por un cosmos que el mismo crea y destruye a su antojo?

Alla va la filosofía, por el mismo inmenso water cósmico por el que tiraré la poesia, la literatura, y todas las ciencias bastardas de la palabra. Sólo la ética, se libra de eso, porque sólo la ética roza el territorio del alma. La psicología: same the same. Lo único que hace de la psicologia una ciencia humana es el ser humano que es capaz de humanizarla, y poner sus limitados e imaginarios conocimientos al servicio del alma humana. Un Dr Bach, o un V. Frankl. Las ciencias, lo mismo. De nada valen si no se ponen al servicio del alma. ¿Y cuantas la sirven ahora y de que modo?. Asistimos a la instrumentacion del alma humana, cuando todos esos artilugios del demonio solo deberian servir como puentes hacia ella. Y una vez llegados alli, como la metáfora de Buda, es absolutamente necesario quemar el barco. Al menos para uno mismo.

La palabra, de que vale sin alma? ¿De que coño vale acumular todo el conocimiento del mundo, y hablar todas las lenguas del mundo si no tenemos caridad? (San Pablo, en algun lugar...)

Asi es la mente, una inmensa serpiente que puede estar llena o vacia. Una serpiente, cuyo cuerpo sinuoso no se acaba jamás. Pero del territorio del alma. De la vision purificadora del alma, ni rastro.

¿He hablado aqui, en este espacio virtual, alguna vez desde el alma? ¿Y bajo que hondo e inexplicable milagro ha sido? Si lo he hecho, se me disculpe, olvidé el método y el impulso que me hicieron hablar así.

Yo lo unico que recuerdo es que, desde que tengo memoria de mi mismo, de ser un ser pensante, y por lo tanto, parlante, aunque curiosamente uno aprende a pensar despues de hablar (razón por la que digo que el lenguaje es anterior al pensamiento mismo si cabe) no he hecho mas que caer y caer y caer en el laberinto sin fin de la palabra. Y que me he agotado de absolutamente todos sus oasis, y también, de todos los adeptos a estos oasis donde no hay un verdadero alimento ni descanso para nadie. Cuando digo oasis hablo de ideas o palabras, a veces promesas, creencias, proyectos, o planes, en las que uno se consuela por un tiempo o descansa de tanto andar sin encontrar donde poder pararse, hasta que el espejismo se disuelve y la palabra que era amor, o esperanza, o verdad, o justicia, se esfuma para dar lugar a las palabras ya conocidas como camino, desconocido, pregunta, y por que?. Palabras, siempre palabras. Palabras que tienen el poder de crear y destruir paisajes y personajes sin termino, de convocar y disolver sueños sin fin. Paisajes y personajes que yo he creado aqui, en este Teatro Mágico que lleva abieto al público durante casi dos años, y que un dia, sin previo aviso cerraré. La última función, me temo, no será anunciada. Será ella misma la que cierre el telón de las palabras, hasta que el teatro mágico decida abrirse otra vez, con otros personajes, con un nuevo elenco de actores, o quizás, con los de siempre, pero despues de haber madurado, crecido y haberse vuelto mucho mas versátiles de lo que son ahora, diestros no sólo en al arte del discurso, en el que han sido todos sobradamente instruidos, sino en el del baile, la música, puede incluso que en el arte, el mas dificil arte, del saber vivir con un alma. Con un alma suya, verdadera, y no impostada. Un alma humana capaz de moverse y comunicarse con otras almas humanas. En un territorio y escenario nuevo. O quizás, otro espejismo, otra ilusion de las miles que tienen lugar en los paisajes del alma que nos permita, por el bien del tiempo que nos ha tocado vivir, echar una tienda y convivir codo con codo con nuestros semejantes.

Aunque nuestra verdadera alma sea ese paisaje que un dia hará soplar el viento otra vez, y ordene levantar el campamento que llamamos vida, trabajo, familia, vocacion, llamada.

Pero no antes de haber experimentado este tránsito, este necesario tránsito llamado vida humana, sin el cual, lo que se que soy no tiene modo ni de ir ni de volver al lugar del que se supone que vienen y al que vuelven todos los seres, con alma o sin alma, la recuerden o no, a compartir este pedazo de espacio en movimiento llamado tiempo, y este tiempo empleado en conocer que diablos hemos venido a hacer aqui, y por que.

Y si no, al menos, descubrir una motivacion (por abjecta, simple, pueril, y poco filosófica, psicológica o científica que sea) suficiente para vivir la vida que se nos ha dado, con el alma que supuestamente también se nos ha dado, aunque en toda esa humana vida, no sepamos el por que. Será (si lo es) suficiente con sentir que estamos viviendo con un alma, en comunion con otras almas, que quizás sean parte de una Alma Mayor que a su debido tiempo (es decir, despues de los suficientes ciclos) nos lo explique todo.

Palabra por palabra.

O mejor, sin una sóla.

Sobre la belleza visceral o mineral de un hombre enfermo

2012-02-14T04:11:00.004-08:00

Incluyo el testimonio de un alma atrapada como la mia en el mundo de los seres inorgánicos descritos con toda gama de detalles en el no tal irreal imaginario de Castaneda, una vida agónicamente lenta y sin (aparente) movimiento, donde nunca pasa (aparentemente) nada, al menos por fuera, pero llena de consciencia visceral de si misma, sabia, bella y cruel por igual, conocedora de telúricos y cósmicos secretos, pero encerrada en su propio y limitado mundo sin tiempo (casi me atreveria a decir que sin espacio), llamada mineral.

Puesto que es un alma vieja y docta en estos mundos subterráneos, que lleva mucho mas tiempo que yo en lo que siempre he llamado o me ha dado por llamar -siguiendo los viejos arquetipos míticos en los que mi mundo imaginal fue formado- infierno (no solo una larga temporada como un servidor), considero que sus sabias, espeluznantes, y a veces tan bellas como repugnantes palabras, que puedo, en muchos mas sentidos de los que quisiera, hacer mias, e incluso rubricar con mis propias sangre, explican con una perfeccion diabólica, quiero decir, mineral ,en que consiste la idoisincrasia de nuestra muerte en vida. De nuestra vida sin alma. De nuestra vida sin tiempo:

Descripción de un estado físico (mineral)

"Una sensación de quemadura ácida en los miembros,
músculos retorcidos e incendiados, el sentimiento de ser un vidrio frágil,
un miedo, una retracción ante el movimiento y el ruido.
Un inconsciente desarreglo al andar, en los gestos,
en los movimientos.
Una voluntad tendida en perpetuidad para los más simples gestos,
la renuncia al gesto simple, una fatiga sorprendente y central,
una suerte de fatiga aspirante. Los movimientos a rehacer,
una suerte de fatiga mortal, de fatiga espiritual
en la más simple tensión muscular, el gesto de tomar, de prenderse inconscientemente
a cualquier cosa, sostenida por una voluntad aplicada.

Una fatiga de principio del mundo, la sensación de estar cargando el cuerpo, un sentimiento de increíble fragilidad,
que se transforma en rompiente dolor, un estado de entorpecimiento doloroso, de entorpecimiento localizado en la piel,
que no prohíbe ningún movimiento, pero que cambia el sentimiento interno de un miembro, y a la simple posición vertical
le otorga el premio de un esfuerzo victorioso.
Localizado probablemente en la piel, pero sentido como la supresión radical de un miembro y presentando al cerebro sólo imágenes de miembros filiformes y algodonosos, lejanas imágenes de miembros nunca
en su sitio.
La suerte de ruptura interna de la correspondencia de todos los nervios.

Un vértigo en movimiento, una especie de caída oblicua acompañando cualquier esfuerzo, una coagulación de calor
que encierra toda la extensión del cráneo, o se rompe a pedazos, placas de calor nunca quietas.
Una exacerbación dolorosa del cráneo, una cortante presión de los nervios, la nuca empeñada en sufrir, las sienes que se cristalizan o se petrifican, una cabeza hollada por caballos.

Ahora tendría que hablar de la descoporización de la realidad, de esa especie de ruptura aplicada, que parece multiplicarse ella misma entre las cosas y el sentimiento que producen en nuestro espíritu, el sitio que se toman. Esta clasificación instantánea
de las cosas en las células del espíritu, existe no tanto como un orden lógico, sino como un orden sentimental, afectivo.
Que ya no se hace: las cosas no tienen ya olor, no tienen sexo.
Pero su orden lógico a veces se rompe por su falta de aliento afectivo.
Las palabras se pudren en el llamado inconsciente del cerebro, todas las palabras por no importa qué operación mental,
y sobre todo aquellas que tocan los resortes más habituales, los más activos del espíritu (....)

Extracto de una descripcion de un estado físico, de el Ombligo de los Limbos, de Antonin Artaud
Imagen: Antonin Artaud

Hilos

2012-02-14T00:54:00.003-08:00

"Doctor,

Hay un asunto sobre el cual hubiera querido insistir: es el de la relevancia de la cosa sobre la cual operan sus inyecciones; esta especie de languidecimiento esencial de mi ser, esta disminución de mi estiaje mental, que no quiere decir, como podría creerse, un rebajamiento cualquiera de mi moralidad (de mi alma moral) o ni siquiera de mi inteligencia, sino más bien de mi intelectualidad servible, de mis recursos razonantes, y que se relaciona más con el sentimiento que tengo yo mismo de mí mismo yo, que con lo que pongo de manifiesto a los demás de él.
Esta vitrificación sorda y polimorfa del pensamiento que en cierto momento elige su forma. Hay una vitrificación inmediata y llana del yo en el centro de todas las posibles formas, de todos los modos posibles del pensamiento.
Y, señor Doctor, ahora que usted está bien enterado de lo que puede ser alcanzado en mí (y curado por las drogas), de la zona de conflicto de mi vida, espero que sabrá suministrarme la cantidad suficiente de líquidos sutiles, de reactores especiosos, de morfina mental, capaces de sobreponer mi abatimiento, de enderezar lo que cae, de juntar lo que está separado, de reparar lo que está destruido.
Le saluda mi pensamiento"

Antonin Artaud, de el Ombligo de los Limbos

Es terrible, una sensación terrible, sentir que tienes acceso a cada recoveco de tu cerebro. Y no hablo de la última capa del cerebro, de la mas civilizada. De la sapiens-sapiens. Sino de capas bien profundas (mas aun que las reptilianas) donde la unica ley eran-son la agresividad, el impulso y la violencia. Pero lo terrible es que este acceso, esta entrada o salida de todos esos recovecos o puertas, o pasillos, o intersecciones neuronales, o viajes (ultimamente me contemplo a mi mismo como un diminuto viajero por el infinito mundo de los pliegues de mi masa cerebral o encefálica) por el microcosmos que es exactamente lo mismo que el macrocosmos es que no parecen seguir ninguna ley. No hay ningun agente alli, ni policia, ni fuerza, ni autoridad controlando el tráfico, abriendo o cerrando el acceso a las innumrables galerias de mi mente. Es un acceso aleatorio, azaroso, o así al menos lo parece. Casual. Sucede o no sucede, cuando sucede y porque sucede. Es por esto que siento mi cerebro como un monstruo. No un monstruo que me habita sino un monstrio en el que habito yo mismo, o mis muchos yoes.

La zona en la que mi consciencia (¿a saber lo que es eso?) elige estar dentro de mi mente (o fuera, ya que dentro o fuera no caben mas que como conceptos relativos a cierto limite imaginario) no parece estar regida por ningun tipo de voluntad, ni propia ni ajena. Por eso me intriga en los ultimos tiempos, y considero necesario, mientras aun me queda cordura para ello, saber como funconan algunos puntos basicos de la neuro-psicologia. De hecho, no tengo nada claro cual es la ciencia que se ocupa del nacimiento y desarrollo de la voluntad, de la intencion, y de estos mecanismos electivos que parecen hacer funcional la compleja maquinaria del cerebro. Ls filosofia de la mente o del lenguaje se ocupa unica y exclusivamente de los contenidos teóricos, o de los fenómenos del pensamiento que tienen lugar dentro de la mente, o del cerebro, si hablamos ya de la filosofia de la ciencia, y la psicologia se ocupa de las conductas y comportamientos que inducen a suponer o a inferir que area del cerebro estamos usando, de que modo y cuales son sus consecuencias. Pero el por que, como casi todos los por qués del mundo que me he preguntado en mi vida, siguen en el aire. Por que a determinada gente le funciona ese milagro llamado voluntad, que algunos neurólogos se obstinan en colocar tambien en cierta parte del cerebro (en su capa mas externa, desarrollada, o volitiva llamada lóbulo frontal), y algunos sociólogos, psico-sociólogos, fuera, como un fruto de la necesidad de adaptacion al consenso social. Sea como sea, y venga de donde venga la motivación, de dentro o de fuera, biológica, neurológica, psicológica o social, que me hace activar cierta zona del cerebro necesaria para ser funcional en determinado contexto, nadie me explica, ni la neurologia, ni la filosofia de la mente, ni la fenomenologia, ni la sociología, ni la psicologia, por que los mecanismos que deberian activar mi motivacion, mi atención, mi voluntad, y mi capacidad de respuesta funcional ante ciertos estímulos, repito, sean estos internos o externos, no funcionan.

O se activan en zonas no elegidas ni por mi intencion ni por mi voluntad, en contextos disfuncionales, y en cualquier hora sin que a mi, a mi yo, a mi parecer, se le haga la mas minima pregunta. Esto, por supuesto, es lo mas cercano que me imagino a una vida de marionetas, pero ¿Quien tira de los hilos?

En la mayor parte de la gente es claro que el nombre de esos hilos se llama supervivencia, reconocimiento, gratificación, fama, exito, empatía, comunicación, amor, odio, pasión, celos, razón, futuro, proyectos, necesidad, placer, conocimiento, y el maestro titiritero suele ser en la mayor parte de los casos las normas establecidas por la sociedad, aunque no siempre, o en su caso contrario, las compensaciones inconscientes a esas normas, pero en mi caso el mecanismo de que se tire de uno u otro hilo es completamente aleatorio. Y ademas, estoy lejos de saber quien es mi maestro titiritero y por que.

Todo mi interes por la escuela del Cuarto Camino, con su promesa de auto-empoderamiento, de libre uso de la atencion y del ejercicio de la voluntad para que el hombre desarrolle su pleno potencial, y sea capaz de llegar a hacer, o mi mas viejo interes por el superhombre de Nietszsche, o la idea súfica del pleno control y ejercicio de la voluntad con un fin superior, el Hombre Integral de Aurobindo, de Wilber, y de todos los filósofos de la integracion, empezando por Jung, ha ido en esta linea de poder escapar, no, dar respuesta consciente en lo que en mi siento como mecanismos aleatorios. La unica acción volitiva, y no plenamente volitiva que realizo en mi vida, libre, y no completamente libre que realizo a diario, es el ejercicio de la escritura, que para mi equivale, pues es la unica forma humana que tengo de poner orden o seleccionar ciertos contenidos de los muchos que siempre hay en mi cerebro, al ejercicio del pensamiento. ¿De un libre pensamiento? No, no del todo. De un pensamiento originado casi siempre por una pregunta y que nunca se cómo y de que manera se va a desarrollar. Que casi nunca llega a nada, pero que al menos para mi constituye una pequeña isla donde cada dia puedo refugiarme de la inmensidad de esa locura que significa sentirse como un pequeño guiñol siendo movido desde fuera por entre los pliegues y las comisuras de un cerebro que al nanotamaño al que me refiero bien podría ser, y lo es, un entero cosmos. Pero un cosmos que manda sobre uno, y sobre el que uno no tiene la mas minima capacidad de elección, a no ser que por alguna característica que algunos poseeen (la mayor parte de la sociedad por lo visto) puedan relegarse o autolimitarse a vivir y dominar ciertas zonas diminutas y conocidas del cerebro que parece que se acaban plegando a ese misterio indefinible llamada voluntad o libertad, aunque sean por o bajo los mas ruines motivos. La promesa, la idea de la libertad prometida por Gurdjieff, Nietzsche, Jung, Aurobindo Wilber, la esperanza de incluir y trascender, integrar nuestra parte animal, mecánica y automática hacia un ejercicio libre de poder, siempre me ha seducido, pero hoy por hoy me parece un engaño como otro cualquiera, un timo, desde que es claro que lo unico que hacemos es sustituir unos mecanismos por otros, reprogramar el software, y darle otros contenidos que puede que se parezcan mas a la libertad, pero que estan aun muy lejos de contestar a una sola y simple pregunta. ¿Por que no soy yo el que eleige en cada momento que hacer y como hacer de su vida? ¿ O mis contenidos mentales? ¿O que parte o zona del cerebro quiero usar para no se que fin? ¿Por que nadie es capaz de explicar que es la voluntad, la intencion, y la motivacion, de donde vienen, aunque todo el mundo es capaz de experimentarla? . Bueno, casi todo el mundo. Porque yo por no tener no tengo ya ni las motivaciones animales mas basicas. Ni siquiera las vegetales, ya que huyo del sol. Me interesa eso si, el agua, pero eso debe ser porque estoy mas cercano a un tipo de consciencia lenta, agonica, inmovil y basica que se desarrolla en el subsulelo llamada mineral.

Desde aqui espero a eruditos o legos, psiquiatras, neurólogos, psicólogos, sociólogos, profesores de toda indoles, maestros de meditacion, de artes marciales, o de escuelas espirituales, yoguis, científicos, trabajadores manuales, o amas de casa, a que me den una explicación. Cualquiera, mientras sea pausible.

Pero por si acaso, no se ofendan, les esperare sentado. No sea que me duerma, o peor, me muera esperándola. Eso hasta que me dejen los hilos. No los hilos de los que habla Chantall Maillard. Ni los hilos de Ariadna de los que hemos hablado aqui como la única esperanza a salir de este laberinto. De este Dragón Dormido. De este inmenso monstruo serpentino mil veces plegado sobre si mismo. Ni de los nodos neuronales de los que me gustaba hablar en una de mis muchas versiones de mi mismo. No, los hilos de este Cabrón de Titiritero que no se muestra, pero que nos mueve a su antojo, como un verdadero teatro de marionetas. Y no hablo de la camada de borderlines que domeñan el planeta. Ellos tambien son marionetas. Marionetas que mueven otras marionetas que somos noostros. Y mis excusas a los que se crean ya libres o esten poniendo todos sus esfuerzos en ejercitar todas estas cosas que hemos dicho. Para ellos/ellas el mayor de mis respetos, la mejor de las suertes.

Las dos (viejas ) verdades

2012-02-13T16:42:00.000-08:00

"Para Sabina, vivir en la verdad, no mentirse a si mismo, ni mentir a los demás, solo es posible en supuesto de que vivamos sin público. En cuanto hay alguien que observe nuestra actuación, nos adpatamos, queriendo o sin querer, a los ojos que nos miran, y ya nada de lo que hacemos es verdad. Tener público, pensar en público, eso es vivir en la mentira. Sabina desprecia la literatura en la que los autores delatan todas sus intimidades y la de sus amigos. La persona que pierde su intimidad, lo pierde todo, piensa Sabina. Y la persona que se priva voluntariamente de ella es un monstruo (.....)"

"Por el contrario, Franz está seguro de que la división de la vida en una esfera privada, y en una pública es la fuente de toda mentira: el hombre es de una forma en la intimidad y de otra en público. "Vivir en la verdad" significa para él suprimir la barrera entre lo privado y lo público. Le agrada la fraase de Andre Bretón acerca de que le gustaría vivir "en una casa de cristal" en la que nada sea secreto y en la que todos puedan verlo"

Milan Kundera, de la Insportable Levedad del Ser

Personalmente creo que la idea de Breton era completamente gilipollas. La prueba fehaciente de su teroria es su cristalización en programas y realiitis shows estupidos como GH. Donde solo acude gente con graves trastornos de conducta y que los ve gente con aun un trastrorno peor. Pero tampoco estoy de acuerdo con la separacion ferrea que propone Sabina entre la vida íntima y la pública, ya dividir con un muro la espontaneidad de la vida intiima de la mascara social es la principal causa de la neurosis.

El exhibicionismo emocional, mental y espiritual al que nos hemos sometido en este blog corresponde a una doble razon: mostrar tanto el monstruo social y personal que somos todos. Esa hidra de mil cabezas que mas crecen cuanto mas se cortan. Yoes que nacen de mas yoes sin término. Pero mismo bajo la protección de un teatro mágico, donde nada es del todo real o del todo mentira, y de los muchos personajes que se barajan la posesion de mi verdadera identidad, la cual no existe, es cierto que, como dice Kundera, en voz de Sabina, quien escribe para el publico, pierde parte de su verdad. De su intimidad, o de su verdad mas intima. Parte, pero no toda. De hecho, no toda la verdad subyace en la intimidad. Hay parte de esa verdad que le pertenece enteramente al otro. Al público. Al mundo. Nadie que se aisle completamente a pensar y filosofar encerrado en la mas absoluta intimidad llegara a su última verdad, asi como nadie que lo exponga todo al publico llegará a la misma. Hay una verdad que le pertenece del todo al yo, y otra que le pertenece del todo al otro. Y ninguna de ellas es la verdad completa y definitiva de lo que somos. La verdad de lo que somos pertenece tanto al yo como al otro. Tanto a lo subjetivo como a lo objetivo. Tanto a Sabina como a Franz, sin llegar ni a un loco ailamiento nietzschiano, ni a un pueril exhibicionismo a lo Henry Miller. Ni una cosa ni otra. La verdad, la unica verdad del ser humano esta en la intersubejtividad del Nosotros. Ni en mi ni en ti. Ni en el mas acerrimo individualismo, ni en la mas idiota consciencia de la masa.

Yo y otro. Intimidad y sociedad. Y cada cosa en su sitio. Quizás, de nuevo, el equilibrio junguiano entre la personalidad número 1 y la número 2, entre el carácter y la mascara, cada una como detentora de su propia verdad, y de su propio contexto. Sin un sentido individual del yo no hay verdad que pueda relacionarse con el mundo. Sin máscara no hay puente, ni medio de comunicar la verdad del yo, y someter la honestidad de lo intimo y subjetivo con la veracidad del mundo. A la prueba y a la forja del taller del mundo.

Un hilo muy fino. Un hilo que me obliga a retomar la intimidad abandonada en este blog, pero sin poder renunciar ya a mi personaje, o a mis personajes publicos. Habrá que encontrar el medio de establecer un nuevo pacto, como siempre, entre la profundidad y la extension.

Entre el yo y el mundo. Entre la verdad que se y siento dentro de mi, y las torpes palabras y palidos reflejos que comunico. Aunque haya un abismo entre una cosa y otra, intentar construir un puente entre la verdad absoluta del ser y la relativa del mundo, es lo necesario y lo inevitable de lo humano. El viejo y antiquísimo dilema filosófico de las dos verdades. Nada nuevo bajo el sol.

Quizás algunas sombras chinescas. Nuevos movimientos para nuestro teatro. Un teatro que ha de contar siempre con un espacio en blanco e inviolable sólo para mi mismo. Para el director. Aunque todo lo que se genere en ese agujero negro que es mi verdadera identidad, es decir, mi total ausencia de personajes, sea o redunde tarde o temprano para el mundo. Por ahora ninguna intuición mas al respecto. Seguimos siendo un puente, ahora no sólo entre lo bajo y lo alto, sino entre la intimidad interior y el escenario exterior. Ambos ineludibles. Ambos en los que estamos obligados, pues hacen parte de nuetra doble naturlaleza, a habitar. Y a habitar sin farsas, lo mas humanamente, es decir, lo mas humildemente posible.

A pelo (tambien llamado caballo prieto azabache)

2012-02-13T11:14:00.000-08:00

Viente años
cabalgando
a pelo
con tu herida mortal
a horcajadas, bajo tus muslos desnudos,
el salvaje e indómito
caballo preto azabache
de tu enfermedad
se llame como se llame
sin silla, sin montura,
sin brida, sin bocado,
sin latigo, sin espuela
a pelo
sobre tu salvaje e indómito
caballo prieto azabache
en un galope desenfrenado
sobre valles, praderas, rios
mesetas, montañas, abismos
puentes, nadas, pantanales
mares, soles, estrellas
y agujeros mas negros
que la noche

Bien merece
la pena
que aguantes
unos dias mas
hasta que encuentres
por fin
un lugar donde dejes
que cuiden de ti
de tu herida mortal
y de tu indómito
y salvaje
caballo prieto azabache
sobre el que llevas montando a horcajadas
bajo tus muslos desnudos
de uno a otro lugar del mundo
a pelo
la herida mortal que te hicieron
el mismo dia en el que naciste
la misma herida que ha de aprender a llevar
como puede
todo hombre
que nace en este mundo
herido de muerte
de lado a lado
mires donde mires
vayas donde vayas

Veinte años
cabalgando
a pelo
con tu herida mortal
la herida mortal
de un mundo herido
sin remedio
sólo porque
asi es
el mundo:
uan herida abierta
con la que hay que aprender a vivir
un dolor lacerante
que es necesario aprender a domar
antes de que se desboque
galopando sin brida ni freno
como tu caballo salvaje
e indómito
tu prieto caballo azabache
hacia todas partes
y hacia ningun sitio
en realidad.

Daniel Garcia Noarbe: el resurgir de un poeta romántico (tambien llamado cuando el romanticismo vuelve a estar de moda)

2012-02-13T02:57:00.000-08:00

Escribo esta segunda reseña dedicada a mi amigo y floreciente poeta Daniel Garcia Noarbe, no solo por la amistad inquebrantable (a prueba de infiernos y cielos) que nos une: una amistad humana, cultivada, crecida y desarrollada desde la mas tierna infancia, a pesar de nuestras largas y necesarias separaciones, frutos de las inevitables circunstancias de la vida, sino por razones que trascienden las razones estéticas (que detesto especialmente por razones mil veces expuestas aquí), para arribar en el territorio del dolor y del sufrimiento humano. Me explico. Conozco la vida de este aprendiz de poeta, musico, hijo de la ciudad, e incorregible caminante de escenas veladas por luces nocturnas, volutas de humos que bailan y se abrazan en los techos mugrientos de los bares, peluquero improvisado de cabellos enmarañados, sastre espontaáneo que sabe acortar faldas en su justa medida, y repasar costura por costura de la mejor parte de unos jean femeninos (es decir, el culo), sabio dependiente de las necesidades de corazones hambrientos y nocturnos, mientras otros se van de tiendas, como diría Sabina, como conozco cada linea de mis manos. Conozco por qué y cómo y desde donde toca cada nota que saca de su guitarra. Qué es lo que me mueve, y por qué cada nota y melodia es un bálsamo a una vieja herida de guerra, hecha cuando era un niño, y otras, un puente, el unico puente que es capaz de salvarle de un tremendo abismo que amenaza de continuo con tragárselo vivo, y que conocemos pocos.

Si escribo esta reseña y me da por ayudarle a corregir y a enfocar su recien explotada habilidad poética, es con el fin de proporcionarle otro puente que le sirva para cruzar de nada en nada, los a veces terribles paisajes del alma. No sólo de la suya, sino de la de este mundo. Y que en su día, a pesar de verlo escribiendo, solo, acompañado, como Bukowsky o como un Dylan Thomas, de su fiel e inevitable botella de... (póngase lo que se quiera), tengo la esperanza de que este alma salvaje que aun se esconde en una dulce y tierna melancolia, pero cuya rabia, cuya ira, cuyo furor, sería a veces capaz de partir en dos el mundo (y no por falta de razones), encuentre en los versos que vayan saliendo de su pluma amigos tan duros, tan valientes, tan leales, tan profundos como las notas que arranca de su guitarra, o los tragos que las mas de las veces le llevan, nos llevan, a la misma esquina existencial de siempre: que desgraciadamente huele siempre a fracaso, a culpa, y a derrota.

Es porque se que la poesia, al menos en sus idílicos principios (no en sus cataclismicos finales como los que ahora vivo) ofrece un balsamo celestial, donde uno toca el cielo literalmente con la punta de los dedos, que me inmiscuyo descaradamente en sus locas improvisaciones, le obligo a transcribir sucias notas escritas en servilletas de bar, facturas o tiquets de la compra, y pasármelas para que las ordene, para que les ponga (yo que llevo demasiados años en esto) orden y concierto, intentado respetar al máximo el espíritu desde el que están escritas, pero disciplinando el caudal de las letras y los versos que se arremolinan a veces en el estado ese de pura embriaguez, donde se reconoce por la carrera y el galope desaforado, cuando un caballo es purasangre, aunque tenga que ser controlado a fuerza de vara, latigo y espuela.
El caso de Dan es algo distinto, él aun se contiene en una especie de melancolia romántica y lenguaje decomonónico, porque este mundo tan acelerado, tan frio, tan maquinal, tan donde nadie conoce a nadie y donde todo el mundo cree saberlo todo de todos, le es completamente extraño, y realmente echa de menos su tierra. Su verdadera Patria, que por supuesto, es la mia. La de todos los poetas. Mi tarea, como amigo y mentor poético, es sacarle al ring a que se ponga los guantes y saque toda esa rabia, todo ese poder que tiene y guarda oculto, y lo canalice, lo saque fuera, no en la forma de violencia ni peleas callejeras, no en la forma de noches y mas noches autodestructivas del alcohol, sino en la forma en la que Cint Eastwood y Morgan Freeman enseñan a pelear a esa chica de barrio, que lo unico que tenia en el mundo era su rabia para salir del pozo en el que vivia en la peli One million dollars. Enseñarle a pelear elegante e inteligentemente. Con pasión, pero con cabeza. Porque hay ciertos pozos, ciertos abismos que se abren ya desde que eres niño, y que te persiguen como en los cuentos de terror, y que alguna vez hay que aprender a plantar cara y tumbarles a golpes, antes de que te destruyan. La poesía es tan buena en este caso como el boxing. O mejor, porque lo hace mucho mas sutil y profundamente. Cuando mi niño prodigio, mi hermanito del alma, esté preparado y haya aprendido a dejar de ocultarse en rimas tristes y melancólicas que esconden dentro un vendabal de fuerza y de poder, ya me podré quitar de en medio para que se bata en duelo con los pesos pesados de la palabra. A esos estetas o versificadores que van de poetas, a los que yo, por razones muy distintas, les doy la espalda. Porque me he aburrido ya de la palabra al igual que Dan acaba de ser, como quien dice, rencién alumbrado por ella. Ojalá, amig mío, mi querido Cabdan (es hora de que te bisques un buen apodo poético), te de fuerzas para vencer todos tus fantasmas, empequeñecerlos hasta su verdadero tamaño, y no hacerlos mas grandes. Lo mismo deseo, por cierto, para mi. Asi que un brindis por tu segunda camada de cachorillos, y a seguir pariendo versos, compadre!:

“Recorren las horas, apoderándose
de mis días,

que apenas recuerdo

Con fragancia suicida pasan
de largo, me olvidan, no
cuentan conmigo.

Y de nuevo
pesa el letargo
de una vida prohibida”

II

“Muerte en vida, que hielas
cada recodo de mi alma,
que destrozas cada recuerdo,
cada sensación sin desearlo

Muerte que oscureces
cada pensamiento, convirtiéndolo
en tristeza, nublando cada imagen
disipando cuanto hay alrededor

Muerte en vida, traicionera
que has llegado repentina, sin
avisar, y me has elegido como compañía
para en mí prevalecer

No tengo fuerzas para rechazar
la mano que me tiendes
así que de la mano
juntos seguiremos

hasta que no quede ni una pizca
de ese sentimiento
que me vuelva a hacer llorar
y desear
no volverte a ver”

III

“Sin sitio ni lugar…
ni tan sólo
el olvido
que pudiera en mi quedar, con
un pequeño recuerdo que
quizás al pasar,
me devuelva algún latido

Que el camino
ya no es mundo

Que al andar moribundo
es el paso mi errar

Pero mi navío
las aguas recorre,
olvidando los surcos
en los mares del azar

Cuan vagabundo sin rumbo
siempre
ansió cruzar"

IV

"De cada momento, en el
suspiro del aire
que me mece tu fragancia
entre una palabra y otra, existe
un espacio eterno, en el cual
me veo inmerso

Percibo
cada sentido tuyo,
cada aroma
que desprendes, y
hasta incluso
tu debilidad en esa
fracción de segundo

Lo saboreo mientras
el tiempo continúa detenido
apreciando cada rasgo, que
con dulzura ahora siento

Y de golpe
tú me miras y preguntas
en que pienso
y te digo que sólo escucho
tus palabras,

mientras miro cada esquina
del momento que
sin tiempo
me regale sensaciones
ya varadas”

V

" Tan solo puedo derramar lágrimas sobre las hojas aun no escritas del libro que marcará mi vida, con el miedo de que en ellas, en tu nombre, no haya un derroche de tinta.
Que sea un cuento real, que tan sólo sean dos vidas.
Que lastimes mi mundo con tanto amor como tan solo tú en mi (consigues)
Que mi sueño sea el tuyo, y en el caminar prevalezca un susurro.
Que cuando caigan las primeras gotas, sean en mi pecho, tuyas,
por cada momento de felicidad.
Que ni el anhelo ni nadie jamás las pueda cambiar,
y que eternamente, por siempre juntas, nuestras almas puedan errar".

VI

"Ya no se
como amarte,
ni como podría
aun mas adorarte,
y apenas se
de que forma cuidarte
mejor de lo que lo hago

De que forma puede
mi alma
con la muerte pactar
para acunar tu ser en vida

Como puedo robar
un suspiro (mas)
para tender de nuevo mi mano
desde la muerte, y regalártela

Dame tu pena
Roba mi sueño
Que solo caiga
Y no levante

Quiero hacer
palidecer la tristeza
que en mi vida llevaste

Y sufrir (en) tu interior
para eternamente conmigo
llevarte"

VII

"Vuelvo
a mi maldita soledad,
de nuevo el alcohol me da la mano,
apenas pesan los temores
y la tempestad ya no aprieta

Inauditos los rencores
y ya de (todos los) colores
los veo (desfilar)
frente a (mis ojos)

Me destierro de por vida
de esta que no me permitió luchar
y maldigo con desprecio cada anhelo
por vivir, que ya no es más
que un consuelo del fracaso

al desistir
por desprecio
sucio regalo
que esta vida me dio
al poder sentir (lo)
todo"

VIII

Muéstrame tus noches,
que no queden en vela,
el pesar con reproches
de una vida tardía,

Ganemos la carrera
a la brisa que nos empuja
y al mirarnos entonces
quedemos sedientos
de su perdida melodía

Rompe la tempestad
que envuelve mis días
que mis fantasmas te observen
que mis súplicas ( te) despierten
pero que no sirvan para hundirme
(aun más)
en el lamento"

Imagen: Dan, al tajo, en creo uno de los muchismos garitos de vete a saber dios...

Jung VS Nietzsche

2012-02-12T13:51:00.000-08:00

Me he topado, curioseando por la red, con este interesante texto que ya me llamo la atención cuando lo leí por primera vez hace unos meses en Sueños, Recuerdos, Pensamientos, y que ilustra a la perfección los peligros que he intentado transmitir sobre sumergirse en las profundidades del inconsciente sin un ego fuerte, o una personalidad humana, o consciente, que ilustra esa imagen de Jung alumbrando con una vela las oscuras y abismales profundidades del inconsciente.
La crítica que hace Jung de el error escatológico de Nietzsche, que fue intentar establecer como centro de mando esa personalidad numero 2, o profunda, que tenemos todos, e intentar desde ella establecer un sistema (o anti-sistema) filosófico en un mundo florecido a la luz de la consciencia, o personalidad numero 1, y que no estaba ni está preparado para vivir en crudo las caóticas energías creativas (ciertas, verdaderas, pero excesivamente intensas, demasiado poderosas, para el frágil contenedor de la psique humana) del inconsciente, me parece una de las más lucidas y acertadas criticas que yo, un precoz lector de la filosofía del Filósofo del Martillo, y practicante de las incontrolables energías dionisiacas por las que he pagado el mismo precio que tantos y tantos adolescentes hastiados y perdidos en un mundo demasiado dominado por la personalidad número 1, o las coarcitivas, mas necesarias normas de la razón, me he encontrado nunca. Pese a la neutralidad con la que me gusta encarar estos combates X VS X entre titanes, a estas alturas de mi larga y sufriente experiencia de la "locura" de intentar vivir el inconsciente a la luz del sol, tal y como lo predicaba el viejo Zaratustra, y en este caso en particular, por lo cercano e intimo que me queda, no puedo mas quetomar partido, y declinarme por el análisis de sabio Jung (sin dejar por ello de admirar la temeridad y el valor de Nietzsce, asi como su contribución al desenquistamiento del Ideal en el que estaba varada desde hacia unos cientos de años la filosofía. Nietzsche, un profundo conocedor de los clásicos, en especial del sentido de la tragedia, sera siempre, en lo que a la filosofia occidental se refiere, el precursor del espíritu postomoderno que culmino en los trabajos demoledores de un Heidegger, o de un Kierkaegaard, verdaderos profetas de la Kenosis de Dios en el fragil espíritu del hombre.

Pero si tenemos que comparar la maduracion de ambos pensamientos, volviendo a Jung VS Nietzsche, no hay duda de que ambos rios o caudales desmbocaron en lugares bien distintos. A los hechos me remito. Ambos titanes tuvieron no pocos encuentros a pelo con lo innominable, y conocieron a fondo el espíritu de la soledad necesaria (quizas en Nietzsche tuvo mas carácter de aislamiento que de esta última) para desarrollar entre terribles dolores de parto el extraño fruto del pensamiento propio, pero mientras que uno acabo rotundamente loco, otro llego a la vejez disfrutando de la lucidez y la sabiduría de años y mas años de construción de puentes humanamente franqueables, entre el océano del inconsciente y las islas de consciencia, diminutas, frágiles, insignificantes puntos de luz (como unas pocas estrellas en un cielo negro e interminable) en un abismo de oscuridad que amenaza de continuo con tragarnos vivos, pero que son el único lugar donde podemos tener, por muy a la intemperie que nos sintamos, una vida. Una vida humana, a caballo entre la rutinaria construcción de una dura y costosa realidad diaria, y el infinito mundo de las posibilidades que ofrece el absoluto, el caos que algunos hemos visto. Y no solo visto. Donde nos hemos zambullido, aunque por suerte, o por gracia, alguna fuerza divina nos haya arrojado de vuelta a la costa, a la orilla de las islas de la consciencia, a la tierra donde tiene lugar la mediocre, pero sagrada, por lo frágil y delicada que es, vida de los hombres:

Cuando Jung topó con Nietzsche

"En su interesantísimo libro autobiográfico Erinnerungen, Träume, Gedanken (Recuerdos, sueños y pensamientos), Carl Gustav Jung describe su encuentro con la filosofía de F. Nietzsche cuando estudiaba medicina en Basilea, en 1898 (en el mismo instituto donde Nietzsche impartió clases como catedrático de filología clásica). Escribe Jung:

"Los siguientes semestres me ocuparon tanto que apenas tuve tiempo para mis escapadas a lugares apartados. Sólo los domingos podía leer a Kant. Leía también con interés a E. von Hartmann. Nietzsche estuvo por algún tiempo en el programa, pero dudaba en leerlo porque no me sentía suficientemente preparado. Se discutía entonces mucho sobre Nietzsche, pero se rechazaba casi siempre, con mayor viveza por los estudiantes de filosofía «competentes», de lo que yo sacaba mis conclusiones sobre la oposición reinante en las altas esferas. La máxima autoridad era naturalmente Jakob Burckhardt, de quien se divulgaban diversos juicios críticos en relación con Nietzsche.

Carl Gustav Jung (1875-1961) psiquiatra suizo, fundador de la escuela de Psicología analítica.

Además existían algunos que habían conocido personalmente a Nietzsche y por ello eran capaces de informar acerca de toda clase de curiosidades sobre él, y no precisamente las más simpáticas. La mayoría no había leído nada de él y, por consiguiente, se recreaban en ciertos aparentes equívocos, por ejemplo, en sus caprichos de gentleman, en su modo de tocar el piano, en sus excentricidades estilísticas, pura curiosidad que sacaba de quicio a los estudiantes de Basilea de aquel entonces. Estas cosas no me sirvieron de excusa para aplazar la lectura de Nietzsche —por el contrario, fueron para mí el máximo incentivo—, sino el que se trataba de un miedo secreto a que quizás yo era semejante a él, por lo menos en lo referente al «misterio» que le aislaba en su ambiente. ¿Quizás, quién sabe, había tenido una experiencia interior o ideas de las que quería hablar y desgraciadamente no era comprendido por nadie? Resultaba evidente que era una rareza, o por lo menos pensaba por tal, como un lupus naturae que yo en ningún caso quería ser. Me atemorizaba el posible descubrimiento de que yo, como Nietzsche, fuera «también Uno». Naturalmente —si parva componere magnis licet—, él era ciertamente un profesor, había escrito libros, es decir, había alcanzado alturas increíbles; es verdad que procedía también de una familia de teólogos, pero en la gran y vasta Alemania, que se extendía hasta el mar, y yo sólo era un suizo que procedía de una modesta casa parroquial de un pequeño pueblo fronterizo. Él hablaba un correcto alemán académico, sabía latín y griego, quizás también francés, italiano y español, mientras que yo sólo sabía expresarme con cierta seguridad en el rudo alemán de Basilea. En posesión de todas estas riquezas podía él permitirse después de todo una cierta excentricidad, pero yo no podía saber entonces hasta qué punto me parecería a él.

"Nietzsche y la Locura", por Guido Luigi Russolo (1885-1947)

Pese a mis temores, sentía curiosidad y me decidí a leerle. Lo primero que cayó en mis manos fueron las Consideraciones anacrónicas. Quedé fascinado por completo y no tardé en leer Así hablaba Zaratustra. Constituyó, como el Fausto de Goethe, una fuerte conmoción. Zaratustra era el Fausto de Nietzsche, y la número 2 era mi Zaratustra, era —esto me resultó claro— morboso. ¿También la número 2 era anormal? Esta posibilidad me dio un miedo que hacía mucho que no quería reconocer aunque me preocupaba mucho y se me presentaba siempre inoportunamente forzándome una y otra vez a meditar sobre mí mismo. Nietzsche había descubierto tarde a su número 2, transcurrida ya la mitad de su vida, mientras que yo conocía mi número 2 ya desde mi primera juventud. Nietzsche habló ingenua y descuidadamente de este Arrheton, que no se debe nombrar, como si todo esto fuese normal. Sin embargo, yo había visto muy pronto que con ello se adquieren experiencias muy malas. Él era por otra parte tan genial que ya en su juventud vino como catedrático a Basilea sin sospechar nada de lo que le esperaba. Precisamente a causa de su genialidad hubiera debido notar a tiempo que algo no concordaba. Esto fue pues, pensaba yo, su morboso error: resuelta e insospechadamente había mostrado la número 2 a un mundo en el que nada se sabía ni se comprendía de tales cosas. Estaba dominado por la infantil esperanza de encontrar hombres que compartiesen sus éxtasis y comprendieran la «transmutación de todos los valores». Pero sólo halló filisteos de la cultura; en realidad fue tragicómico que él mismo fuera de los que, como todos los demás, no se comprendían a sí mismos, cuando se sumergió en el misterio y en lo indecible y quiso ensalzarlo ante una multitud indiferente y dejada de la mano de todos los dioses. De ahí lo ampuloso de su lenguaje, lo recargado de sus metáforas, la ditirámbica exaltación que inútilmente intentaba hacer inteligible este mundo que se basó en datos científicos inconexos. Y así este equilibrista no concordó ni consigo mismo. No conocía a fondo este mundo —«dans ce meilleur des mondes posibles»— y fue por ello un poseso, alguien que sólo podía ser tratado con sumo cuidado por sus adeptos.”

El profeta Zaratustra. Jung afirmaba que el personaje de Zaratustra era la “personalidad Nº 2” de Nietzsche, de la misma manera que Fausto lo era para Goethe.

El texto citado lo extraje de: Recuerdos, sueños y pensamientos. C. G. Jung, Seix Barral. Barcelona, 1989. En ese libro, Jung hace varias alusiones a Nietzsche".

Fuente: http://blogdenotasnietzsche.wordpress.com/2009/10/02/cuando-jung-topo-con-nietzsche/

Nota del autor de este blog: Hay un intersante libro sobre Nietzsche, que lei y me conmovió, escrito por el dr Irvim Yalom, llamado Cuando Nietzsche lloró. Copio la siguiente reseña, encontrada en la web, asi como el enlace a la película basada en el mismo libro:

"Cuando Nierzsche lloró es una obra de ficción, escritra por un psicoanalista norteamericano, quien simula el encuentro del pionero médico Dr. Joseph Beuer, maestro del gran psicoanalista Sigmund Freud con el revolucionario Filósofo Friedrich Nietzsche. La historia se desarrolla en el escenario de la Viena del siglo XIX, iniciado a partir de un contacto hecho por la joven Lou Salomé, amiga de Nietzsche (de quien el se enamorara), con el prominente médico que se habia convertido en famoso por curar la todavia absurda histeria: el Dr. Joseph Beuer. La joven inicia el contacto afirmando que el futuro de la filosofía alemana se encuentra en peligro, porque el gran filósofo Nietzsche corria riesgo de suicidarse. Solicita que el Dr. Beuer atienda a Nietzsche pero debe tratarse de una consulta clínica relacionada con sus fuertes dolores de cabeza. Esto se debe al hecho que Nietzsche tiene como premisa la duda frente a relaciones sociales, incapaz de recibir ayuda, siendo para él necesario que exista un intercambio pre-estipulado, pero lo que no era posible era experimentar un tratamiento psicológico ya que el no admitiria nunca que poseia problemas que no se relacionaran con sus jaquecas. La obra mezcla ficción con realidad, resaltando el caracter psicológico de los personajes.En la primera parte se describe una interesante relación entre Beuer y el todavia estudiante de medicina Sigmund Freud. En el transcurso de la historia se resalta la cuestión psicológica del propio Dr Beuer, inclusive su pasión reprimida por una de sus clientas, famosa por ser curada de Histeria. Sin embargo el punto alto del libro es la relación entre el Dr. Beuer y Nietzsche, donde el Dr. Beuer sugiere intercambiar servicios (para lo cual era necesario que Nietzsche se hospedara en su clínica) por un tipo de consultoria filosófica, alegando que él mismo necesita ayuda. Nietzsche termina por aceptar, lo que termina en un hermoso diálogo psico-filosófico, donde se mezclan los principales conceptos de Nietzsche y los esenciales presupuestos psicoanalíticos, dejando a relucir pasiones reprimidas por ambos. El libro se presenta como un romance, pasa de la Historia de la Psicologia Moderna hasta el ensayo filosófico del autor, que interpreta la filosofía de Nietzsche a su modo, abriendo margen para posibles críticas y discusiones. Recomendable para los amantes de la literatura y del pensamiento. Indispensable para los estudiosos del tema por traer tantas cuestiones vulnerables y pasibles de interpretaciones puras (o ingenuas), obligandonos a posicionarnos".

Fuente: http://es.shvoong.com/books/397236-cuando-nietzsche-llor%C3%B3/

Ciclos y Timias

2012-02-12T06:27:00.002-08:00

"Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida. No amo en sí misma a la creación. Tampoco entiendo el espíritu en sí mismo.
Cada una de mis obras, cada plano de mí mismo, cada florecimiento glaciar de mi alma interior echa su baba sobre mí".

Antonín Artaud, de el Ombligo de los Limbos

Podría llamar a la obra poética de mi vida, y tambien ensayística (aunque en los ensayos me siento un poco mas normal de lo que en realidad no soy) ciclotimias.

Un gran amigo mío, monumental, barbaro pensador y filósofo, del que ya he hecho referencia aqui, este sí (al contrario que yo), en perfectas condiciones psicológicas, tiene una deliciosa obra, creo que inédita, llamada Ciclos y lineas de la que aprendi no pocas cosas hace años sobre filosofia, psicologia, espiritualidad, y otra innumera variedad de temas sobre las que nos pasamos años carteándonos.

Pues bien, sin propósito de plagio, y dado que el último diagnóstico medico se aproxima cada vez mas a un caracter, personalidad (¿que diria Gurdjieff de todos esto, personalidad, o caracter) ciclotímica, podria llamar a mi antología poética y ensayística de este modo: Ciclos y timias.

Ciclos por las enormes vueltas y círculos fractálicos que son mis ensayos que no acaban nunca y en lo que no se concluye nunca nada definitivo, donde un mundo solo abre otro y otro mundo sin posibilidad alguna de cerrar ningun círculo (razon por las que la última de mis opciones era llamarlos Ensayos inconclusos) en los que me creo, sin duda alguna, el hombre mas inteligente del planeta.

Y Timias, por mis picos emocionalea, sea hacia arriba o hacia abajo, mis caidas en picado, o mis subidones de icaro. Aunque es endiabladamente e inexplicablmente complicado encontrar la etimologia de la palabra timia. Creo que tiene que ver con los estados de animo, pero no estoy seguro, ya que en el todopoderoso google, aparece el palabro alextimia definida como "ausencia de palabras para expresar las propias emociones", y dado que se concluye que "a" significa ausencia, "lex" (lexico), "timia" sólo puede significar emoción. Creo, si no me equivoco, y si no connvoco aqui a la inconstestable y eruduta filóloga y amiga Sonia Serrabao, para que lo confirme, que del griego Thimos (que significa afecto), de ahi tambien posiblemente el atribuir los sentimientos a la gándula del timo que esta tan cerca de nuestro corazón. O no, solo teorizo. Induzco. (¿o es deduzco?) Es que con mi taquisipquia actual ya no discierno mucho unas cosas de otras. Esta todo un tanto mas confuso, acelerado, y caótico de lo normal. Que ya es mucho, por cierto.

Asi que Ciclotimia significaría mas o menos, segun mi propia wikitimia, los ciclos, entendiendo estos como las subidas y las bajadas inevitables y endógenos (por lo tanto hablamos de caracteres no de personalidades ciclotímicas- asi ya podemos dejar en paz a Gurdjieff, ya que el dilema esta resuelto-) de los afectos, cosa que no esta del todo completa, ya que habría que incluir tambien los ciclos, las subidas y las bajadas de los pensamientos, en cuanto a estados como el que me ocupa ahora, que define el palabro taquisipquia (búsquenlo los intersados en la RAE, si es que lo encuentran) y lo contrario, que es ese estado de aletargamiento depresivo animico y mental, llamado distimia, (búsquenlo tambien los interesados en la RAE) en el que no sólo estoy down animicamente, sino en el que mi CI, que solo demuestro en mis escritos, nunca hablando a nivel de vecinos, debe de caer en picado a la franja borderline (con todos mis respetos a los susodichos), cosa que, ahora que lo pienso, explica porque a veces me siento un tipo bastante inteligente, y otro un idiota de los del pueblo, o porque mi inteligencia es tan incisiva para ciertos items teóricos, y tan absolutamente inutil para poner un ladrillo sobre otro, o para hacer la O con un canuto.

En cualquier caso, entre tlps, tocs, taquipsiquias, grafomanias, hipergrafías, epilpesias lobulotemporales invisibles, hipomanias, distimias, ciclotimias, y dicen las malas lenguas hiponcondrias, esoy frito. Mas chamuscado material, emocionalmente, y mentalmente que la válvula que ha hecho que me quede sin coche, y de paso, sin alas. Sin libertad. Atrapado entre cuantro paredes mas mentales que físicas. Y en la quiebra mas absoluta, como dije hace varios dias. Bancarota psíquica.

Pero eso sí, con una colección interminable de ensayos inconclusos, y de poemas ciclotimicos, entre los que cabrian distinguir los subidones (poemas hipomaniacos), los bajones (poemas distímicos), y los fifty-fifty, (poemas nada, o nini, o nifrio ni calientes), es decir, con una Enorme Antología de Ciclos y Timias que chasmuscarian (esto probablemente será otro delirio -hipomania- de grandeza mia) todas las Hojas de Hierba de Whitman juntas sobre las que tienen lugar la Comedia Humana de Balzac, la Odisea de Homero, y las Divina Comedia de Dante juntas.

Y dentro de mi interminable mundo fractalico de ciclotimias, que puede que no tenga fin ni principio, como el Kosmos de Wilber, los fractalaes de Mandelbrot, el cuerpo del dharmakaya, o la singularidad-horizonte de acontecimientos del centro de la Galaxia, es posible que no haya una sóla cosa que se pueda llamar concluyente, o a la que agarrarse más de un segundo, pero les aseguro a ustedes que cuando yo descanse en mi lecho de muerte, en mi merecido y eterno sueño de los justos (mas que nada porque será bien in-justo que alguien tan desafortunado como y no descansase justamente durante un largo tiempo, dos o tres largas kalpas por lo menos) bajo un campo bien bonito y bien florido, mis escritos darán que hablar aun por muchos ciclos y timias, no ya mias, sino suyas, las que se van a pasar descifrando, viviendo, sufriendo, y gozando por las muchas cosas que dije, en los mas varipintos estados, aunque estos no tuvieran ni tengan el mas mínimo sentido. Se los darán (he aqui otro de los delirios de grandeza a lo Luis de Funes de los que me advertía mi padre), y los buscarán, o los inventarán, y se pelearán por ellos aunque no los tengan. Palabrita de genio ciclotímico e incomprendido.
Al menos, eso sí, conseguí ya un buen criterio clasificatorio, aunque su etiología sea un poco científica árida, y nada estética, para empezar a clasificar mis cientos de timias desperdigadas a la limón entre ciclos y ciclos y mas ciclos de este universo-mente mia.
A Dios Gracias.
Y a ello (sea lo que sea que signifique).

Adios Babilonia

2012-02-11T09:15:00.000-08:00

"Junto a los canales de Babilonia
nos sentamos a llorar con nostalgia de Sión;
en los sauces de sus orillas
colgábamos nuestras cítaras.

Allí los que nos deportaron
nos invitaban a cantar;
nuestros opresores, a divertirlos:
«Cantadnos un cantar de Sión».

Cómo cantar un cántico del Señor
en tierra extranjera!
Si me olvido de ti, Jerusalén,
que se me paralice la mano derecha;

que se me pegue la lengua al paladar
si no me acuerdo de ti,
si no pongo a Jerusalén
en la cumbre de mis alegrías".

SALMO 136

O educamos (¿nuestro?) pensamiento. O lo dejamos atras. Dejarlo atras significa, atiborrarnos de pastillas, mientas haga falta, no leer, no escribir, ver películas, y en cuanto nos sea posible, movilizar a todas estas legiones hacia el campo

En cualquiera de estas opciones, este ya no es el sitio. Pero ha sido un buen jardín de juegos, una divertida guardería para jugar con los trastos del pensamiento (¿de los demas?) y para esbozar algun que otro pensamiento (¿nuestro?)

Ahora no puedo, ya que estoy agotado, demostrar a traves de la crítica a 150 filósofos ( a las 150 mentes digamos mas representativas del pensamiento occidental), que la mente es un laberinto sin salida. Y que todo lo que se construye en ella y con ella es imaginario. Y que nosotros mismos somos una construcción imaginativa. De poder concluir este empeño, que vendria a ser mi tesina ultima donde me doctoraria en la carrera que no he hecho y que probablemente no pueda hacer nunca (dado que mi pensamiento se ha hecho ya demasiado libre y anárquico) tendria que incluir nombres aliados (pocos, pero fuertes, no necesariamente filósofos) para demostrar la desubicuidad del yo, del ser, y del propio pensamiento. Nombres que no he encontrado en los deberes que tengo sobre la mesa, pero que poseen una mente enferma, desdoblada, multiple, paradójica, lúcidamente esquizofrénica como la mia. Nombres como Thoreau, Emerson, Whitman, Rilke, Nietzsche, Buda, Artaud, Cirlot, Pessoa, Pirrón o Nagarjuna. Puede que algun aliado mas que encuentre en el camino. Los temas a debatir, o deshacer, a criticar o deconstruir seran las pasiones de mi psique: el Ser, el yo, Dios, el Hombre, el Mal, y la Nada o el Vacío-como fuente del lo que llamamos todo, mundo, forma o como se diga, y ultimamente el lenguaje, y la palabra como la fuente de la que parten todos estos espejismos que la mente persigue desde hace siglos. Espejismos creados por ella misma.

El premio: la comprension, la paz, o la locura. El viaje: probablemente unos años, como la Odisea de Ulises. El resultado. Desconocido.

La otra opción es deshacerme ya de las limitaciones, de los embrujos, de los cantos de sirena de la palabra sin necesidad de justificar porque ya me es es innecesaria, e inutil para alcanzar el unico nível donde el hombre puede vivir tranquilo: el del alma. Dedicarme a cultivar verduras y flores, escribir poemas y koans libres de cualquier tipo de pensamiento conceptual, trabajar con mis manos en la tierra, o en algo sencillo que mantenga concentrada y discipline mi mente a traves del poder densificador y gravitatrorio de la materia, y evitar que a mi hija la llenen la cabeza de pajaros y telarañas que luego lleva años y mas años limpiar.

En cualquiera de los casos, y para cualquiera de los trabajos, mi vida en Babilonia llega a su fin. 5 años, creo, llevo viviendo en las ciudades. Despues de casi diez años, si no recuerdo mal, de retiros en distintos sitios naturales. El pensamiento, un correcto, lúcido y ordenado pensamiento, si es que aun me es necesario, necesita del contacto directo con la naturaleza. De escuchar la voz y la sabiduría insigne de su inagotable corazón. Puede incluso que despues de un tiempo de readaptarme a la vida en la naturaleza, cosa que tambien me ha de costar trabajo, y un pago necesario al que estoy dispuesto, los dilemas del pensamiento que me han atosigado, agobiado, y angustiado hasta el colapso de este "cerbrito" mio, y que son, en su mayoria, fruto de la vida en la ciudad, de sus callejones, cebos, y slóganes sin salidas, de sus emboscadas camufladas de palcos de primera fila donde uno acaba por presenciar su propia y agónica muerte, no tengan el mas minimo sentido. O puede que sí, y que hagan parte de la particular idiosincrasia de mi mente. En cualquier caso, la profecía, la visión que se me mostro hace casi siete años, se ha cumplido. Sabia que ninguno de los encantos de Babilonia me seduciría. Y que sólo podia acabar asi, encerrado en habitaciones en los que poder refugiarme en la lucidez o en la locura de mi propio pensamiento. En cuaquier caso, y a pesar de reconocer que Babilonia es tambien obra y fuente del espíritu humano, la Bestia se ha hecho tan fuerte que esta devorando al hombre. Franquestein o el Nuevo Prometeo se ha hecho mas fuerte que su amo. Y ahora persigue a todos y cada uno de sus creadores. Habermas ya lo advirtió hace años. La tecnologia, fruto del la humanizacion, ahora deshumaniza al hombre. Porque ya no es el hombre el que la controla, sino la tecnología la que se controla a si misma, y controla al hombre. El hombre construyó una trampa para cazar animales y ha terminado dentro de las visceras metálicas de Leviathan. Por eso, es necesario buscar refugio cerca de la naturaleza, donde aun la tecnologia y la masificación no te convierten en un número, donde aun es posible volver a ser un yo propio o convertirse en uno.

Babilonia y su espejismos, sus muchos espejismos, que he atravesado de lado a lado buscando el mas mínimo resquicio de realidad, sin encontrarlo, en lo que a lo tecnológico se refefiere, ni siquiera como oasis de comodidad donde uno puede pensar y escribir y argumentar y vivir con mayor comodidad me es ya de ninguna utilidad, ni estetica, ni ética, ni religiosa.

Por lo tanto me voy. Seguire escribiendo, pero desde otra atalaya, desde otras vistas, desde otras perspectivas que me acerquen mas al hombre que creo a la máquina, que a la maquina que devora al hombre. Lejos de los canales de Babilonia. De los tristes canales de Babilonia...

Koan

2012-02-11T01:41:00.001-08:00

Corta
de una puta vez
el dedo
que señala a la luna

Y quédate
con la luna.

(aunque en la luna
ya nada
pueda decirse)

Puentes de nada hacia la nada

2012-02-11T01:16:00.000-08:00

El desmoronamiento
de las palabras
incluso
como puentes

¿Hacia?
Una nada
no puede llevar
mas que a otra nada

Es necesario
para el hombre
retornar al lenguaje
(sin palabras)
del corazón.

(Antes
de volverse
loco)

Dedicatoria (tris)

2012-02-10T10:58:00.000-08:00

Leer dedicatoria y dedicatoria bis.
Elevarlas a la máxima potencia
Y multiplicarlas por infinito.

(y mis disculpas por tanta hipersodomía,
pero
no puedo evitarlo)

Tengo mas amorodio en la polla
que un misil tomahawk)

Asi que se aceptan culos candidatos
me trae por saco de quien sean
maculinos, femeninos, o mixtos,
homos, heteros, o transexuales,
mientras pueda descargar sobre ellos
una rabia que es mas vieja
que la radiacion roja que estudia el Hubblle

que por cierto
si encuentra el inmenso agujero negro
del tremendo culo de Dios
que me avise al móvil, porque

tengo los huevos a punto
para devolverle atomo por atomo
cada jodienda que me ha hecho pasar
en este jodido mundo)

Fin de la dedicatoria tris

Barajando hipótesis sobre el lado oscuro de mi psique

2012-02-10T10:33:00.000-08:00

Hagan sus apuestas:
Grafomanía, hipergrafía, taquipsiquia, trastorno límite de la personalidad, histrionismo, fuga de ideas, pensamiento ideofugitivo, epilepsia del lóbulotemporal, depresion, hipomanía, melancolía, síndrome de deficit de atencion por hiperactividad...
(esquizofrenia da como rintintin decirlo asi que lo dire tres veces para quitarme el miedo al palabro:
esquizofrenia, esquizofrenia, esquizofrenia). Y puf, ya se fue el monstruo del armario.
En fin. Se acepta doble o nada a quien adivine diagnóstico y tratamiento...

Un dia un tanto cínico.
(y es que ya me estoy viendo bigotillos, y cara de cobaya en el espejo)
Mil perdones a los que con toda la buena intencion del mundo están intentando aliviar mis sufrimientos, pero
nadie sabe lo que se siente cuando uno se mira en el espejo y ya no sabe quien es.
Hoy si que estoy hasta los huevos de todo ese mundo que dice o cree saber lo que me pasa y lo que siento aqui dentro. Recordatorio. Soy yo el que se pasa 24h del dia conmigo mismo, o con mis muchos.

Mas sobre el Experimento Filadelfia otro dia.

Música, lenguaje y geometría

2012-02-09T12:23:00.000-08:00

La superioridad de la música sobre la escritura es abrumadora.

Hace meses, cuando me dio por repasar y criticar ciertos textos inspirados en la escuela del Cuarto Camino de la mano de Gurdjieff, ya hablé sobradamente sobre la universalidad objetiva ( y a la vez subjetiva) de este lenguaje. La música es objetiva y universal en el mismo sentido que lo son las matemáticas. La musicalidad de la escritura solo puede seguirle la zaga en ciertas composiciones poéticas hechas de un ritmo perfecto. Gurdjieff detestaba el arte en general porque le parecia arbitrario y subjetivo. Un laberinto estético de expresión donde cada yo de los multilples yoes que poseeemos hace y dice lo que quiere. Pero Gurdjieff era un hombre duro, de caracter, marcado desde la infanca por una dura disciplina, aun corregida y perfeccionada por su exquisita y misteriosa educación súfica. A mí, personalmente, despues de años fascinado por la objetividad y la forja espiritual, casi marcial, del Cuarto Camino, me parece bien que el arte sea todo lo subjetivo que quiera, que la esquizofrenia presente en nuestras mentes se manifieste en un coro caótico y ensordecedor de voces antagónicas, amantes, complices, odiosas, amigas o enemigas de muerte. Porque tal es y asi se me muestra la vida. Donde Gurdjieff (capricorniano y saturniano a no poder mas) veia caos y degradacion, y una lucha necesaria contra esta tendencia a través de la voluntad de ascender, yo veo tambien la voluntad descedente y el imparable poder creador del verbo divino, que no es Uno sino Muchos. Dios es Muchos y el Hombre tambien.
Desde que me reconcilié con mi esquizofrenia artística, y comprendí que era heredera directa de la naturaleza esquizofrénica de Dios, el caos del mundo me importa bastante poco. De hecho me congratula, me parece refrescante y renovador. Aunque el mio -mi propio caos interno- me dificulte un poco la vida en un mundo que pretende dar una apariencia de orden, de límite, de construccion sin fisuras. Pero la realidad subyacente detras de la máscara de orden que se ve en el mundo, tal y como representaba en sus cuadros, el personaje de Sabina, en la Insportable levedad del Ser, es caótica e irreductible. Y no es que la ensalce. Solo la reconozco, como reconozco que en la labor domeñadora del caos o del indomable poder creador de Dios, las unicas dos ciencias que han ordenado el mundo tal y como lo conocemos y podemos relacionarnos con él, es decir, a traves de las formas, son la matemática y la musica. Que en realidad son Limites. Códigos cifrados al Poder a traves del número y del sonido, luego expresados en formas de luz.

Aunque desde hace dos años más o menos, haya renunciado "voluntariamente" a hablar explicitamente de espiritualidad y esoterismo en este blog, para hacerme un poco mas cercano a la idiosincrasia del hombre, no puedo dejar de decir cosas que ahora todo habitante del S XXI deberia saber. El sónido y el numero son los que dan forma al mundo. Por supuesto, primero a traves de la vibración, y despues a traves de las formas geométricas sagradas que forman todo lo que reconocemos como mundo visible. Esta es la razón por la que cierta música tiene el poder no sólo de alterar nuestro estado de animo, sino de sanar, o enfermar alterando la estructura geométrica de nuestros organos, celulas y atomos a traves de ciertas frecuencias vibratorias. Gurdjieff por supuesto, como cualquier sufí que se precie, sabía esto, y paso años imvestigando el modo en el que ciertas melodias, tonos y escalas influían de un modo científico y objetivo nuestro estado mental y anímico. Sus bailes siguen, por cierto, tambien estas disposiciones geométricas, que siguen a su vez ciertas pausas, tonos y sonidos.
Pero no voy a volver a hablar aqui del Cuarto Camino, sino del lenguaje como posibilidad real de comunicación objetiva. La escritura no puede. En ninguna de sus formas. Salvo quizas la poesía. La filosofía, en lo que trabaja con el pensamiento, es interpretación subjetiva. Por mucho que crea posicionarse en un lugar externo y observador, objetivo, este lugar es siempre una coordenada o un limite imaginario dentro de lo que es. Y por lo tanto, sus coordenadas son arbitrarias. Subjetivas tambien. De pricipio a fin. Incluyendo la Lógica. El lenguaje escrito es completamente interpretativo. ¿De que? De los pensamientos, de las percepciones, de las sensaciones, de los sentimientos. De los objetos sensoriales, emocionales o mentales. De los tres tipos de consciencia budica. Que son formas geométricas. ¿Alguien, fuera de los círculos esotéricos sabe acaso que un dolor de muelas, un cancer de pancreas, una emocion de tristeza, una carcajada explosiva o una subita sensación de felicidad o de miedo tienen correspondientes geométricos, cromáticos y sonoros o vibratorios? . Este es el ABC de lo que deberia ser la medicina vibracional del SXXI. Pues ya es hora de saberlo. Un vidente que observe a un filósofo trabajando, verá , como vería ahora en mi cabeza, un monton de figuras geométricas interactuando y cambiando. Igual que en alguien que canta o que compone, o que baila, igual de una forma mucho más clara. Si uno va a escuchar un concierto de música clasica, o incluso de heavy metal, y cierra los ojos y consigue aislarse de las emociones desperdigadas que hay por todas partes, puede ver en su tercer ojo diversas figuras geométricas. Lo mismo que si uno contempla el sol cuando puede mirarse sin daño al amanecer o en el ocaso.
Con la música, el lenguaje más universal que existe, es facil sentir, percibir estas formas geométricas que acompañan a las emociones y sentimientos que despiertan ciertas notas. Con la escritura es mas difícil. Las formas geométricas que acompañan a los procesos de pensamiento, es decir, las formas o cuerpos luminosos de ciertas ideas o pensamientos, u objetos mentales, suelen tener mas aristas y ángulos, y son de carácter mas triangular, o masculino, que las formas geométricas que representan una melodia clásica, un masaje sensitivo, una caricia amorosa, un poema inspirado y ritmico, o un beso apasionado, que son mas circulares, blandas, dúctiles y membranosas.

Para mi desgracia, a mí me suelen acompañar mas formas angulares que circulares, y dado que no soy músico, la unica forma que tengo de conectarme con las formas de consciencia circular es escuchando musica, componiendo ciertos poemas, o leyéndolos, o bailando dejando que mi cuerpo, al contrario que en las danzas de Gurdjieff, siga las ondas energéticas sutiles que le de la gana, que suelen ser mas circulares y femeninas que angulares y masculinas.

Pero se que mi forma de escribir es mayoritariamente masculina. Angulosa y con aristas. No siempre, pero es su tónica general. Y me frustra. Aunque los contenidos se mezclen y se fundan los unos con los otros, los fractales de mi pensamiento siguen perdiendo energia en ángulos por los que mi consciencia se pierde, o se atasca, en vez de armonizarse en circulos y formas sinuosas que dan lugar unas a otras. Por eso intento no dejar de estar pendiente del ritmo y musicalidad en mi escritura. No del externo, sino del interno. No puedo perder el hilo, por mucho que me adentre en los mares de la consciencia-inconsciencia. Aun ignoro de que esta hecho este hilo, pero supongo que debe ser algo parecido a un yo. A un propósito. A algo diferente a lo que me abismo, aunque a veces me confunda con el abismo. Tantas y tantas veces. La diferencia entre el yo que se adentra en el abismo con la luz del yo, y el yo que se pierde y acaba perdido o absorvido en el abismo (experiencia que por mi enfermedad conozco perfectamente), es una deuda que la humanidad siempre tendrá pendiente con Jung. Mucho mas que con Gurdjieff, al que sólo le interesaba el ascenso o el regreso a la fuentes luminosas de la materia. Gurdjieff sostenia que todo en el universo es material, y en cierto modo es completamente cierto. Pero hacía distinciones de grado en la cualidad de distintas materias. Materia ascendida como la solar, o degradada como la lunar. Y el combate a muerte entre estos dos impulsos. Un combate que tambien se aprecia de un modo distinto en Simone Weil, sobre todo en la joya no debidamente estudiada y comprendida: La Gravedad y la Gracia.

Creo que el combate, o la dialéctica entre las fuerzas constructivas o ascendentes, y las destructivas o degenerativas, de ciertas cualidades de la materia, ya hace tiempo que han sido superadas en ciertas visiones integradoras de la Cabala, del Taoismo, y en nuestro occidente, en el concepto de Kenosis cristiana o en la teoria del campo unificado de N. Haramein. Quien quiera revisar estos terminos puede buscarlos por alli en este mismo blog. Hay ensayos para dar y tomar sobe estos items. Construccion y destruccion, generacion y degeneracion, son fuerzas complementarias y necesarias. Los chinos lo entendieron hace miles de años y en ello basaron su filosofía, los indios tambien, los mayas, los incas, pero en occidente seguimos en una cruzada personal contra las fuerzas degenerativas o destructivas, que curiosamente se nos han echado encima con tanto afan de construccion, ascension, babelificacion, y evolucion. Si occidente hubiese estado más atento al inmenso abismo residual de sombra causado por su obsesión por construir, expandirse y progresar, ahora no estaria, como está, siendo atraido por un inmenso agujero negro que es fruto de años y mas años de una labor expansiva centrifuga y absolutamente centrada en el exterior y en la conquista del mundo. Ahora la oscuridad tiene la mano, y su orden es clara, al menos en occidente: todo el mundo ha de paar aduana por consumir mas de lo que produce. Y por no haber respetado durante siglos los ciclos contractivos, necesarios para mantener el equilibrio. Ahora Occidente tiene un solo e inevitable destino: Colapsar. Luego se vera lo que sale de alli. Quizas un nuevo mundo. Una nueva forma de lenguaje basada en el corazon femenino. En el circulo. En el equilibrio de las fuerzas expansivas y contractivas. En la música. En el baile. En el goce.

Y el pensamiento, el colapso del pensamiento sea el ultimo paso necesario, la desintegración necesaria para que toda esta información acumulada en formas y mas formas geométricas se convierta en una nueva estrella radiante de luz, en un nuevo y universal lenguaje. Y yo,perdón, mis yoes, como partes integrantes de este pensamiento que colapsa, sacrifique tambien toda esa energia mental para evolucionar a una octava superior donde en vez de pensamientos y formas de pensamientos haya almas que se comunican a traves de impulsos lsonoros de amor, de verdad, de belleza.

Sobre las fronteras del meta- lenguaje

2012-02-09T03:27:00.000-08:00

"No ha quedado demostrado, ni mucho menos, que el lenguaje de las palabras sea el mejor posible".

Antonín Artaud

No he estudiado absolutamente nada sobre la filosofia del lenguaje, ni de la mente. Pero últimamente todas mis disquisiciones mentales van en esa dirección. Porque intuyo en esas dos ((¿ciencias?) el meollo de todo el problema de la comunicación.

El problema paradójico de hablar o intentar hablar del lenguaje es que uno necesita de un lenguaje para hablar del mismo lenguaje. Sin lenguaje, cualquier tipo de lenguaje no hay comunicación. Pero el lenguaje en sí mismo no es nada. No significa nada. Un cumulo de signos, símbolos, sonidos que juntos intentan comunicar algo.

¿De donde nacio esta necesidad de comunicarse? De la existencia de otro. De otro distinto que yo. Supongo que el lenguaje onomatopéyico o primario haria referencia a las necesidades y los simbolos mas básicos. Luego la cosa se complicó, y ahora las cosas se dan por sentadas. Una misma palabra significa no sólo cosas distintas sino que evoca un mundo entero de significados y conclusiones diferentes para dos personas distintas. No hay absolutamente ningun lenguaje objetivo. Todo en el lenguaje esta imprimado de consideraciones e impresiones subjetivas de principio a fin. De lo que se concluye que nadie se comunica objetivamente. El intento del lenguaje de establecer un puente entre dos mundos, entre el mundo de yo y del otro resulta finalmente infructusoso, salvo quizas para las cosas mas básicas. Quiero una barra de pan. Tengo hambre. Y aun asi, estas basicas formas lenguisticas pueden estar empañadas de valores e impresiones subjetivas.
El lenguaje onomatopéyco de los niños: berrear cuando tienen caca, pis, o hambre es simple, pero en cierto sentido es mas objetivo a nivel universal que el de los adultos. Cuando nos enseñan las normas basicas de la escritura y lectura de una lengua, nos imbuyen con ello de un monton de usos culturales, arquetípicos, locales, personales que acompañana a estas palabras. El lenguaje es un intento del hombre por establecer un contexto objetivo de comunicacion, pero a estas alturas de la complejidad de la consciencia humana, ¿quien entiende una sola palabra igualmente?

El lenguaje es limitativo y cada vez lo será mas. Puesto que se fractaliza. Se complejiza y se especializa infinitamente. Constantemente se crean nuevas acepciones que evolucionan conforme al uso y costumbres de la cultura humana. Y puede llegar a convertirse en un laberinto de letras horriblemente convencional, aburrido y vacío. O fascinante estéticamente, pero concluyendo un mundo cerrado en si mismo, sin salida a lo que lo puede trascender. A una posibilidad de apertura y comunicación directa y no conceptual con el mundo. Puede manipularse en el sentido que lo manipulan ciertas personas con ciertos fines (desde el nacimiento de la retórica., del peri-patetismo) hasta su refinamiento en la política. Nadie mas que un politico domina el arte dell lenguaje vacio que parece lleno de significado pero que no vale objetivamente para nada. Un juego de palabras tras otra. Un ejercicio estético y burdo de la antigua retórica griega, donde, sin embargo, si se intentaba llegar a algun sitio.

El lenguaje, como límite del mundo, ha llegado a un punto de subjetividad insostenible. Esto se hace patente en cualquier conversación donde cada cual suelta su rollo y cada uno se vuelve a casa igual de lo que estaba. Para que el lenguaje cumpla su función comunicadora de las impresiones de la consciencia que lo preceden, no sólo debe buscar un modo coherente de expresión, tambien ha de encontrar un receptáculo abierto y receptivo de escucha. Y casi ninguna de las dos cosas suceden, porque tanto las tazas de emisor como del receptor estan llenas hasta los topes de prejuicios. De ideas. De trastos.

El unico sentido del lenguaje como tal es suplir unna función de comunicacion, y la funcion de la comuniación es establecer una linea, uin hilo conductor y vinculante con el otro, con el fin de permeabilizar, pero no borrar, los limites perceptivos que nos hacen percibir un yo y un otro. Que son necesarios, pero no necesariamente sólidos.

Hay un mundo anterior al lenguaje, un mundo que sencillamente es, carente de todo signifcado, y hay un mundo creado por el lenguaje, que es lo que normalmente llamamos mundo. El lenguaje de este mundo, que configura su propio limite, esta llegando a tal nivel de absurdo, de saturación, de significados tergiversados, de simplificaciones, de reducciones virtuales, de estupidez, y de subnormalidad expresiva, que el ser humano tendr que encontrar la manera de percibir de nuevo este mundo anterior al lenguaje, a las creencias, al pensamiento, e inentar comunicarse en él desde otra foma de lenguaje, quizas un lenguaje mas directo, mas emparentado con la carne, con la naturaleza, con los ciclos, con el ritmo natural de las cosas, y con algunas palabras inspiradas por un estado de consciecia conectado con lo que es. O mejor, dejando atras las entelequias conceptales, con lo que va siendo.

Lo que pasa, y esta es la saturación a la que he llegado , y a la que llega todo escritor compulsivo, es que uno se da cuenta de que vive en un mundo completamente imaginario, con valores imaginarios, con creencias imaginarios, hechas de significados imaginarios, y construido con ladrillos imaginarios. Me mente está llena de estos ladrillos que no valen para nada y no tengo la mas remota idea de que hacer con ellos. Todas las palabras, verbos, adverbios, preposiciones, conjunciones, no son mas que granitos de arena para hacer castillos que no duran nada.

Mi verborrea, o mi diarrea mental y verbal es un intento (como lo fue la permutatoria de Cirlot) de demostrar que nos encontramos en un laberinto lenguistico, por lo tanto, material, cuya unica salida es el silencio y la rendicion a un mundo anterior al lenguaje mismo. A un mundo que tiene su propio lenguaje, y en cuyo lenguaje nos comunicaríamos antes con el sentimiento y el contacto, que con palabras y más palabras.

Estoy saturado de palabras. De signos unos detras de otros que no signiifcan nada. De cultura. De discursos. De terapias. De consolidaciones. De malformaciones y deformidades repetidas una y otra vez sobre la realidad de lo que es, de lo que es o de lo que va siendo lo llamemos así o no. Del cáncer que es un proceso natural que nos alarma porque lo tenemos codificado como cáncer, como enfermedad, como mal, en vez de obserarlo como una cosa mas que ocurre. De cualquier cosa que llamemos buena o mala. De cualquier significado.
Hace años que vivo sin encontrar ningun sentido a nada. Escribo y escribo buscando la palabra justa, la meca del lenguaje. El verbo que lo asuma todo. Y ha sido una busqueda vana. Poruqe cuando mas profundizo en las posibilidades del lenguaje mas me doy cuenta de que todo lo que ha sido y sigue siendo construido por él, no es el mundo real, sino el mundo que hemos creado sobre ese otro mundo que sencillamente es, o va siendo, y que no necesita de ninguna palabra para existir. No creo que este sea un mundo sin comunicacion, sin la posibilidad de expresarse, sino que poseerá un lenguaje propio y natural que partira del corazón del los hombres, o de sus vientre, mas que de su cabeza. El lenguaje mental ha llegado a un punto insostenible de saturación cuyo final es necesariamente la locura. Todos los que hemos explorado las posibilidadades del lenguaje como posibilidad de comunicar los contenidos del universo humano hemos llegado a este punto, a la reversibilidad y a la desestructracion de todo. A la destruccion del hombre por la misma palabra que el mismo creé para llamar a las cosas. Llegados aquí, uno pierde por completo el interés en tener cualquier conversacion lógica, normal con nadie, porque la encuentra completamente ficticia, y completamente vacia. Sabe que toda palabra conlleva su contrario, y que nada de lo que se dice es concluyente. Que es una forma como cualquier otra de que una persona se exprese y suelte las heces mentales que lleva acumulando. Y se caga en la puta, porque en realidad ni hay allí ningun tipo ni posibilidad de diálogo alguno. La palabra, comomimpulso que viene de la mente, no tiene mas propósito, un propósito que ademas es estético de principio a fin, de levantar mas muros para aumentar un laberinto histórico que lleva siglos construyéndose. Si se quiere comunicar algo a alguien con un fin utililitario es necesario que la palabra provenga del corazon. No del pensamiento. Las palabras que viene de la mente seducen, hipnotizan, pero sólo hablan y sirven a la misma mente para demostrar que mi laberinto es mejor y mas complicado que el tuyo. El hilo de ariadna son las palabras del corazon cya finalidad es sacar al hombre del laberinto de la mente y mostrarle el mundo tal cual es, sin interpretación ninguna. Para que tenga la oportunidad de contemplar maravillado este mundo en el que las cosas son y se comunican sencillamente siendo. En un lenguaje del ser que no significa otra cosa mas que la inmediatez de sentir que todo lo que vemos es un reflejo de nuestro interior, y viceversa. Sin palabras. Sin conceptos. Sin argucias.

Sentados en una piedra zen que se te clava en el culo y que no significa nada mas que eso.

Ojala mi mente me deje, o el hilo de ariadna me muestre ese mundo anterior al lenguaje del que me he hecho tanto el carcelero como el prisionero. Y ojalá la serpiente rebelde del sin sentido me muerda en la yugular misma que alimenta mi incensate necesiad de crear mundos y mas mundos con mis pensamientos. Mundos imaginaales. Que tampoco tienen mas sentido que el que tienen mientras los creo.

Sobre las lagunas de la tecnología

2012-02-08T15:00:00.000-08:00

La tecnologia como prisión virtual, y como las alas de cera de icaro. El sol que las funde: la realidad de que estamos humanamente incomunicados. Bueno, carnalmente incomunicados, ya que la máquina es una invencion humana, y por lo tanto humana (segunda visión de lo humano).

Redes sociales, blogs, tecnologia wasap o como se diga. En tercero de BUP tuve un profesor de química, un hombre de armas tomar, ante el que se hacia el silencio sólo entrar en clase, que decia que no tenia teléfono en casa porque no le daba la gana, y porque le parecia una invasion de la intimidad. Y hablaba del fijo. De la insportable llamada telefónica que tiene el permiso de irrumpir en medio de, por ejemplo, y no era su caso, una perfecta y sagrada automasturbación. Si tenía que llamar a alguien, bajaba a una cabina, y si tenian que localizarle, no se como demonios se las apañaba. No tenía coche por el trafico, y por la contaminacion ambiental y acústica. Iba caminando a todas partes, regio como un señor, y habia renunciado, un tipo de una inteligencia muy superior a la media y a la misma asignatura que impartia, y casi todas las que existían entonces, a trabajar en una importante empresa quimica donde le pagaban una millonada, para dar clase a una panda de idiotas a medio formar que se creain ya hombres con pelo en el pecho, pero cuyo cerebro estaba aun en plena fase de formación. Se llamaba Raimundo, y de lejos, es el tipo que mas me impresionó en toda mi adolescencia. Si hubiera tenido al Sr Raimundo de profesor de filosofía en vez del gañan que me tocó, con el que tuve que soportar insufribles malinterpretaciones y simplificaciones imperdonables de todos los filosofos interesantes, empezando por los presocráticos, probablemente estaría enseñando filosofia en un instituto. Pero como una vez le dije que yo era perfectamente capaz de llegar a criterios de razonamiento propios que me llevarian a las mismas conclusiones, pero por otros caminos, que a Aristóteles o a Kant, es decir, a crear mi propio sistema de comprension y explicación del mundo, desde ese dia la sombra de la cruz del anticristo se erigió entre su mirada de oveja vestida de lobo, y mi mirada de lobo vestido de lobo.

Mismo asi, el profesor Raimundo me enseñó por primera vez lo que mi amigo Miguel Rodriguez de Peñaranda, y a traves suyo, el señor Kierkegaaard, me volvieron a recordar. Sin ética, sin valores, por mucha inteligencia que posea uno, un ser humano esta perdido en un mundo donde el hombre se come inteligente y estéticamente al hombre. Que es precisamente la planura tecnológica, sobreinformativa, pero de profundidad 0 que describe Wilber en su sistema holárquico. No hay trascendalia ninguna, todo es plano, informacion y datos sin profundidad, lo cual demuestra que El amigo Nietzsche tambien se equivocó al profetizar un mundo regido unica y simplemente por el peso y la fuerza de sus mismos eternos retornos. Dado que el camello nunca se transformo en leon ni el leon mucho menos en niño*, el eterno retorno que supone una vida horizontal sin trascendencia ninguna nos ha condenado a una vida de camellos sin escpatoria posible. Nadie celebra su rutina, ni bendice la carga o la joroba que le toca, porque la unica salida posible es cambiar el canal de la televisión, chatear, o atiborrarse de juegos en la wi. O ver uno tras otro videos en el youtube cada cual mas bizarro e idiota que el anterior. Una tierra sin eje vertical desemboca tarde o temprano en esta tecnologia plana en la que parecemos comunicados pero cada vez estamos mas aislados. ¿De quien?. ¿De quien sino del yo?. Del yo mismo. Somos uno. No Uno, ni Individuos, sino uno. Uno mas entre la masa. De nuevo Heidegger. Un numero de DNI, de NIF, de SS, de Tarjeta de credito, debito, corte ingles, super, gasolinera, de afiliado a, socio de, colegiado de, un numero de tfno, una identidad para el mail, el chat, el blog, el facebook.

Ahora no hay nene que pierda el tiempo mandando mensajes. ¿Para que? Valen dinero, y ya todo el mundo cree saber como tangar a las grandes compañías. Se llama gratis con el Skype, y ahora el wasap ese. Pero ¿para que?. Abres el correo, y te tienes que enterar por cojones de quien esta conectado y quien no. La lucecita verde-la lucecita roja-la lucecita transparente. Y viceversa. Estás mandando un correo personal, y se te abre una ventana: - "Hola, ¿Que haces?". - "Nada, hacia tal y tal cosa mientras piensas: "¿Y a ti que mas te da?". Suena el bipbip del skype, o del mesenger. Llamada, videollamada, y ya están alli, uno, dos, tres, siete, en medio de tu intimidad, de tu vida que ya no es tuya. Heidegger, cito no de memoria: viviras la vida de uno, pero no la tuya. Todos somos Truman. Vivimos bajo una monotorizacion contínua. La gente va en el metro, paseando, con el pinganillo, hablando, chateando, pero ¿quien cojones quiere tener un contacto carnal e inmediato con la realidad física? ¿Qué más me da quien coño tengo delante? Los mundos subjetivos se cierran sobre sí mismos, y cada vez hay menos puentes entre ellos. Mirarse esta mal visto. No eres de mi grupo de facebook, no estás en mi muro, no conozco tu identidad wasap, ¿quien coño eres?

Estás en el mail. Aparece una cosa llamda linkedin que te dice que no se quien te ha añadido como contacto. O que no se cual te quiere agregar como amigo en cualquiera de las tropecientas redes sociales que andan por alli. ¿Amigo? Espera un momento: ¿Cual será el significado de amigo en el lenguaje virtual?. ¿Que dice la RAE? Tengo 283734934874 amigos en el muro. Tengo 837494875473403 visitas en el blog. 84374764393894 personas han visto mi perfil. Suena el smartphone, fulanito de tal dice que está haciendo una tortilla de patatas en la casa de la prima de la tia que te ligaste ayer. ¿Pero como demonios tiene mi número? Paso. No hay tiempo. Tengo 83474948740'48 conversaciones abiertas. Un colega mio suele chatear con un minimo de 5 personas a la vez. -Espera un minuto. -¿Me hablas a mi?. -No, hablo con tal, espera un segundo. -Pero es que te estaba contando. -No, es que tenia a C. a U. a O y Z por el chat, a F. a T. y P por el skpe, y tres llamadas retenidas. -Dime dime, ¿en qué estábamos?. Mientras, veo la tele, compro un nuevo XXX por internet, y llamo a movistar a que me regalen tal modelo porque si no me cambio a yoigo que me acabo de enterar que puedo llamar a 348943745847 amigos a la vez gratis si tienen la nueva aplicación de ....

!!!!!Anda a la mierda!!!!!

Si a esto lo llaman comunicación, evolución del lenguaje, por favor, que me manden de vuelta, cuando saquen una nueva aplicación para viajar por el espacio-tiempo, a la edad de las cavernas. Como minimo a una edad tecnológica no superior a las señales de humo.

Luego esta el ritmo. Prisas. Competencia.. Mas eficiencia. Mas rapidez. Mas velocidad. ¿Mas calidad?. Mas cantidad. Mas Progreso. Mas de todo en menos tiempo.
-¿Pero para que coño? ¿A donde coño vamos?.
-Nadie sabe, pero vamos, que llegamos tarde. Corre, corre, corre, corre, corre, y revienta.

-¿Pero donde vamos?

-Da igual, tu corre

-¿Pero por que vamos?

-No se, pero corre.

Mañana son las rebajas. 20233938474948490340 millones de personas aplastándose como ratas en las puertas de los grandes almacenes para tener algo que mañana no significara nada de nada en sus ansiolíticas y compulsivas vidas. Esta es la vida de cuerdos para la que supuestamente me tengo que medicar. Prepararme. Has de coger el ritmo. Has de adaptarte al Gran Dios de Nada tiene Sentido pero Hazlo.

Los cojones. Los re-co-jo-nes. NO.

Yo me apeo. Con o sin medicación, no sigo este juego de locos ni aunque me inyecten 30 kilos de cocaina pura en vena. Antes me voy a una clínica de estetica y obligo al cirujano a transformarme en perezoso. Y me cuelgo de un arbol, del gran arbol Yggdrasil, mientras todos estos locos que dicen ser cuerdos acaban colisionando todos con todos como átomos en un acelerador de partículas. Que es este sistema. Un puto acelerador de partículas. Yo estoy loco porque en vez de apresurar el paso, me siento en un banco y me pongo a pensar, a observar, y a conversar con el vagabundo borracho que es probablemente la mejor versión de mi mismo de todo este imaginario que no existe, mientras nos tomamos un par de gordas, imaginarias claro, porque no tenemos un chavo, ni nada mejor que hacer, y de vez en cuando invitamos a algun personaje insigne, y evidentemente acelerado, a que se tome unas gordas con nosotros:
-Pero para, hijo de la velocidad de la luz, ¿que prisa tienes?. ¿Total? Cuando averigues como ya sabemos todos los vagabundos y parias que no hay un puto sitio a donde ir en todo en universo te vas a sentir mas desgraciado y mas tonto que un galgo detras de una caña con liebre. Todo para que los que tampoco tienen prisa, pero quieren que todo el mundo la tenga, se llenen los bolsillos con los frutos de sus aceleraciones. Aunque ellos tampoco puedan parar mucho. Al fin y al cabo, son prisioneros tambien el mundo de Tron, y sus wasaps, o como se diga, también les están reclamando su presencia en todo tipo de acontecimientos megaimportantes para decidir el destino de un planeta que sólo se acelera virtualmente, porque desde fuera sigue a la misma velocidad constante dando vueltas alrededor de un sol al que se la sudan todas las especulaciones virtuales al respecto del tiempo real de la economia bursatil. Si te sentaras con nosotros, que ya no tenemos nada que hacer, que llevamos 734674483474846 lunes al sol riendonos de esto, te enterarías de algo, pero como no quieres parar a tomarte una cerveza, anda a la mierda...
Y como le dijo Sisifo a Zeus, harto de subir y bajar a por la bolita de los huevos, cuando le devolvio la pelota en cuestion: "toma, y asi revientes". Desde entonces, el trabajo de Sísifo lo hacen los escarabajos peloteros, y Sísifo no hace mas que tomarse gorda tras gorda con nosotros, imaginaria o no, riéndose del trabajo titánico de los hombres que aun no saben que los dioses a los que adoran se descojonan del sudor de su frente, de sus lágrimas tan humanas como innecesarias, y no hacen mas que inventarse nuevas aplicaciones virtuales para acelerarlos mas rápidamente a los unos con los otros, a ver que tipo de extrañas partículas salen de las colisiones a las que dia tras dia, noche tres noche, los someten, fisica, emocional, mental y espiritualmente.
Asi son los dioses de la planura. Planos, gordos, llenos de dinero, de billetes tan planos como ellos, de tecnologia diseñada para mantenernos, como decian en física, uniformemnte acelerados, pero hacia ningun absurdo sitio. Mientras les dejemos, claro. El Camello no se transformara en Leon hasta que el Niño* en el que el leon ha de transformarse no le chille tan fuertememte en los tímpanos, que le despierte del sueño circunvalatorio que repite alrededor de una cuerda atada a un poste de unos 6384049848404 kms de radio que tarda mas o menos 3 o 4 eones en completar. Eso si, con toda la sagrada paciencia del mundo, que para eso tb estan los ansiolíticos, y toda esa tecnologia megaestimulante pero plana como el desierto que cruzamos dia tras dia tras dia, para entretenerse por el camino que no va evolutivamente o verticalmente hablando hacia ningun sitio mas que a otro plano cualquiera de los millones de ventanas virtuales que podemos abrir solo con mover un dedo. Bendito sea Hermes, y sus cada vez mas rapidas zapatillas. Seguramente, patentadas por nike.

*Alusion a las tres transformaciones del espíritu del hombre al que alude Nietzsche en Asi hablo Zaratustra

Dedicatoria (Bis)

2012-02-08T10:15:00.001-08:00

Siento repetirme, pero las circunstancias me obligan:

Iros todos
(sin excepcion)
a tomar por culo

¿Que?

2012-02-08T07:11:00.000-08:00

¿Qué? ¿qué? ¿qué? ¿qué?
¿Qué?
¿Qué?
¿Qué?
¿Ueq?
¿Euq?
¿Qeu?

¿Que?

Déjenme escribir sobre lo que quiera, como quiera, cuando quiera. Y díganme que asi tambien puedo vivir.

Soy un tipo austero. Y realista. Enseñar o curar son parte de la proyección humana de la consciencia, que com decia Martin Heidegger, siempre va un paso por delante de nosotros. ¿Quien demonios sabe lo que estare haciendo mañana, si valgo o no para darle tres capones a cuatro gamberros que estan completamente dormidos? ¿O si los miraría como quien mira un animal exótico en extinción?. El futuro es la prolongacion del impulso de ser consciente ahora mismo. Aunque el ahora no exista tampoco. El futuro es una diana, pero la unica realidad es el ansia de disparar y disparar y disparar flechas al aire. A ver que pajaro cae del cielo.

Pero mi presente es escribir. El impulso. Desconocido. La materia: no se sabe.

Me espantan los ambientes académicos. Tengo una mezcla entre horror y odio a todas las autoridades establecidas. Dicen que toca pasar por el aro. Pero mi pensamiento puede hacer que sea el aro el que pase a traves mio. Tantas fantasías. Lo unico cierto es que escribo. Y que cada letra crea mi camino. Todo lo demas es una ilusion que no tengo fuerzas para mantener.
Demasiada soledad. Un profesor loco. Un curandero chiflado.

¿Que? ¿Que? ¿Que? ¿Que? ¿Que?

Mi objeto preferido de estudio es la locura. Locura la simplificacion de lo que ustedes no conocen. De lo que es mente, y no conocen. De los arrabales de su pequeño e insignificante mundo llamado mundo consciente y conocido. Una, como decirlo. Una mota de polvo en las posibilidades del ser. A la que tratan, sn embargo como a la realidad posible. Que iinfinita capacidad de autolimitarse: Que especimen miedoso, que vive del miedo, que respira en el miedo y que se define por el miedo. El hombre.

Coño. Y hablando de los que fueron demasiados temerarios...de los que no tuvieron miedo y cruzaron esa linea, por unas razones o por otras. Soy capaz de hacerme celador, antes qus psicólogo para aliviar esas psiques. Aliviarlas es un término demasiado jactancioso. Para estudiarlas como algo mio, no extraño. Para vivirlas en mí. Como la parte de mi cosmos a la que Dios echa menos el ojo. El muy cabron. Yo te llevaré a todos estos santos inocentes, y mas vale que vayan diciendo a tus querubines que les dejen sitio. No hay nada mas puro, mas fragil, mas inocente que una psique que se rompe. Ya descubrí mi vocacion hace años, entre vómitos, pañales llenos de mierda, y ecolalias sin sentido. Ahora he de refinarla. Millímetro a milímetro. ¿Hay algun filósofo que haya escrito desde dentro de la locura? ¿Algun medico? Jung, Grof, Alice Millerm , Assaglioli, Tart, Laing, Bill Wilson?

Desde dentro...Y a la vez, desde fuera.

La psicologia no es suficiente, la filosofia no es suficiente. ¿El FP?. Sí, el Fucking People.
Todo es máscara, pose, y tal. El otro dia obsevaba en le comedor del hotel lo que me parecia una prodigiosa demostracion de derroche energético del metre para mantener la pose que se supone ha de mantener un metre. Hoy lo mismo con el gerente del mercadona. Y con sus subgerentes. Y con todo dios, Todos haciendo su papel, mientras a mi solo de verlos ya me duelen todos los músculos del cuerpo al sufir semejante tension exigida por la impostura.
Nada. Todo es falso. Menos la Espiritualidad. La verdadera espiritualidad como dimension integral del Hombre. O mejor dicho, y para que quede menos rimbombante, como su expresion espontánea. Si la locura, cualquier tipo de locura queda fuera de la espiritualdidad, o de la naturalidad de un hombre que pasa de todo, y de un jaqe mate definitivo a todas las poses que le han enseñado (hurra por él) , de que vale?

Busco el abrazo total. Y sólo ese. A mi locura. A mi sombra. A la locura del mundo. A la sombra del mundo. A lo que Dios me mando iluminar, con una pequeña y ridícula cerilla que mantengo con todas las fuerzas posibles. Cabrón de Dios. Te vas a enterar.

No hay pastillas en el mundo que domeñen mi mente. Porque mi mente es la mente del cosmos.

Y no digo mas que la mas humilde verdad. Pueden echar aqui lo que quieran. Da igual. Nada para la creación de este cosmos que tiene lugar dentro o fuera (lo mismo da) de mi. La incesante creación de todo en todo. Echen sus monedas. Ansiolíticos, antipsicóticos, antiepilépticos, inyecciones XXL de haloperidol. El agujero negro de mi cerebro de lo tragará todo y lo devolverá en forma de palabras lúcidas, que traerán lecciones lúcidas. Rayos de luz donde antes habia solo oscuridad, olvido e inexistencia. No me explico mejor.

El monstruo sigue. Y yo cabalgo a horcajadas orgulloso de mi horrible criatura, hermosa como ninguna otra deformidad.

Querido Público (segunda parte y un año y pico despues)

2012-02-07T10:34:00.000-08:00

Tengo que sentir en la médula misma de mi carne la raiz misma de mi vocación, que es mi herida.

Porque no hago mas que tener fantasias al respecto de las miles de cosas que podría hacer en un laberinto de posibilidades donde en realidad he venido a hacer una sóla cosa. ¿Pero que? Filosofia, psicologia, poesía, ayudar a chavales que lo estan pasando tan jodido como lo pase yo, y que tienen aun mas talento. Sanar desde mi herida con el fuego que me llevará a la tumba, pero para cauterizar, redios, no para quemar el mundo a lo bonzo. Puedo hacer malabarismos con las palabras, pero me asquea la egotización de la comunidad de los artistas. Y de los maestros, eso ya ni hablar. Yo hablo desde el hombre para el hombre, pero este pequeño habitáculo llamado blog, se me esta cayendo a pedazos, porque a penas me contiene. Apenas finge poder cubrir la necesidad que me mueve a escribir aquí. Necesito otro contexto ¿Pero cual, joder? ¿Cual?

No puedo perder ni un minuto mas dando palos de ciego.

Lo que yo he venido a hacer y puedo hacer y hago como nadie y que, ademá, es un servicio necesario en este preciso momento del espacio-tiempo. En esta arruga del Espíritu del Tempo. ¿Cual, me cago en Dios, cual? Se admiten sugerencias. No, se exigen sugerencias.

Y es hora de que los lectores salgan de las cortinas, de los muros, de las trincheras, de los armarios, de las poses de indiferencia, de los tejados donde esperan a que tenga una posicion clara para pegarme un tiro en la cabeza y actuen, y digan lo que sea, antes de que de carpetazo a este blog. Y se acabe lo que se daba.

Si no hay respuestas, aceptaré que el silencio de los hombres es tan cruel como el de Dios. O el mismo, que para el caso, lo mismo da. Y haré lo que se me salga del santo prepucio. Me meteré dentro del útero de mi propia oscuridad, y no saldré hasta que haya puesto orden aqui. Regla, medida y balanza.

La única razón por la cual no cierro este espacio virtual son las ventajas de la comunicacion inmediata, instantánea, pero ya voy estando hasta los cojones de que las entradas mas leidas sean dos gilipolleces en torno a la matrix, al gilipollas de picasso y modigliani, a la mamba negra, y a la iconografia de las imágenes del alma, y al jodido rollo de las masculinidades. Si como sospecho, la médula de lo que se ha dicho aqui, que se ha dicho mucho, no es asequible por falta de tiempo, espacio, ganas, y, perdónesenme la desfachatezca soberbia, facultades intelectivas, o sencillamente pereza, me llevo todo este filón dentro de la cueva y de Cesar Bacale no se sabe nada hasta que me brillen los dientes como diamantes. Es decir. Hasta que los ensayos y poemas escritos aqui no esten pulidos, corregidos, presentados, ordenados y digeribles hasta el ultimo detalle para que la papilla este lista para tomar.

No es un farol. Uno de los detalles de mi TLP-epilepsia lobulotemporal hiponcondriaca es el histrionismo, pero no soy lo suficientemente payaso como para ir detallando todos los pormenores de la guerra que se trae mi herida-don, o mi daimon con el coro de angelitos quimicos llamados pastillas que vienen a mi rescate. De hecho, comentaba con mi amiga-par-tearpeuta-alma gemela para todo que venderé muy cara al mundo científico la información que se saque de ofrecerme como cobaya de semejante experimento. Yo me lo como todo, como el cosmos, porque me expando gracias, como dice la Blasa, a la misma Ansia por saber, conocer, probar, experimentarlo todo, y no rechazo nada, sea maquina, natural, plastico, quimico, radiactivo o ecológico. Y demostrare lo que siempre he dicho, que no cambiaré un átomo de lo que soy, o mejor, que transmutaré cualquier cosa que me echen en las tripas cosmicas que tengo, y que dentro de mi cerebro fractoidal contengo todo los cosmos, inventados o no, el mundo de psiquiatras, de los trastornos, de las terapias, de las pastillas, y de estructuras egoicas incluidas.

Si no hay respuesta de su respetable y siempre agradecida parte, y dado que lo unico que me anima es la filantrópica causa de exponer mi perdida al mundo para que el mundo pueda reconocerse en mí, y comprenda cuanto puede sufrir un hombre por su causa, me retiraré a estudiar en la intimidad mas íntima, las reacciones orgánicas de este nuevo paso que significa para mi ingerir y devorar a Babilonia de la cabeza a los pies. Nada de luchar contra ella. Nada de criticarla. Incluirla y trascenderla. Al estilo holónico.

Besos.

¿He dicho besos?

Ha debido ser un lapsus, una fractura en la red de la matriz. Lo que quise decir es:

Ha sido un placer, no creo en el papel, pero da para hacer mejor fuego que la pantalla de un ordenador portatil. Y dado que soy un pirómano, y por aqui no pasan equivocadamente las suficientes victimas para el infierno que necesito provocar en las psiques anestesiadas con tanta preocupacion egotica de lo mucho que podemos perder en esta crisis, lo pondré todo en un libro bien gordo, mas si cabe que el de petete, mas incluso que la trilogia del Kosmos del Wilber 1+2+3+4+5+6+ creo que ya va por el 7... en el que quepa todo el mundo, y puedan arder sus almas cuando lo prenda. Luego a reir mirando el fuego, a deleitarme con los colores y los crepitidos de los rincones oscuros descubiertos, y a vivir de las rentas de las comisiones del diablo. Y a vosotros, queridos feligreses neutrales que ni poneis ni quitais a mi sufrimiento ni una coma, que os den mucho y bien hasta que echeis todo ese fuego por la boca, os salgan las alas y os pongais a volar como los dragones que sois, dejando de fingir que sois pobres cucarachas aplastadas por cinco gilipollas bizcos que lo unico que ven el el Kosmos es un mundo donde hay que acabar con la diversidad de la vida para que ellos puedan mantener sus mundos de pesadilla de mierda. Que, lo juro por Dios, arderán como la brea, como pozos petrolíferos de Kuwait, en el abismo mas hondo del infierno que pueda imaginarme con lo peor de la crueldad del rincón mas oscuro que encuentre dentro de mi cosmos, que por supuesto es dentro de mi psique. Tengo un lugar muy especial y calentito reservado para esos grandísimos hijos de puta. Como tambien lo tengo para las almas tibias como las suyas, para los estetas autocomplacidos, y los mirones que chupan y chupna y chupan teta y no se mojan ni los dedos gordos de los pies. Y no, no habra compasión para ellos (para los mismos a los que ahora todo el mundo se plega, aunque se cage en su putísima madre)hasta que hallan limpiado hasta la ultima de las mierdas que han hecho. Ya se ocupará de eso su mismo imaginario. Mientras, yo, como Dios de semejante camara de torturas, como Ängel de la Muerte para semejante menester, por orden y mando de mi propia Justicia Psíquica, en la que he sufrido las atrocidades de todos los inocentes que llevan siglos rodando mutilados bajo la mirada impasible de esos hijos de la inteligencia sin corazón, les hare el mismo caso que el que nos hace el Dios al que ellos nos dicen que recemos: sea se, ninguno.

Y ahora sí, es su turno amigos. Den lo mejor de su repertorio, porque miren que se juegan un programa tan entretenido como este. Despues de la hora de Jose Mota, no encontrarán en todo el aburrido mundo de la filosofia, la psicologia, y la antropologia postmoderna, nada parecido para consolar sus dramáticos y aburridísimos silencios, sus callares por no quemar el barco, con todos dentro. Aprevechen incluso mis mas acérrimos detractores para maldecir a todos mis ancestros, para augurarme una muerte solitaria e injuriosa, no se queden con nada dentro. Denme lo mejor. Y si lo mejoe es la indiferencia, me la comere con grelos y como purga lavativa para mandar este puto blog a tomar por el culo mas remoto que encuentre en el universo de mi mente. Y mis perdones a quienes aun crean vivir dentro de un mundo o de un psique en la que ya reina la armonia y la paz. Aun no. No mientra alguien como yo, un insidioso demonio, exista. Y si existo, pues a joderse. Hasta que me cure, o hasta que alguien me comvierta en el angel que soy, y rompa el hechizo de la bruja, o el dios que me me hechizo ya ni me acuerdo, con un beso.
Pero no en la boca. Soy como pritty woman. En la boca solo si hay amor verdadero. Lo demas, ya se sabe, es cariño, amor de ese incondicional (Dios lo mantenga lejos de mi) o sexo (del cual estoy servido, gracias).

Primeras observaciones sobre los efectos de los quimicos sobre mi mente

2012-02-06T15:08:00.000-08:00

Primeras obervaciones bajo los efectos tenues de la primera fase de la medicación

El efecto de los ansiolíticos se ha moderado. Ya no tengo sueño a todas horas. Es posible que tenga que subir la dosis (previa consulta al guru pastillero). Pero la ansiedad ha disminuido obstensiblemente. Eso me permite obervar con mas calma y obetivamente el comportamiento errático de mi mente, o sencillamente su mecanismo fractálico. Hay varias características de este comportamiento errático (erratico en el sentido de que vaga, y resulta disfuncional para cualquier actividad llamada constructiva) facilememente identificables.

La mas notable es la hiperactividad neuronal, o eléctrica, de la que sin embargo no se extraen ningun tipo de pensamientos que se dirijan hacia ningun sentido. La direccion se la doy yo, si meto la mano en la dinamo, y elijo una palabra. Pero esto solo pudo hacerlo escribiendo. Si no escribo soy absolutamente incapaz de expresarme coherentemente y con propiedad, y si lo hago las palabras que oigo de mis labios me parecen absolutalmente limitadas para la idea, intuicion, o cosa en si que quisiera comunicar. Echo de menos la telepatia. La otra caracteristica es que si no enfoco esta sobrecarga mental el exceso de energia se trasduce en una atecion dispersa y errática. Deficit de atencion por hiperactividad. En realidad hay un exceso de atencion hacia absolutamente todo. Una sobrestimulacion constante. El niño que parece que no atiende a lo que se dice (que era yo) y mira por la ventana, o no puede detener su atencion en nada particular, es en realidad una antena sobrestimulada. Me pregunto hasta que punto esta disfuncion no es un recurso de la evolucion de la mente humana para descartar una forma de aprender o de enseñar que ya se ha quedado retrasada y que resulta excesivamente unidimensional. HAy cerebros, y no solo el mio, que necesitan asimilar informacion, y que estan preparados para asimilar informacion multidimensionalmente. Pero bueno, volviendo a la disfuncion, y si hay que adaptarse, desde el punto de vista psiquiátrico, es un deficit de atencion por hiperactividad mental, o quizas cualquier otra vaina erratica. Para mi el lado interno de mi "enfermedad" en una mente fractálica, que esta en varios lugares al mismo tiempo. Algo que en esta sociedad sirve de bien poco. El lado externo de mi enfermedad es que soy un perfecto inválido a la hora de seguir un raciocinio lógico. Porque entre una frase y otra, o deduccion y deduccion yo ya me he ido por cuatrocientos mundos y medio. Es algo que puede pasarme incluso entre palabra y palabra. A veces me quedo contemplando mentalmente una palabra comun, que de repente encuentro completamente desprovista de significado. Vacia. Como desnuda del significado que le hemos impuesto, y me encuentro allo con unas letras que no significan nada. Eso es un solo entretenimiento. Puedo tambien tomar una misma palabra y darle muchos mas sentidos que los que estan catalogados, o inventarme nuevas palabras para expresar cosas concretas o abstractas. En cualquier caso, lenguje y mundo, como hilos comunicantes se descodifican ante mis ojos, o ante los ojos de mi mente para recodificarse de mil maneras distintas. Pero esto son solo entretenimientos. LA ansiedad que acompaña esta mente fractálica se debe al ansia de esta mente por estar en todo y comprenderlo todo. Si siento menos ansiedad puedo ver mas objetivamente este comportamiento errático como disfuncional, pero no como equívoco (mi mente no tiene culpa alguna de ser como es). Me gustaria que el guru pastillero, o algun que otro experto me explicara si esta es una caracteristica de los autistas, ya que este talento parece ser genial para escribir, pero desastroso para hablar de cosas normales, en terminos normales, o para entablar relaciones convencionales. Y eso que lo unico que he hecho en mi vidas para encajar y atemperar el caracter de mi mente es fingir.
Sea como sea, de seguro que la evolución de estas notas, que hago públicas por la mision que parece me ha sido encomendada de llevar lucidez o luz a un territorio oscuro donde viven miles de personas, hace la delicia, conforme vayan ganando en profundidad y extension, en algun que otro colega psiquiatra.

Aun es pronto para ver si los antidepresivos seran capaces de paliar en algo esta tendencia erratica de mi mente, o la unica forma de domar al caballo que galopa donde le viene en gana es a traves de una ferrea terapia conductual tipo horario de parvulos. O hay algun otro modo mas inteligente y que respete mi inteligencia de canalizar este don y esta herida, segun desde que lado se mire. Por ahora espero. Sin ansiedad, pero tan perdido en mis mundos mentales como siempre.

Tengo la sospecha de que mi mente es un monstruo voraz que acabar por digerir y adaptarse como las cucarachas cualquier tipo de quimico que me echen. Ojala me equivoque. Pero tengo el universo dentro de mi mente, y dentro de ese universo agujeros negros que se lo comen todo. El tiempo lo dirá.

Vamos a contar mentiras tralará

2012-02-06T10:53:00.000-08:00

Los químicos, a los que por cierto, ya no tengo ningun tipo de aversion (¿no es el cerebro química?).

(¿no es el espíritu química?) (Todo en el universo es material, decia Gurdjieff) disminuyen mi nivel de ansiedad, pero para nada solucionan asuntos como la cobardia. Reducir el nivel de ansiedad es necesario, pero es igualmente necesario manterner cierta dosis de tension, de preocupacion hacia la dialectica de la vida, hacia la supervivencia, hacia el porvenir. La preocupacion, mientras no se vuelva histeria, tiene su sentido.

Me preocupa profundamente no ya mi comportamiento erratico, que conozco sobradamente, sino no estar dando lo mejor de mi mismo. Si estamos aqui no es para perder el tiempo. Y yo llevo eones perdiendo el tiempo. Estos "articulillos de sobremesa" son la prueba fehaciente de ello. No me cuestan mas de lo que me costaría echarme un pedo. Luego encaro la obra (que tengo guardada bajo siete llaves de un monstruo del pensamiento y la disciplina como mi amigo Miguel) y no puedo mas que verme a mi mismo como un hombre enajenado encaramado a un arbol jugando a perezoso. Echadno alguna diatriba de estas entre siesta y siesta.

Sobre todo me falta trabajar, y despues de eso leer. Ponerme al dia. ¿Pero que? Me interesa todo. Me lo tragaria todo. Y debido a mi ya inerte tendencia a la compulsión, deberia mas bien elegir con pinzas.

Probablemente haya caido tambien en el fiasco de que tengo el suficiente criterio propio y la suficiente autodisciplina como para hacerme un programa de estudio propio. Todos los grandes escritores se lo hicieron. Y yo no soy un gran escritor, soy un pequeño escritor, con una formacion muy muy muy limitada, que hace que sabe de todo, que sabe poco, y que escrib demasiado sobre siempre lo mismo.

Esto hastiado de esta pereza. Y tambien de envidiar a cada filósofo, poeta, escritor que leo. ¿Por que carajo n o podre creer que puedo ser, con bastante mas disciplina que esta un hombre que deje el el mundo algo interesante? ¿algo interesante? No, hay que descubrir la soberbia, el orgullo oculto, que es un secreto a voces. Algo nuevo. Tengo que dar a luz algo nuevo. Esa es mi ansia, y no tengo tiempo ni orden ni disciplina para ponerme a ello. Por ejemplo, este texto, entre otros tantos miles: ¿donde encajarlo?. Se que soy un hijo de mi tiempo, que no soy un clásico ni tengo esa formacion, que mi forma de escribir es improvisada, desarreglada, postmoderna, que salta en el tiempo, etc, etc...Y luego estan las fantasias de que con una o dos carreras (esas que para hacer tendria que estar con altas dosis de tranquimazin, y aletargante neuronales, probablemente antiepilépticos) acabaria por dejar de escribir chorradas en un blog, y me dedicaria a cosas mas serias. Como escribir un verdadero libro. Quiero decir: varios libros. Donde pueda crear el mundo de nuevo como poco. Con un ansia a caballo entre el Fausto, Zaratustra, y una Elohim bíblico. Con unos toques de Heidegger, y mi querido y nada comprendido Jacobsen. Menudo pedazo de escritor, y que manera de simplificar el cosmos. Un genio. Como mi amigo Miguel. Como Pitágoras. Como Witgestein.

Mi meta, cuando consiga una estructura egoica que me permita colarme en universidades, bibliotecas y otros cubiles: traducir al lenguaje psicológico y filosófico la mecánica del vacío. Yo tengo que encontrar la manera de mostrar el metalenguaje que une todos los saberes. La conexion entre la matemática y la lenguistica es antigua y viene desde la cábala. Pero mas alla de la fenomenologia o de la filosofía del lenguaje, es necesario llegar a comprender el proceso que hace que el verbo o el impulso creador se transforme en materia. Y hacerlo a ser posible a traves del lenguaje. El Heidegger mas basico: no hay ser mas que como proceso. EL ser humano es un chicle estirándose desde los dos extremos. No hay nada ni remotamente parecido a una esencia. En esto coinciden Heiddeger, los escpeticos, y la filosofia budista. Ahora todo el postmodernismo, pero sin comprender de la misa a la media lo que significa ser como proceso desde fuera. Todo el mundo lo vive, nadie vive ni sabe lo que diantres es el ser esencial, pero aun alguno hablan del Ser como de la meca. Un clásico. No hay nada que me de mas mofa que oir a alguien decir, se tu mismo, se quien eres, o busco el ser, o el ser tal o pascual. El ser no existe. Hay un siendo. Habria que abolir el infinitivo del los tiempos verbales. Vamos a comer. Una idea abstracta. Vale. Pero como hecho solo existe el proceso. El amor. LA cama. El hombre. Sustantivos. Como si hubiera algo acabado en el mundo. Abstracciones. Ideas. Fotos. Stops. Mentiras.

Yo me llamo Cesar. No hay en esa frase una sola verdad.

Yo soy un escritor. Otra mentira

La unica verdad es el proceso. HAblamos gracias a estas mentiras. Nos comunicamos gracias a estas mentiras. Si alguien quisiera ceñirse solo a la verdad de los hechos no diria una sola palabra. ¿para que?

Cualquier cosa que se dice esta perdida para siempre. Y sin embargo, he aqui un hombre que quiere escribir un libro sobre todas estas cosas. Que seran mentira en cuanto queden fijadas, como cualquier foto de ese chico que ya no eres, que no seras nunca. Pero para callar, sobre todo cuando uno ha sido educado en el arte de contar mentiras tralara, hay que tener mucho mas que cojones. Hay que haber llegado a la paz del alma.

Antes de eso, tendre que mentir, me temo, hasta que se agoten las posibilidades de no decir nada.

Asi que pese a todo, escribire mi libro de mentiras, y les jodere su vidas de mentira con ellos. Y su indignacion me hara justicia, y sabre que al menos habre apuntado hacia alguna verdad digna de recordarse, aunque en ese momento ya no sirva para mucho. Todos los escritores mentira somos melomanos en potencia. Es nuestro sino, y hasta que no tengamos una gran mentira pululando por el mundo con nuestro nombre no le haremos el inmenso favor al mundo de callar y dejar que las cosas sean lo que son, sin mas ni mas.

Algunas reflexiones sobre mi vocación

2012-02-06T08:02:00.000-08:00

Dudo con todas las fibras de mi ser de mi antes segura vocacion de terapeuta. Llevo meses sin tratar a nadie y no lo hecho de menos. Sigo vivo. Sobreviví sin ayudar a una sola alma, ni a dar una sola indicacion, sin guiar a otro peregrino por el inframundo, a calentar un solo corazón, al menos con la clara intencion de hacerlo. Se renegar, y cuando reniego de algo reniego. Desde que tengo formacion bíblica se que la esencia de la llamada radica en el nombre. Pero dado que no conozco mi nombre, ni ningun angel me dijo despues de luchar con él, que a partir de entonces me llamaría, tal, sigo siendo César, un hombre controvertido, que hace muchas cosas, y ninguna bien.

No me considero un escritor. No se lo que quiere decir eso. Escribo, ciertamente, pero no salvo a nadie haciendolo. Tampoco lo condeno. Ni ilumino ni oscurezco. Digo lo que tengo que decir. De niño, de tanta lectura bíblica me creia un profeta, pero eso fue antes de descubrir dentro de mi vientre la semilla del diablo.

No estoy de parte de dios ni del demonio. Amo y odio al hombre en lo que me amo y me odio a mi mismo. Siento, pienso, creo, dejo de creer, respiro, vivo, y tambien muero. Sigo el ciclo trazado para mi obedientemente como un cometa que se cree libre y tiene perfectamente trazada su órbita. Se que no estoy loco. Ni tampoco lo siuficientemente cuerdo como para no ver. No conozco mi don, pero se cosas. No se cosas porque las vea. Se cosas porque las soy. Mi don es el ser, y dondequiera que vaya, y diga o calle, soy lo que tengo que ser. HAce dias contemple, ensimismado, el cosmos dentro de mi cerebro. Y desde entonces fuera y dentro son solo dos formas de colocarse a uno o a otro lado de la linea imaginaria llamada yo. Trazo esa linea para seguir el juego al que todos juegan. Es necesario un yo para que halla un otro, y las mas de las veces soy otro para ser yo. Explicarme es comprenderme, y ni siquiera el otro que soy yo puede comprenderme. A veces me consuelo con fantasías alquimistas, me digo que estoy aqui para divinizar el mundo, comprendiendo la falacia que cometo al suponer que hay algo que divinizar. Ultimamente me convenzo de que como hombre estoy aqui para humanizar el vacio, y al instante comprendo que el vacio es tan humano como cualquier cosa. Elegi la palabra como medio de agotamiento para comprender que cualquier cosa es cualquier cosa. Como Santa Teresa de Lisieuz quiero serlo todo, y poruqe lo quiero, dado que una vez fui un querubin de armas tomar, lo soy. Soy todo, y eso no me hace mas especial que nada, ya que se que todo lo es. Soy todo, y todo lo es. Todo es todo, y yo ando en medio intentando definir un juego valido para mi que no sea demasiado loco para mis semejantes.

No quiero ser sanador, porque no creo que haya absolutamente nada que sanar. ¿porque y en virtud a que tendria yo que interponerme en el sagrado avance y mecanismo de un cancer de lo que sea?. O en la destruccion de un universo. Puede que crean que no siento empatía. Se enmgañan. Pero mi empatia tambien es para el mal tanto como para el bien. Dificil tener una vocacion cuando no se toma partido. Si tomo partido por el hombre, y sabiendo que el hombre lleva todo dentro de si, ¿que puedo excluir en este mundo?

¿Huire cuando una panda de chavales me quieran matar a golpes? ¿Por que es mas justo que me preserve para el cosmos? ¿Soy imprescindible? ¿Soy prescindible?. Interrogo a mi corazon, y siento que mi existencia no suma ni resta nada al cosmos. Y sin embargo sin faltara todo se derrumbaría. Vivo en una humildad soberbia. O en el punto en el que el poder de saberse Dios y nada se derrite porque es lo que le toca, como la nieve en primavera. Me pregunto por mi misión. ¿Que has venido a hacer aqui? Oigo miles de voces al respecto, y ninguna me convence.

-Tu tienes parte en el plan.

Lo se, pero es parte sigue sin definirme. Solo me convence una sola vision. La del viejo taoista que hace su trabajo, y se va sin reclamar ni uno de sus frutos. Esa es la unica justicia. Todas las demas vocaciones en las que nos creemos artífices de una especial mision que solo nosotros podemos hacer, desde una fuerza cargada de intencion y de sentido sigue siendo la misma zanahoria en la punta de una caña que lleva el Dios que cargamos a la espalda. Son ilusiones que hacen posibles los ladrillos del cosmos. Pero no es una vision justa.

Vocacion es llamada. Puede. Pero no es ninguna llamada especial. Dios te llama. Hey, tio, arremángate que vamos a limpiar el alma humana. No, tio. Yo tambien le llamo a Dios. Hey, tio, baja aqui al barro y aprende a ensuciarte, a desear, a pecar, a joderte, a sufrir, y rezarte a ti mismo como cualquier hombre. Descubramos juntos la vocacion del cosmos. Pero antes, pasemos por la piedra a todos los filósofos. A todas las teorias sobre el ser y el no ser. Todas son validas, todas no valen religiosamente para nada. Ladrillos necesarios. Piramides. Mapas. Pero quien se asome al borde dira, chicos, estamos construyendo esto para ¿que?. El espacio no tiene fin. Y no lo tiene. Ni sentido. Poruqe esta vacio. El sentido es esta isla donde la gente cree, vive y muere, sabiendo que esta isla podria ser cualquier otra isla.

Convoco a la imaginacion como el unico dios que existe. Pero ¿quien imagina?

No se sabe. Desde el principio de los tiempos todo se imagina a si mismo. El universo en mente. Y esa mente no existe mas que cuando se imagina. ¿Y cuando no? Igual alguien descansa. Igual todo descansa. En un universal, infinito y eterno sueño profundo. Del que nadie recuerda nada. O quizas alguien. Alguien que despierta al mundo imaginado, en el que toca imaginarse como alguien y duce: espera un momento, yo una vez no fui nadie. recuerdo que no era. Y por lo tanto ahora tampoco soy. O no soy del todo.

Eso es lo que me pasa. recuerdo siempre y a toda hora que no soy del todo. Y que tampoco no soy. Ni soy ni no soy. Me imagino y me creo a mi mismo, y dentro de mi mismo este infinito mundo imaginal. Pero cierta parte de mi sigue dormida, profundamente, perfectamente inconsciente de que nada existe. Inexistente. Luego suena el timbre. Dios te llama a lo que sea. Con pereza y laxitud algunos nos desperezamos, y preguntamos al Señor: ¿que es lo que hay que hacer ahora?. No nos des ninguna mision en la que tengamos que tomar partido por ningun aspecto de este cosmos imaginacion, ya que sabes que siempre sabremos que una parte de nosotros nunca existe. Mi vocacion verdadera deberia ser la risa, y sin embargo el drama de este mundo me ha atrapado de tal manera que me he convertido en un hombre triste. En un hombre compadecido. Pasionado. Jodido. Completamente inmerso en el poder dramático de Dios. Aunque por momentos puedo echarme para atras, y quitarle todo el hierro al asunto. NO volverme aspetico como un advaita, sino sencillamente neutral. Un jodido buda. Y pacer con la placidaz de las vacas indias en medio de la última hecatombe, y del peligro de extincion de toda la raza humana.

¿Cual es mi vocación?. No tengo ni la mas remota idea. Recordar que somos un cosmos imaginado. Devolver la atencion del drama al vacio del que parte. Disolver la materia mas dura. Pero tambien materializar un buen garrote para darle a la cabeza a los que dentro de esta imaginacion creen que pueden imaginar un mundo injusto donde la mayor parte de los seres sufran. Al manos hasta que recuperen el poder de su propio imaginario, convoquen a cerbero de un chasquido, y se lleven a esos ensoñadores del mal, de esos chupópteros que quieren hacernos creer en la imposibilidad de cambiar este mundo solidificado y codificado por sus leyes, a un infierno imaginario del que no saldran hasta que no descubran en su mundo imaginario el valor del arrepentimiento. El karma existe para todos. Pero quien quiera librarse de él, tendra antes que aprender a ser justo. La unica puerta hacia una libertad sin karma es la justicia. O la accion justa, o la ecuanimidad. Hay que aprender las leyes del mundo imaginal, la leccion del amor y la justicia antes de volver a flotar como querubines de fuego en el mundo sin ley del absoluto. Antes de eso, de aqui no sale ni Dios. Dios el primero.

Quinta visión de lo humano

2012-02-06T04:03:00.000-08:00

"Dios es muchos

El hombre tambien lo es"

CBP

Una mano humana tendida

se ofrece a ayudar a Dios

a salir del abismo de soledad

en el que vive.

Un hombre llamado Adama

(que es barro)

crea a Dios, le saca de su mutismo

y lo revela al mundo

La mitosis redentora

que libra al Uno

de si mismo

y los convierte en dos

y luego en muchos

y que hace posible

que exista un otro

y tras ese otro otro mas

y un mundo tras otro mundo

El necesario otro

que hace que nuestra vida

tenga sentido

direccion

amor

e impulso

y el necesario yo

que se encamina hacia el otro

El necesario otro

y el necesario yo

como padres de aquello:

el nosotros

La union del tú y del yo

al que nos encaminamos,

la perfecta conjuncion de todos los tiempos verbales

de todas las palabras sagradas

y de todos los silencios

"y era su voz como la voz

de las aguas caudalosas"

¿Fue alguna vez Dios Uno e Indivisible?

¿O siempre fue muchos?

Si lo fue

Ha sido el hombre

el que le salvo

de un destino de soledad infinita

donde no había nadie mas que Él.

Soy humano, y soy falible.

Dicen los que ponen a Dios por encima del hombre

que nada se puede decir de Dios

Pero yo, que no teno miedo a que me llamen blasfemo

a que me quemen a que me crucifiquen de nuevo,

lo digo, lo digo con toda la plenitud y la fuerza de mi garganta

El el hombre es el salvador de Dios

De su Ser Solitario

De su abismal infinito

Dios no descendio a limpiar el pecado del hombre

sino a redimirse de si mismo

de su insoportable soledad

El hombre lo crucificó

para salvarle

Y nadie en el mundo tuvo mas piedad ni mas corazón

que pilatos, que satanás y que judas.

Cristo se hizo humano en la cruz

Dios se hizo humano en la cruz

Y desde entonces Dios tiene un lugar imperecedero en el corazón del hombre

En el amor del hombre

y no en su miedo, ni en su temor

Porque no hay mas dios que el hombre

No hay mas dios que la humanidad que busca y busca y busca

que camina y camina y camina

y que va creando entre gritos de parto y de dolor

de placer y de alegria

un destino comun

un lugar en el que Dios dejara de ser Dios

para ser hombre

un hombre cada vez mas hombre

mas humano y mas humanizador del cosmos

que aun no sabe que lo es

Soy humano, y soy falible,

pero en el universo entero no encuentro mayor sacralidad que la vana, cochambrosa, rutinara, pesada y a veces cruelmente paradójica, alegre, triste, intensa, aburrida y espeluznante vida del hombre.

Una vieja cruzando un paso de cebra a ritmo de tortuga mientas el friki de turno aprieta a fondo el acelerador mientras la tendera mira tras sus gafas cortadas por la mitad escandalizada y el hombre que lleva paraguas todos los dias de sol se esfuerza por mirar el mundo estirando el cuello aun por encima de los rascacielos que le hacen sombra...todo eso y mas, todo lo que pueda imaginarse, y todo lo que suceda en cada una de las mentes y de los corazones, y de las visceras, y de las vidas de las personas que pululan este mundo, que lo contaminan, que lo destruyen y que aun asi siempre y siempre y siempre se mereceran vivir porque vivifican la materia con su paso, por todo eso Dios se hizo hombre y renuncio para siempre a su trono en el Abismo donde solo existe Ël y su Gloria, y los ángeles cantando, y los querubines destelleando, y los soles explotando,y los universos creandose, engullendose y devorándose.

Renuncio a la Gloria y el Poder Eternos cuando se dio cuenta de que todo el reino de los cielos cabia dentro de la pupula de un mendigo pordiosero tirado en la calle y pisoteado por todos que nada sabe de poderes ni de glorias mas que un hambre promordial de una mano que se tiende a otra. Dios se hizo hombre para alcanzar la máxima perfeccion de Dios. Hizo para si una mano humana, la tendio, y levanto al caido declarando que en el reino de su Padre no hay nada superior al hombre que ama, sufre y padece sin que su mano lo sepa. Dios resucito a Lázaro, curo al ciego, y fue salvado por ellos. Dios murio en la cruz, y fue salvado por ella. Dios fue aplastado por el mundo, y fue salvado por él. EL diablo salvo a Dios, y el desierto salvó a Dios. Magdalena y sus siete demonios salvaron a Dios. El infienro y todas las almas en pena salvaron a Dios.

Dios subio a los cielos y proclamo para siempre el eterno reinado del hombre.

Y desde entonces es un hombre el que reina sobre los querubines, y cada vez que alguno quiere ver a Dios, le envia al mundo de los hombres para ser crucificado, para que el tambien se transforme en hombre, para que sea salvado por el hombre, y para que comprenda que el cosmos entero fue creado por Dios para que el hombre lo perfeccionara con su eterno camino hacia lo que aun es inhabitable, hacia el vacio que solo el hombre puede humanizar con su mente, con su alma, con su cuerpo. Con su fragil, contradictorio, vulnerable, pero valiente corazón. El destino del hombre es humanizar el cosmos. Y dios sopla las plumas de las alas que impulsan su corazon hacia lo inevitable. Hacia el misterio. Hacia el amor mas alla del amor

"Dice un hombre

que es muchos

en uno,

y que es uno

en muchos:

Dios es muchos

El hombre tambien lo es.

Dios es uno

y el hombre tambien lo es"

*Glosa para completar el posible complejo sentido de esta vision:
Hoy por fin he sido valiente con la misma palabra que me creó, hoy te creo a ti Dios, con mi palabra
y pierdo el miedo que te tenia para siempre para crearte al igual que tu me creas eternamente. Hace quince años, leyendo a Rilke, en cartas a un joven Poeta, enfermo y deshecho como ahora, aunque mucho mas viej, cansado, y consciente, lei estas mismas palabras, en otros labios, sin atreverme a comprender lo que realmente estaban diciendo. Hoy comprendo, como poeta y creador, como hombre que holla el suelo, y vivifica la materia que toca, que mi destino es seguir creandote. Como dios y como hombre, en el divino impulso que nos alienta, lo queramos o no. Y acepto la sagrada, y tambien banal responsabilidad que significa.
Hoy este joven poeta, que no queria comprender las palabras de Rilke, que son las mismas palabras de Nietzsche (que enloqueció porque no supo compartir con dios, o la divina inspiracion que proviene de un futuro nuevo, y no de un eterno retorno, la tremenda responsabilidad y la labor humanizadora del cosmos), todo el que acepta su destino humano creador, ya no es tan joven. Ya esta listo para hablar al mundo con sus propias palabras. Crearte a ti con su propia vision del cosmos. Crearse una vida vivificada por ti, Dios mio, que eres tanto mi creador como mi creación. Ahora, y siempre.
Dedico, por razones obvias esta pequeña vision, junto con su glosa, a estos dos gigantes de la humanizacion de Dios que fueron Nietzsche y Rilke, los que mas me influyeron en mi juventud, sabiendo los muchos nombres de otros grandes humanizadores del espíritu creador como Cain y todos sus descendientes, Moises o Akenatón, Homero, los poetas y dramaturgos griegos en su conjunto, Jesús, Roma como civilizadora, Adriano (el emperador) y tambien Alejandro (el conquistador), Erasmo de Roterdam, Lutero, los conquistadores españoles (lo siento por las suceptibilidades), Galileo, Leonardo, Miguel Angelo, Pico de la Mirándola, Maquiavelo (si, tambien) y Sade (por la labor que le tocó), Quevedo, Cervantes, Lope, Shakespeare, Rabelais, Keats, Schiller, Goethe, Holderlin, Novalis, Hume, Kierkegaaard, Unamuno, Ortega, Whitman, William James, mi querido y odiado Jung, Rimbaud ( en su lado humanizador y no maldito), Aurobindo, Gurdjieff (como occidentalizador de la tradicion súfica), poetas de tantas generaciones a destajo, y otros tantos artistas , científicos, políticos, y otros hombres de otros tantos ámbitos en cuya manteria soy un perfecto lego ignorantísimo.
Dejo a mi querida par femenina, o a cualquiera que se le ponga, la labor de crear una entrada paralela donde se reconozca el mismo merito a tantas mujeres que hicieron y hacen igual o mayor labor humanizadora del cosmos.
Y ya.

2012-02-06T00:26:00.000-08:00

Rendir al barro
la intocable
vida de lo alto

Depositar en la tierra
todos los abismos
soñados o reales

para ganar
humildemente
una vida humana

la mas dificil
la mas hermosa
de todas las vidas

La única vida
digna de llamarse
vida

para un hombre
como
otro cualquiera

que soy
sin querer ser mas ni menos
que esto:

que esta lenta rendicién
en las manos
del tiempo

en las fuertes y tremulas manos
de un dolor sostenido
solo para ver

que solo somos pajaros ateridos
que tiemblan y se agitan
como corazones apresurados

en las manos de impredecibles
e incontrolables
circunstancias

Escritas en los anales del cosmos
como hilos invisibles
antes incluso de que existiéramos

como ahora
que tampoco existimos del todo
mientras trazamos caminos que no existen

sobre hilos invisibles
trazados por algo incognoscible
antes del tiempo

antes del antes
despues del despues
y tambien mientras tanto

2012-02-06T00:10:00.000-08:00

Un lugar para mí
y para mí solo...

En el que ir trazando los límites
de mi propia vida
con mi propia mano

No quiero erigir un muro
que me incomunique
del mundo

tan sólo una puerta
que pueda abrir y cerrar
siempre que lo necesite

Una puerta que marque
un límite preciso y concreto
Entre yo y tu

entre tu mundo y el mio
y la permeable interseccion
de nuestros mundos fluctuantes

Un espacio libre y soberano
al que invitar a quien quiera, y despedirlo
cuando necesite de nuevo
tener ese lugar sólo para mí

Un lugar para mí
y para mí solo

2012-02-06T00:03:00.001-08:00

El amante
tambien muere
con el mal...

Pero de su tumba
saldrán flores

cuyo aroma
inundará el mundo

2012-02-05T16:55:00.000-08:00

Suficiente ración de Mal
para esta vida...

Ahora prepárate
para hollar a pie descalzo
el trabajoso territorio
del Bien.

(o de la Bondad
humana
y necesaria)

Dedicatoria

2012-02-04T16:19:00.001-08:00

Iros todos
(sin excepcion)
a tomar por culo.

Canción del impasible minero

2012-02-04T10:46:00.000-08:00

Todo el oro que tengo
lo tengo porque lo extraje
con humana paciencia
de la mina
de tu dura roca

Despues de años
excarvando
con las uñas ensangrentadas,
de dia y de noche,
en la mina
de tu dura roca

La mina
de tu dura roca
no me ofrece más oro
que el que excarvo
con la sangre
de mis uñas
y de mi tiempo
comprado
por ti

Asi que adios a la mina
de tu dura roca
pero el oro
que extraje
con la sangre
de mis uñas
y de mi tiempo
vendido para ti
me lo quedo
porque es mio:
tan solo un destello
de mi propio oro

Y el oro que quede
el oro que necesites
sacar de la mina
de tu dura roca
ese oro
tu misma lo tendrás que excarvar
cons tus propias uñas
o esperar a que pase
otro impasible minero
que exacarve
y venda su tiempo
para ti

El oro que extraje
de la mina
de tu dura roca
jamás me lo ofreciste
porque sí, gratuitamente,
porque ese oro
siempre fue mio
mio antes incluso
de que empezara a exacarvar
con la sangre de mi uñas
en la mina
de tu dura roca

La prueba fehaciente
de que no miento
es que si yo no hago nada
para excarvar en la mina
de tu dura roca
no pasa absolutamente nada
ni bajo la mina
de tu dura roca
ni sobre ella

Y si todo lo que pasa
si todo lo que se mueve
bajo la mina
de tu dura roca
es fruto del amor
con el que te excarvan
mis uñas ensangrentadas
y mi tiempo comprado por ti,
prefiero a partir de ahora
excarvar en la mina
mil veces mas blanda
de mi propia roca

Pero el oro que extraje
de la mina
de tu dura roca
ese oro
que me ha llevado la vida
una humana vida de paciencia
y sacrificio, de uñas ensangrentadas
y tiempo vendido, ese oro,
no te lo devolveré nunca
porque es sólo el reflejo
de mi propio oro

Las riquezas de tu casa
la comida que me arrojaste a los pies
los coches en los que me llevaste
de aquí para allí.
las camas en las que me ofreciste un sitio
para dormir protegida
y sentirte deseada y amada,
las puertas a veces abiertas
a veces cerradas de tu corazón
y de tu sexo
el oro bajo la mina
de tu dura roca
es solo el reflejo
de mi oro, de mi riqueza
de la mina abandonada
que tengo sin excarvar
bajo la mina
mucho mas blanda que la tuya
de mi propia roca

Asi que adios a la mina
de tu dura roca
pero el oro que extraje
con la sangre de mis uñas
y de mi tiempo
comprado por ti
me lo quedo
porque es mio:
tan solo el destello
de mi propio oro
el oro que espera
a ser extraido
bajo la mina abandonada
de mi propia roca

A las brujas del Barbanza

2012-02-04T09:50:00.000-08:00

El dia que vuelva a la Barbanza
a esa tierra de cruceiros y brujas,
a ese seno oscuro maquillado de luz
a la tierra de los secretos y los muertos
enterrados bajo la piedra del olvido
(donde no volveré ni en sueños)
será como el caballo de Atila
para arrasar bajo mis cascos
las tumbas que os sirven de altar para vuestros aquellarres
y dejar todos esos cadáveres y secretos a la luz
para que la luz los queme.

Mis queridísimas y bellísimas putas
hijas de Satán, del mar, y de la bruma
que sonreis mientras comparais de soslayo
el tamaño de vuestras escobas
Brujas que no podeis aguantaros el fuego
que os quema la entrepierna
cuando adivinais el bulto y la sangre que corre por los mastiles
de los recios marinos que os sueltan piropos desde el puerto

Una vez, en otro tiempo mas benigno con vosotras
donde no tenias que esconder el hechizo de vuestros ojos
detras de barras de taberneras, de fabricas de conservas, ni de inocentes colegios
donde se os permitia correr desnudas por la playa, sin miedo a ser violadas por la mirada
indiscreta de tres o cuatro petrimetre, donde por la noche os reunias todas
para bailar en torno al dios cuernudo
y celebrad la vida del cuerpo entre besos y caricias de carne y loto
Una vez fuisteis libres y yo me regocijaba con vosotras

Pero hoy, hoy no sois ni la sombra de lo que fuisteis
todo vuestro poder, toda vuestra salvaje desidia ha sido domada por la seguridad
y por el miedo a que comereis mañana, vosotras que os comiais cruda la carne de venados, de ciervos
de corderos, y hasta de niños, ahora sólo sabeis seducir a escondidas
detras de barras de bar, pupitres, y ventanas virtuales donde os mostrais semidesnudas
en postales que lo prometen todo y lo arrebatan todo, en bragas envueltas con el perfume del olvido
de una promesa sacrificada a cuchilladas por la cruda realidad del tiempo

Os habeis vuelto madres
y ahora vuestros hijos os dominan
donde antes les llevabais al bosque a que aprendieran a hablar con las fieras
ahora ellos os pasean de compras por el super con su tiránico dedo exigiendo
quiiero esto y esto y esto y esto: los llevais a los mejores colegios para que les enseñen
a ser los mejores y mas educados idiotas del mundo
No teneis tiempo para el amor ni para el sexo mas que entre recreo y recreo, entre colada y compra
entre trabajo y visita a los yayos, entre charla de vecina y polvo en el ascensor.

Os han raptado el tiempo, mis ménades,
os han vendido una casa de muñecas a la que llamais casa
os han colado el cuento de que la mujer tiene que trabajar y trabajar para hacerse independiente
y en todo igual al hombre, y os han colado sus tediiosos y horribles trabajos que apestan a testosterona
y a axila sin lavar: os han vendido un cuento en el que jamas sereis nada mas que esclavas, porteras o putas, niñeras, o taberneras con culo y escote donde puedan agarrarse los borrachos antes de caerse de bruces
Os han convertido en mierda, en excremento, en unas pobres y harapientas pollitas que han aprendido
a mirar el reloj mientras el tio se corre, que saben abrirse de piernas y apenas sentir ese boligrafo de carne que echa sus tintas tan solo con que lo sacudas un poco, habeis aprendido a aprovechar a usar este tiempo tambien para recitar poesia, repasar los deberes mentalmente, y rememorar viejos tiempos

Mi pobres putas venidas a menos, lo habeis perdido todo
os habeis cortado el pelo del coño, y con el os habeis hecho una alfombra roja
para que se pasee por ella gilipollas tras gilipollas,
dia tras dia vendidas a estúpidos, o fingiendo ser unas niñas desvalidas
necesitadas de un buen hombre que os contenga como dios manda vuestro horrible
y sangriento poder, noche tras noche, sufriendo el incendio antiguo
inmemorial, del infierno que sigue siendo vuestra casa, noche tras noche
la imagen de falo, del rito, de la serpiente reptando por vuestra cueva
alumbrando los rincones oscuros, despertando las memorias dormidas
encendiendo el brillo aletargadon de vuestro iris, mientras los labios carnosos
recitan entre gemidos el prohibido nombre de Satán.

Asi que rezad, mis bellas y queridas mujerzuelas,
para que el Dios Cuernudo
o cualquiera de sus soldados infernales
no vuelva a poner su pie, su pezuña, o la temible sombra
de su rabo y de su falo
sobre vuestra oscura tierra maquillada de luz,
para que no renieguen de las putas alcahuetas
en las que os habeis convertido, ni maldigan vuestro útero
con un fuego y un deseo
que no aplacarán ni todas las pollas juntas del infierno:

Camada de putas
hareis bien si manteneis vuestros conjuros
dentro de vuestros cubiles
de vuestras tenebrosas chozas llenas de codicia,
de avaricia, de miedo, de celo, de mentiras
para mantener a vuestros pobres machos hechizados
abotargados con sexo y mas sexo, con palabras
y mas palabras, con ventanas virtuales a un erotismo encadenado
infantil y frustrante para cualquier hombre que sea un hombre, manteneos lejos de los bosques
de las brumas, de los lagos, de los dias de mar embrabecido, no os acerqueis a los acantilados
ni a los riscos, evitad como la peste los viejos altares donde fornicábamos hasta el amanecer
porque mis huestes no vendran para fornicaros, ni para soltar vuestras cadenas
ni para comer vuestra carne, ni la de vuestros hijos, no vendran para liberaros,
sino para no dejar de vuestras pócimas, de vuestros potingues, de vuestros disfraces,
de vuestras tabernas, colegios, fábricas, de vuestras casas de muñecas
piedra sobre piedra:

Y para quemaros vivas de nuevo,
mientras maldecis
en todos los idiomas posibles
el nombre de dios que dirige mi mano
Si vuelvo
(que no volvere nunca)
será para arrasar el pais de las mujeres que ya no son mujeres
sino esclavas, marionetas, muñecas hinchables pintarrajeadas de los pies a la cabeza,
para barrer de este a oeste la tirania matriarcal
en la que el antiguo poder de la Diosa se ha convertido,
que hace de los hombres unos peleles estúpidos
y de las mujeres unos hombres vestidos de mujer.

Si vuelvo
(que no volveré)
no habrá piedad
ni siquiera para los niños,
nadie sobrevirá de vuestra estirpe,
ni la mas remota semilla, convertiré vuestra lozana
y abundante tierra
en un páramo desierto y sin vida

palabra
de
Cesar.

General
de las legiones
que se pasarán por la piedra
una tras otra
cada una de las inocencias
que os queden
mis putas virgenes
igual que vosotras
os pasasteis por la piedra
todas y cada una
de las mias.

53.022 almas para el diablo

2012-02-04T08:56:00.000-08:00

Canta la nada:

nada tiene mi cancion

por eso no canto

nada de nada

22 seguidores

dispuestos en fila

22 tiros en la cabeza

y estais todos muertos

22 dulces cadáveres

fotando en la piscina

44 orejas inundadas

de sangre y cloro

que solo oiran mis gritos de júbilo

entre gorgoteos empañados de rojo sangre y azul clorofila

No quiero que nadie me siga

Que nadie me comente

Que nadie me mire

mientras me desnudo

mientras me quito este vestido de piel

que parecia la ultima desnudez

y que no lo es.

Me quito la piel

la carne, las visceras, los órganos

y voila, lo que siempre os dije:

no hay ser, no hay luz, no hay sentido

solo hay nada, lo que siempre dije

nada de nada

53000 visitas para ver al escalofriante hombre-letra

pero yo tengo muchas mas de 53000 letras

para enterraros a todos

para anudar todas vuestras 53000 elevado a n

neuronas visitantes

y haceros un nudo que nadie mas desatará

Me da igual, ya no me dais ansia

si me comprendeis o no

si me amais o no

si me odias o no

si me compadeceis o no

me da la suma perfeccion de lo igualitario

53.022 tiros a bocajarro

53.022 tiros de la mas pura indiferencia

53.022 silencios que llevan el germen de la muerte

del impulso, de la curiosidad mató al gato

Como me moría de ganas de decir esto

pero no estaba lo sificientemente loco como para decirlo,

como me moria de ganas de llamaros a todos

camada de buitres, carroñeros de las vísceras del alma

voayeurs del mas sádico de los asesinatos.

Ahora os jodeis, no hay más carne porque no hay mas ansia

Os queria desordenadamente, pero os quería, os necesitaba

Ahora me dais perfectamente igual

Cuerdos, locos de atar, discípulos anónimos, yonquis de la intensidad

que ni por asomo encontrais en vuestra vida, almas caritativas que soñais con arrojar con vuestros ojos

un poquito de luz sobre mi alma, o ser iluminados con un poquito de mi luminosa oscuridad, cuidado, hay un punzón apuntando directamente hacia el centro mismo de vuestras pupilas.

El ansia, el ansia, el ansia y la curiosidad de ver hasta donde puede llegar una psique humana:

¿Os parece suficiente?

¿Aun no?

¿Quereis aun mas sangre, circo, leones, aullidos, vítores,

ave caesar

morituri te salutant?

Sereis cabrones.

Sereis cobardes.

¿Hasta donde?

Os diré hasta donde:

Hasta el maldito infierno malditos hijos de puta

Hasta el infierno de mirar como un alma se pudre un dia tras otro.

Que Dios os maldiga, cabrones, burgueses, ojos vidriosos sin moral, chupópteros

cobardes, cerdos, mamones, putas, pordioseros, que Dios os maldiga y maldiga la asquerosa ansia

el maldito hambre, la nauseabunda curiosidad de este siglo

Si quereis amor id a buscarlo entre vuestros semenjantes

Aqui solo encontrareis maldiciones, sombras, espejos echos añicos

recordatorios de todas las veces que vendisteis vuestras almas.

Conseguiré me que dejeis solo

Conseguiré que os atormente cada vez que os mireis en este espejo

Y me libraré para siempre de los que os creeis que habeis sufrido lo suficiente

como para mirar aqui sin sentir daño, para los que creeis que podeis permitiros el lujo

de coger esto si y esto no:

De los que venis aqui para entreteneros: maldita sea vuestra codicia y vuestro aburrimiento mortal.

Panda de ladronzuelos. Holgazanes del alma.

Os perseguire hasta en sueños, os perseguiré hasta que os mireis con la crueldad con la que me miro,

o hasta que la curiosidad os desgarre la garganta. Hay un punzán largo y afilado preparado para cada ojo que fisga en este mundo hecho de densidad y materia oscura. Quien mira que se disponga a ser aplastado conmigo. Quien se crea capaz de ser aplastado bajo el silencio de Dios, que venga a sentarse conmigo, y que no espere consuelo de mi parte, mas que el saber que somos aplastados por ninguna y absoluta razón, mas que por ser aplastados. Y quien considere esto una locura vaya a debatir los pecados de Job en la plaza, lejos de donde se purifica el alma de los hombres, hasta que llegue la hora en el que la mano del absurdo desdeñe sus riquezas, y le ponga tambien bajo la rueda del molino, de la rueda del triciclo que el niño dios mueve mientras contempla las nubes completamente ignorante de nuestros inhumanos aullidos.

Hasta que uno de nosotros, el mas experimentado en sufrir bajo la nada, trepe por la escalera sin peldaños del vacio, salte el abismo sin alas, y le clave a ese hijo de puta llamado dios todo el pedernal esculpido dia tras dia de ausencia y desolacion por nuestro mas fiero y oscuro odio. Hasta que el bebe gordiflon, santo, e inmaculado chille como un cochino, y caiga al abismo sobre el que se sostiene, y con él, el sadico juguete de su padre, y la rueda del absurdo en la que gira y giran nuestros sueños de inocencia.

Yo mismo, cuando el santo padre se arrodlille a curarle las raspaduras a su hijo, le clavare en su oscuro corazón lo mas negro y espeso del mal que he acumulado en el mio, hasta que muera y muera y muera, y ni siquiera dios se salve del absurdo de morir, como morimos todos bajo el absurdo sin que ni una sola vez se haya conmovido. Y habrá un universo absurdo, pero libre. Donde cada uno hará lo que quiera, pero donde nadie se acordará ya de buscar algun sentido a lo que no lo tiene, a lo que nunca lo tuvo.

Ahora ya teneis 22 buenas razones para vomitar vuestras absurdas admiraciones-compasiones-lo que sea a quien no es mas que nadie. Y 53000 formas de mirar a cualquier otra parte del comos menos a este vertedero llamado yo mismo, para servirles...

¿Tendre que decir, como Gandalf a la panda de inocentes que querian salvarle del abismo. "¿Huid insensatos"?

¿De verdad que es necesario?. No queda nada para nadie aqui. NI siquiera para mi mismo. Las aguas se han secado. Buscad tierras mas fértiles. Salid a la superficie. Y olvidad lo que aqui visteis. Olvidadlo, y vivid.

Dejadme arder en paz. Y consumirme.

Los que se queden que aprienten los dientes.

Los que se vayan que cierren la puerta al irse, y que no vuelvan a entrar.

Y que no se olviden nunca de que el infierno les permitio entrar y salir. Aunque jamas se ganarán las alas que aqui se fabrican, en los hornos del infierno. Las alas del amor mas alla de la esperanza, de la fe. Las alas del amor al mal. A lo mas difcil de amar en el corazon del hombre. Algo a lo que ni Dios se atreve a amar con toda su artilleria de ángeles

Estamos inventando un nuevo amor aqui. Pero solo llevarán los corazones de ese amor los que entreguen todo, hasta el último resquicio del amor que conocian. Próxima vez que suba a la superficie, espero novedades. Me quedare muy decepcionado si no encuentro deserciones. Sorprendido en una ingenuidad que me jamas de los jamases esperaría. Asi que...¿A que esperan?. Se acabó lo que se daba. Seguir mirando sera demasiado caro. Rompan filas, y vuelvan, por el amor de Dios, a sus queridas y humanas vidas con sentido. En una orden. La última orden infernal que les doy. Obedezcan, antes de que esas puertas de hierro se cierren. Y de aqui ya no pueda salir nadie tal y como sus amigos, sus parientes, sus recuerdos, le conocían.

A la tuerta (tercera parte)

2012-02-03T11:41:00.000-08:00

Me hubiera gustado
tuerta,
morirme contigo
estrellarme contigo
contra cualquier murio
dar vueltas y vueltas de campana abajo
por un terraplén.

Morir con mi coche
como el capitan de un barco.

Pero pienso
que asi
quizas solo asi
reventando por dentro
antes de que lo hiciera yo

me has salvado
la vida
has escenificado y anticipado para mi
mi propia muerte

Una razon mas
para llorarte
un sacrificio mas
para poner mi amor por ti
antes que el amor
a tantas otras cosas que se suponen
que hay que amar antes

Pero tu tambien me querias
y querias para mi
aun no se por que
que siguiera teniendo una vida
aunque fuera sin ti

Dicen que el amor es un sentimiento humano
pero eso solo lo dicen
los gilipollas que creer que el hombre se limita
a lo que hay dentro de este pellejo
y no fuera de él.

Te he amado mucho
pero hoy, que me toca amarte
estantdo yo vivo y tu no
declaro que mi amor por ti
es superior al amor de Dios por los ángeles
al amor del hombre por Dios
y al amor de hombre por el hombre
de ese pellejo por ese pellejo.

A la tuerta (segunda parte)

2012-02-02T13:34:00.000-08:00

Te abandoné
por no tener dinero para repararte
por ser un saco sin fondo
como yo.

Tuerta, ¿cual sera tu fin?
¿Te convertirán en la misma chatarra
en la que me estan convirtiendo a mi?
¿resucitaremos siendo una minipimer o una batidora?

Volver sin ti, a una ciudad fria, con las cosas en el hombro
como en los viejos tiempos, triste como nadie estuvo triste
Abatido como el pájaro herido que es presa facil del tiro de francotirador
carne de cañon para todo y para todos

Que triste dia, y que triste vida
Que triste existencia y que triste comos
Que cosmos frio, impersonal, ajeno a todo
Ajeno a mi perdida y la tuya

Que comos helado, vacio y horrible
Un cosmos que ahora nos separa
mientras rememoro como un amante herido
las horas de nuestra felicidad sin testigos

Tuerta:
eras mis alas
unas alas cochambrosas
pero mi alas
las unicas que tenia
las unicas alas que tenia para volar en este mundo real
en este cosmos helado,vacio y horrible

Tuerta
un coche de mierda
que amé mas que casi nadie
un coche que ha sido mi vida
abandonado a su suerte en uno mas de los mercados de ese hombre
insesible, ciego, que no sabe ni siente el amor que puede haber entre una hombre y una máquina
entre un hombre maquinizado y una maquina humanizada

¿Quien cojones va a entender nuestro amor, quien va a entender que tú sin mi y yo sin ti no somos nada?
A ti se te acabaron los conductores locos como yo, y a mi las alas cochambrosas como las tuyas.
No quiero nada mas de este cosmos helado y horrible
mas que morir contigo, que me aplaste tambien la pulverizadora que te convertirá en chatarra
y a la mierda con el Cesar que conociste
y a la mierda con la tuerta que conocí

Olajá nos encontremos de nuevo
en un mundo donde tu seas un coche inpecamble y reluciente,
tan fuerte por dentro como lo parecias por fuera
y ojalá sea yo un hombre digno, cuerdo, que esté en mis cabales
para cuidarte y conducirte, para volar y acariciarte entre las nubes
hasta que el próximo cataclismo del destino
nos separe, tuertiña
mis alas de metal
las unicas que tenia para elevarme, aunque fuera a pocos metros
sobre el aplastante peso del mundo
ese que ahora nos va a convertir en chatarra
a ti y a mi, una hermosa muerte karmica de dos amantes
que se quisieron en os paisajes que nadie mas conoció
salvo tú, yo, y las estrellas de la noche.

A la tuerta

2012-02-02T00:47:00.000-08:00

Verte así, destrozada
Pero con la piel aun suave, impecable,
Torturada y maltratada por dentro
gastada en cada una de tus vísceras
mientras por fuera mantienes el tipo

Verte así, sin poder más que esto,
poniendo el pie entre tus nalgas,
y pedirte un poco mas
cuando ya me lo has dado todo

Ver que suelta sangre, que toses
ver que tienes fiebre, que es grave
tu enfermedad, mortal, de muerte
y no querer admitirlo

Ver que aun así, en este lamentable estado
irias donde yo te pidiera
aunque cayeras revemtada en el camino
saber que darías hasta el último aliento
si yo te lo pidiera

Verte asi, reventada por dentro como yo
mientras por fuera aun los demas
vuelven la cara para mirarte

Saber que has llegado
al final de tus fuerzas, de tu camino
de tu misión (que era materializar las necesidades
de volar que tiene mi alma encadenada a la locura)
aunque por fuera siguieras pareciendo un coche nuevo
igual que yo parezco un hombre joven
cuando todos mis órganos se caen a cachos
mientras algunas tias aun me hacen piu-piu.

Y llorarte, llorarte como no le lloraria a nadie
Llorar nuestras soledad común a través de asafatos y neones
de calzadas con olor a lluvia y neumático,
de valles, subidas que te costaban el alma, y rectas interminables
a traveé de los muchos desiertos de España,

de calles abarrotadas de tráfico, de carreteras solitarias
que cruzan paisajes tan solitarios como los paisajes de mi alma:
porque son los paisajes de mi alma
de mi alma a la que tu, tuertiña, tambien
perteneces, pertenecías
(y pertenecerás siempre)

Amo a pocos seres humanos como te he amado a ti
y la próxima vez que alguien me pregunte
como me puedo poner asi por un coche_bueno
tú y yo le pasaremos por encima, y le aplastaremos todos los huesos
en sueños, hasta que sienta en su carne lo que un amor
entre un coche viejo y un alma vieja
puede llegar a ser.

Me cago en la puta, tuerta
me cago en la puta
¿como me dejas tirado precisamente ahora,
que mas te necesito?
¿Y como hemos llegado asi?
Me cago en la puta, tuerta, por favor, no
te me mueras, no te rindas, porque sin ti
no soy nada
no me queda nada

Estoy solo,
Me quedo sin alas con las que poder soñar
los vuelos de mi alma encadenada por la locura
y por las cadenas de no tener un chavo
en un mundo donde la unica forma de volar
de soñar que eres libre, al menos para un hombre,
es conducir tu coche, oyendo musica, en medio
de ninguna parte hacia ninguna parte

Me cago en la puta, tuerta, me cago en la puta
No me hagas esto: no me dejes sólo de nuevo aqui
encadenado a este horrible paisaje
de la quietud forzosa
de la prisién en la que cualquier casa
en la que cualquier otra vida que no sea la mia
se convierte, en el horrible infierno, maldito sea mil veces
de la dependencia, de tener que depender de este o del otro
para moverse, para comer, para dormir, para vivir
Me cago en la puta, tuerta, me cago en la puta

¿Como me haces esto precisamente ahora?
¿Como hemos llegado hasta aqui?
Tuerta, mi tuerta, mi tuertinha...
No me jodas así, en este preciso momento
en el que te tengo solo a ti.
No te rindas aun
no te mueras aun
no aqui
no asi
no ahora
no dejándome asi
en la mas puta estacada.

Me cago en la puta, tuerta
no te me mueras
me cago en la puta.

Quiebra

2012-01-31T05:06:00.000-08:00

Análisis de una vida y un crimen pasional terminado en quiebra:

Un cuerpo maltratado que apenas si puede moverse, dentro de un coche averiado, que apenas si pudo llegar a la ciudad. A otra ciudad mas perdida dentro de mi niebla. A otra ciudad más en la que me siento perdido. Otro paisaje mas que solo revela otro movimiento errático de mi pérdida.

La mente enferma de un conductor temerario y loco, que además, no es el dueño ni del cuerpo coche, pero que ha abusado de ambos a su antojo. Un caballo reventado a golpe de vara y espuela, jadea moribundo con los pulmones encharcados de sangre. Un conductor loco. Una mente enferma. Un coche averiado. Un cuerpo roto. Un caballo moribundo. Ni rastro del alma. Ni rastro del dueño del coche. Ni rastro del que paga el sueldo del chofer. O del que se olvido de pagarle un justo salario. Del que o de la que compró todas nuestras acciones en el mundo. Las acciones que se llevaron, y que por lo tanto, ya no nos pertenecen.

Alguien se esta muriendo. Alguien lleva años muríéndose. Nadie se entera de nada. Un mecánico que husmea en el motro. Un médico que husmea en mi mente. Coche y mente esperan un diagnóstico. Cuerpo roto. Motor quemado. Mente enferma. Conductor loco. Médico y mecánico miran y no saben que el caballo esta jadeando sobre la alfombra de la tierra con los pulmones encharcados en sangre. Alguien muere sin alma, en la mas completa indiferencia. Ya no sufre. Ha sufrido demasiado. Ya no sufre. No siente. No llora. No se queja. No hay rastro del alma. nadie se acuerda del alma. El alma lo es todo. El alma ya no le pertenece. Se ha ido para formar parte del mundo. Se fue hace años. Y durante todos esos años él ha vivido sin ella, como un zombie. Escribía-y aun escribe- para encontrar su huella, su rastro en los paisajes del mundo. El mundo se convirtió en su alma. En su alma huida. En un hogar imposible. En un paisaje camaleónico. En un amante cruel, caprichosa y esquiva. En un tremendo y prolongado desamor. El mundo. El alma. El médico. El mecánico. El motor. El caballo. El coche. El cuerpo. La mente. El loco. La enfermedad. La niebla. La cuidad. Las ciudades. LA pérdida. La indiferencia. Y él, que ya no siente, que ya no sufre. Todo le da igual. El sufrimiento le ha enseñado a que todo le de igual. A despersonalizarse. A no seguir clavandose entre el corazón y la columna vertebral el aguijon emponzoñado de saber que uno es un zombie sin alma. Sin dueño. Sin amo. Sin nadie que reclame para si la salud del cuerpo, de la mente, del coche, del loco, del conductor, del mundo. De....

Da igual, da igual y dará siempre igual. El mecánico husmea dentro del coche. Me ha llamado, y dice que aun no sabe nada "de lo que le pasa". El médico lo hará esta tarde. El médico de la mente. El si sabe, o cree saber algo de lo que me pasa. Yo tambien se algo de lo que me pasa. Y tambien lo sabe el mecánico del coche. Pero yo ya se no algo de lo que, sino lo que realmente me pasa. Perdí el alma. Algo se me llevó el alma. Quizas la belleza del mundo. Quizas su crueldad. Quizás ambas cosas. Y desde entonces todo es pérdida. Una pérdida que afortundamente tiene una duracién determinada. Gracias a Dios. Gracias a su infinita misericordia. La duración exacta de un coche fuera de control, conducido por un conductor loco, con una mente enferma, que da vueltas y mas vueltas entre una espesa niebla donde no se ve nada, y que tarde o temprano se precipitará por algun abismo. Cualquier abismo. Cualquier abismo sirve para que la locura de creer que el dar vueltas y mas vueltas dentro de una niebla es una vida normal, termine.

Cualquier abismo en que el coche se estrelle, el cuerpo de rompa, y el conductor golpeé su mente enferma contra el volante es bueno, resulta de una bondad superior aun a la de todos los mecánicos y medicos que buscan en el motor del coche y en algun lugar de mi cerebro la fuente de mi infelicidad. Cualquier abismo sirve para recordar que uno está perdido casi desde siempre, y que vive una vida sin alma. Sin amo. Sin propósito. Cualquier abismo sirve para sentir (Kundera dixit) la necesidad del vertigo, que no es el miedo, sino la atraccion por la caida, la necesidad de dejarse caer del todo. De relegar (Kundera dixit) a los alegres marinos del alma al rincón mas oscuro de la bodega del barco-coche-cuerpo. Cualquier abismo-pérdida demuestra la humana bondad de arrojarte a las fauces de la indiferencia donde uno ya no consigue sufrir. Ni alegrarse. La indiferencia ya emocional, quizas quimica tambien, y ojala mental algun dia de estos, ante los subidones y bajones de la existencia. Ante este circo imaginario. Ante el dudoso (Panero dixit) drama de la literatura. Ante el incomprensible ansia de existir, de tener, de hacer, de ser, de querer, de poseer, de ir y de volver, de amar, de odiar, de vivir, de sufrir, de la gente. Ante ese incomprensible desfile de coches y de personas que observamos cada mañana y al que no encontramos ya el menor sentido. Quizas enturbiados por la niebla. Por el dolor. Por el inevitablke hecho de que la pérdida conduce al abismo un dia u otro, a la atraccion del vértigo, y al territorio donde ya caer, como, donde y por qué, es indiferente. A la muerte, si la muerte es indiferencia. A la muerte, si, a la muerte como necesario final de una tragedia que se hace pesada, que se hace pesadilla, que indigesta tanto a actores como a público, que dan ya ganas de dormir y dormir. De roncar ante esta rutina sufridora. Ante este sabor amargo que siempre sabe amargo, da igual con que boca se pruebe. A la bondad de una muerte real que acompañe la muerte metafórica y evitada, negada, repudiada, evitada, rechazada, del alma. O del cuerpo sin alma. O de lo que sea. Que mas da. Cualquier abismo es bueno para declararse en quiebra.

Como hoy me declaro en quiebra humana. En completa y total quiebra material, emocional y mental. Mientras los mecanicos y los medicos intentan arreglarme, ayudarme a seguir circulando por un territorio sin mapas. Por un territorio que siempre hoyé sin mapa. Sin calendario. Aun sabiendo que a todo cerdo le llega su san quintin. Y a toda locura su fin trágico. Quizas cómico. Quizas indiferente. Da igual.

Me declaro en quiebra humana. Y dejo que los mecánicos y los médicos hagan su trabajo. Que hagan lo que quieran. Lo que consideren necesario. Ellos saben lo que se hacen. Y si no, tambien da igual. Que mi alma descienda desde el mundo que se la llevo hasta mi no depende de otra cosa mas que de ella misma. Que haga lo que quiera tambien. Que vuelva a mi, o se quede para siempre impregnada, imprimada por el mundo que ama y que la ama, de seguro mas de lo que la amo yo. De seguro que el mundo es un cuerpo mas bello, hermoso, amplio y generoso para ser habitado. Y que dentro de ese mundo, mi cuerpo, mi coche, mi caballo, mi loco, mis querdidos asesinos y mis pobres asesinados encontraran tarde o temprano el lugar que les corresponde. Y que lo harán sin la estupida jacatancia de mi autosacrificio, de mi heroismo pasado de rosca. De mi completamente inutil y repudiada soberbia intelectual, emocional, y espiritual. Declarada hoy tambien, a la par que todo lo demás, oficialmente en quiebra. Y suceptible, por cierto, a ser comprada, como cualquier otra empresa del mundo, y a un precio bastante asequible, casi regalado, por cualquier alma que crea que puede serle de utilidad para cumplir su sagrado y conocido o desconocido propósito, el cual, dado que no encuentro el mio, estare muy gustoso en colaborar, en tanto y cuando se consuma mi muerte, y mi cuerpo es también oficialmente declarado deshabitado, en estado de ruina, y pendiente de derribo. Cualquier otra cosa que se construya en su lugar, dado que mi empresa ha quebrado, cuenta con mi benepácito. Con esta sola condición: que sea bueno para las personas. Que sea bueno y util a los demás. Que sea bueno para el yo y para el mundo. Sólo esta condición, y ninguna otra.

Cuarta visión de lo humano

2012-01-29T07:35:00.000-08:00

Reza el dicho:

Unos siembran

y otros recogen

Asi que no reclames el fruto de tu trabajo, o solo cosecharás una decepción tras otra. Un desengaño tras otro. Un desamor tras otro. Lo que das, dalo por nada o no lo des, pero guárda la visión de lo mas precioso de tu tesoro para otro corazón que no se ciegue ante tu oscuridad, ni ante tu luz, un corazón que te vea, un corazón que te mire. Que te reconozca, y que haya guardado tambien, no para ti, sino para si mismo, lo mas preciado de su tesoro. Manten oculta como la fuente que te alimenta tu verdadera razón de vivir. Mantente anónimo y a salvo, y reserva un espacio sagrado para ti que no conozca ni el mismo compañero de tu vida. Solo asi te sentiras siempre libre para amar independientemente de lo que te amen.

Escucha:

Tu amas a alguien

que ama a otro

que te ama a ti

y al que no amas

Asi, se cierra el perfecto círculo del amor, que por supuesto tambien es el perfecto circulo del desanmor

Porque ¿ sabes?, puedes pasarte una vida extrayendo el oro para otros: que nadie te lo agradecerá. El amor humano es dependiente y frágil como el pobre retoño de un árbol ya debilitado, pequeño y desvalido como un eterno huérfano. Pero su calidad mas notable es la ceguera. Todo el mundo ama con los ojos cerrados porque saben que si los abren verían la triste realidad del hombre:

Nadie ama al otro

sólo al que imagina

como el otro.

A fin de cuentas todo el amor que juramos y rejuramos profesar sólo es un reflejo de nuestro egoismo. Mas egoísta cuanto mas seguros creemos estar de él. Te amo te amo te amo, y uno sólo habla de su propio oro. De su propio reflejo. ¿Te amo?. ¿A quien se lo dices?. ¿Al otro, o a tu propio reflejo en el otro?. Amar al otro objetivamente, y como otro distinto de ti es uno de los mayores logros que puede conquistar un hombre.

Lo mas cerca que está el hombre del amor veredadero es cuando tiene hijos. No cuando los tiene, cuando ejerce de padre. Cuando se deja atrás a sí mismo, cuando se olvida verdaderamente de sí. Todos los demas amores, todos sin excepción, son una prolongacion de nuestro ego. De un modo u otro, lo son. Incluso cuando en vez de la prolongacion del ego se ama un relfejo mas profundo que es la prolongación de nuestro sentido del yo. De las multiples fracturas que hay en nuestros yoes, desde las que salen verdaderos abismos que solo un amor a otra persona parece poder cruzar, un amor puente que cuando se cruza se revela como una extension de una version mas profunda de nuestro yo. Otro yo, si, pero un yo.
El encuentro con el otro, el verdadero encuentro con esa diferencia, que es siempre abismo, que es el otro, aterroriza al yo. Un terror que el ego siente como aniquilacion. Al menos hasta que ese otro se acepta como tal, o se yoicorpora. La prueba es que cuando encontramos el amor de verdad nos quema tanto el alma que preferimos salir corriendo a entregarle todas nuestras mentiras piadosas en tornos a quienes somos y a lo que hemos amado. Que suele revelar nuetra casi rotunda incapacidad de amar sin intereses. Dado que el amor humano es un amor practicamente condicionado por toda clase de circusntancias. El hombre llega al amor verdadero por una única via_el acorralamiento que desemboca en la rendicioón. En la aceptacion total de que no amamos. Aqui es cuando empieza nuestra verdadera oportunidad para amar. Aqui empieza el fuego, la combustión interna y espontánea que no parara hasta habernos quemado todo. Los huesos, y el tuétano de los huesos. El alma, y lo que hay debajo del alma. El ser y el no ser. Hasta nuestra misma mascara de nada. Todo.

Mas si le dejamos, si permitimos que nos queme, el verdadero amor que hay en nosotros, el verdadero solo, tiene una oportunidad y una sola, de germinar y convertirnos en verdaderos hombres.

Dársela, esta oportunidad, no es solo una cuestión de coraje. Sino de Gracia. De vete a saber porque unos sí y otros no. Todos somos amados por el amor, pero solo unos pocos aman. Solo unos pocos dicen si al amor en un altar donde se celebran a la vez nuestras nupcias y nuestro funeral
El amor te elige para que lo conozcas y lo ames, mucho antes que tú. Pero ten la seguridad, puedes tenerla, que si el amor te elige vas a desear muchas veces en tu vida no haber nacido. Tan pesado, tan difícil es el trabajo de los que aman. De los que aun queriendo hacer otra cosa no tienen mas remedio que amar verdaderamente, que es lo mismo que poner la mano en el fuego viendo que vas a poner la mano en el fuego, y vas a quemarte. Podrías evitarlo, podrias cerrar los ojos. Pero sabes que no apartaras la mano, ni antes de quemarte ni mientras te estés quemando. Sabes que no la quitaras hasta que el fuego no queme. Contra toda lógica o pronóstico el corazon de los amantes es un corazón loco, porque no esta ciego, porque mira, porque ve, porque no quita la mano aunque sepa que los que vienen vienen a cortársela y llevarse su corazón en pedazos. Todos los hombres viven y mueren, pero sólo los que aman mueren tambien con los ojos abiertos, mirando a la muerte cara a cara. Cuando llega es ya una vieja amiga, no una desconocida, ni una amante deseada. Una vieja amiga que se tomará contigo, porque no tiene prisa la última taza de te. Con la que hablaras seguramente de cosas sin importancia, igual que los amigos que se conocen, que ya lo saben todo el uno del otro, y que ya se han dicho todo lo que tenian que decirse.

Como un hombre y una mujer que llegan a viejos juntos. Y que aun se aman. Más que nunca. Un amor que ya no necesita de pruebas ni palabras, aunque las tiene, solo porque puede tenerlas, y asi lo hacen. Aunque no sea necesario, lo siguen haciendo, porque se aman.

Tercera visión de lo humano

2012-01-28T11:00:00.000-08:00

Querer,
y pese a todo
no poder

Desear haberlo hecho todo diferente
desear ser otro
y no poder hacer nada

Asumir la impotencia
que te impide también
quererte

Ser amado por todos
y seguir sin saber
amarte

Queriendo hacerlo
pese a todo
y que no salgan mas que lágrimas

Ver claramente
que todo lo hecho
sólo es polvo
y cenizas

Y no saber
rotundamente
nada
sobre nada

Ni querer
ya
saberlo

Ni creer
ya
que se pueda

Ni pretender
ya
ser otra cosa

Mas que este
no poder
pudiendo

Querer
y pese a todo
no poder

Nada
No poder
con nada

Y aprender a vivir
segundo a segundo
codo a codo
con la nada

como se aprende a vivir
con todo

Sobre todo
con lo que la gente pretende
ser
sin serlo

con esos que dicen que pueden
solo porque no saben
que nadie puede

si no lo quisiera asi
esa extraña mano
que nos levanta o nos aplasta

No sabiendo nadie
por que a unos sí
y a otros no

Nos levanta
o nos aplasta
esa extraña mano

Que nos tiene a todos
aplastados o levantados
dentro de su puño

entre los pliegues de su carne
las extrañas orbitas
que describimos alrededor

del tiempo
y del espacio
que es tiempo sólo

Tiempo para ser levantado
tiempo para ser aplastado
tiempo para no ser ni levantado ni aplastado

Tiempo para no ser nada
ni saber nada
ni querer nada

mas que lo que quiera el tiempo
que es nada
y como nada se revela

Tiempo
como un arado
arando el surco

Hundiendo sus garras en la carne
de lo humano

Y marcándonos
en cuerpo y alma
con su huella

Con la imborrable
huella
del tiempo

Segunda visión de lo humano

2012-01-26T09:56:00.000-08:00

Babilonia, con todo lo que contiene, es humana. La tecnología es humana. Los móviles, ordenadores, gps y demas chorradas del macro sin las cuales muchos ya no podríamos vivir: humanas. La inteligencia artificial, los microchips. La modificación genética, los experimentos de laboratorio, el sacrificio de animales, para comer, y para cosas mucho mas frívolas: humanas. La especulación, wall street, el mercado, los valores, el capitalismo: humanos. Los coches, el tráfico, la contaminación atmosférica, sonora y psíquica. Los residuos, los millones de toneladas de basura, las centrales nucleares, las prospecciones mineras, las fábricas de todos los tipos, la agricultura extensiva: humanas. Las aglomeraciones absurdas de personas y edificios, las colmemas de ladrillo y hormigón, los trabajos-secuestro, los telediarios, la sobreinformación, la estupidez, la cultura de clases, las clases que tienen acceso a la cultura, y la cultura que favorece a las clases: humanos. El ruido, el stress, la angustia, la neurosis, la psicosis, los trastornos de personalidad, todas las formas de narcisimo, la depresion: humanas. Las redes sociales, los blogs, los twitters, los facebooks, las tabletas, los ultimos modelos en todo: humanos. La vanidad, la falsa búsqueda de una felicidad en la ciega acumulación de cosas, el materialismo, la angustia inherente al materialismo, la obsesión por el dinero, el dinero, las tarjetas de credito, de débito, las cuentas, el valor virtual e inexistente de la riqueza digital: humanos. Los bancos, los prestamistas, la familia Rockefeller, los Rotschild, los illuminati, los amos de Babilonia, la megaempresas, los megatiranos: humanos. La ambición desmedida, el ansia, la insatisfaccion, la falta de amor propio que hay detras de toda avaricia, el parasitismo, la injusticia social: humanas. El hacer mal las cosas sabiendo que estan mal: humano. El mirar hacia otro lado, el mejor mañana, el a mi que me importa, el mientras no me pase a mi, el se lo merece por cabrón, el le está bien empleado, la envidia, los celos, la soberbia, y todos los pecados capitales y provinciales: humanos. La exclusión social, la pobreza, la desigualdad, la mentira, el engaño, la extorsión, la codicia, el afan de ser lo que no se es: humanos. La opresión, la crueldad, la indiferencia, el creerse mas o mejor que alguien: humanos. El infierno de las pasiones humanas. El falso, vano e inutil orgullo intelectual. El favoritismo, el caciquismo, y todos los falsos ismos del mundo. La falsa complacencia. El miedo de la falsa seguridad construida sobre el dolor y el sufrimiento de los otros: humanos. El falso comfort de los ganadores edificado sobre las ruinas y los cadáveres de los vencidos. La infinita capacidad de autoengañarse una y otra vez y otra vez. Lo humano.

El sueño de la ignorancia: lo humano. El egoismo: lo humano. El yo antes que nadie: lo humano. El metódico e inmparable progreso de un cancer vendido como salud para todos: lo humano. Cualquier cosa que exista y que se rechace, sea por la causa que sea: lo humano. El centurión que se rie en la cruz del andrajoso y piojoso nazareno: lo humano. El vinagre de la esponja como todo consuelo a la sed, y a las las profundas y extensas heridas de lo humano: lo humano. La corona de espinas sobre el rey de los judíos: lo humano. La lanzada en el costado: lo humano. El abandono de Dios: lo humano. La peor de las agonias en la mas oscuras de las horas: lo humano. La muerte solitaria, anónima y absurda, por la que nadie se cuestiona, de millones de hombres: lo humano. El exilio del que sabe y se le calla: lo humano. Del que dice y se le mata: lo humano. La áspera lección del dolor: lo humano. La herida cybernética y la mordedura metálica de esta era: lo humano. La inhumanización del hombre: lo humano, lo humano, lo humano. La lenta agonía y muerte por colapso de cosas y mas cosas y mas cosas que no significan nada mas que cosas y mas cosas y mas cosas: lo humano. La vida sesgada del inocente antes de empezar: lo humano. La oportunidad de la vida de un retoño pisado nada mas aflorar a la superficie: lo humano. Los abortos, el rechazo a la generosidad y a la providencia de la vida:lo humano. El ridículo monigote de madera movido por hilos que juega a ser Dios: lo humano. El hombre contra el hombre: lo humano. El dolor necesario de este viejo fraticidio: lo humano, hasta el amanecer de lo humano que nos haga comprender todo lo que somos, todo lo que fuimos, y todo lo que necesitamos ser. Lo humano dentro y mas alla del hombre, incluso, del sueño hombre: lo humano. La peor pesadilla de la que tambien se puede despertar: lo humano. El timido y discreto atisbo, en medio de la mas loca y salvaje de las barbaries, de una calida y luminosa esperanza humana: lo humano. El sueño eterno de redencion: el hombre, pese a todo, de todo lo que implica su infame y gloriosa condicion humana: lo humano.
La médula espinal del hombre, y su mas insignificante y remota periferia: lo humano.
La apuesta de Dios, frente al diablo, por el hombre aplastado, por el amor de su siervo, por la fe del abandonado por todo y por todos: el corazon de lo humano que ilumina las mas densas tinieblas que separan al hombre de Dios, a Dios del hombre, y al hombre de si mismo: lo humano, lo humano, lo humano.

Primera visión de lo humano

2012-01-26T01:50:00.000-08:00

"Un puente entre una nada y otra nada
Una nada entre un puente y otro puente
Un puente entre un puente y otro puente
Una nada entre una nada y otra nada"

CBP

Y ninguna de estas cosas tiene que ver con aquello a lo que tú y casi todo el mundo llama, conoce como lo humano: Niños, risas, caricias, una siesta, ojos cansados, trabajo, sudor, lágrimas, y a veces, una fria ejecución de un tiro a la cabeza, y a veces un corazón que se sacrifica por otro.

Sin embargo, mi visión de lo humano, por inhumana que sea, tambien entra dentro de lo humano, dado que tambien soy un hombre. Y lo que veo ha de ser tambien, forzosamente, la visión de lo humano. De un humano inhumano, de un inhumano humano, de una humanidad inhumana, o de una inhumanidad humana. Lo que quieras, pero este territorio al que tú llamas inhumano, bestial, primitivo, divino, angélico, demoniaco, vacio, salvaje, deífico, causal, lo que quieras hace tambien parte de lo humano. La esquizofrenia es humana. La psicosis es humana. La psicopatía es humana.La pederastia es humana. La guerra es humana. La masacre es humana. El asesinato es humano. El suicidio es humano. El mal es humano. Tambien. No sólo, pero tambien

La enfermedad física, emocional, mental, espiritual es humana. Todo lo que sucede dentro del ámbito de lo humano, dentro de aquello que llamamos humanidad, si sucede, es humano. Por destestable y repugnante que nos resulte. Es humano. Nada de demoniaco. Nada de angélico. Nada de arquetípico. El arquetipo entra dentro de lo humano. No es el arquetipo el que contiene a la humano, sino lo humano lo que contiene a lo arquetípico. Lo incluye, y lo trasciende, y no al reves. Lo humano incluye la divinidad, y lo demoniaco. No es que lo divino incluya lo humano. Es lo humano lo que incluye lo divino, y lo trasciende. Si. Lo humano incluye a lo divino y lo trasciende, y no al revés. En todos el cosmos, no hay lugar al que no tenga acceso el hombre. No hay una sola estrella o fenómeno cósmico que no suceda dentro del lo humano. No hay lugar en el cosmos que no esté preñado de la idea del hombre. Del hombre cósmico. Del Adam Kadmon. Del hombre como cuerpo de Dios. Esta es mi vision de lo humano. Mi primera y última visión de lo humano, entre las que se desarrolla parte del drama que tu llamas humanidad. Esta es mi visión inhumana de lo humano. Esta es mi inhumana enfermedad humana. Mi inhumana humanidad. Mi blasfema y hereje vision de lo humano. Y si me queman (que me quemarán) morire con este grito en los labios: Todo lo que sucede en la humanidad, si sucede, es humano. El vacio es propiamente humano, un sentimiento humano con derecho propio. Y es necesario amarlo como parte de nuestra propia humanidad. Amar lo inhumano que hay en lo humano, y la humanidad que hay en lo inhunmano con todo el amor humano del que seamos capaces. Aunque lo odiemos, porque el odio o el rechazo es uno de los sentimientos humanos mas faciles de amar. Porque tambien es humano. Como todo. Ahora mira hacia el comos y en tu interior, y nómbrame una sola cosa, dentro o fuera de ti que te sea ajena, una sola cosa que puedas decir que no hace parte de lo humano, Si la encuentras. Una sola cosa desligada de la humanidad. Una sola cosa que quede fuera de tu campo de consciencia, fuera de lo que eres. Una sola cosa, mira lo que te digo. Si la encuentras, mira lo que te digo, si la encuentras, y luego me la muestras, uan sola cosa que quede fuera de ti, puedes pedirme cualquier cosa que lo haré. Me convertire en tu esclavo. Me tirare por un puente si me lo pides. Cualquier cosa. Una sola que quede fuera de la humanidad. Fuera de nuestro campo de consciencia. Una sola cosa, dentro o fuera (supuestamente fuera) de ti. Una sola, y me tendrás para siempre. Seré tuyo. Haré lo que quieras.

Ve, y encuéntrala. Yo te espero. Te esperaré sentado, porque será una larga búsqueda. Una larga y penosa búsqueda.

Lo pathológico

2012-01-26T01:19:00.000-08:00

Es extraño casi acostumbrarse
a esta sensación
de fuego en la cabeza
y de olor
a cerebro a la parrilla
donde cada pensamiento
que intenta salir del nido
y volar hacia el mundo
de las formasy de los hombres
se chamusca

Es extraño y casi agradable
sentir como la sesera se derrite por dentro
como todo colapsa con todo
y como a pesar de ser de etiologia probablemente patológica ( de pathos*)
se suspende la emisión de todo juicio respecto a nada
si, es cierto, por pura impotencia o imposibilidad
pero que se supende
es cierto
se suspende,
aunque sea con cierto olor a chamusquina
a junta de culata fundida a más de 3000 grados celsius
a churrasco de cerebelo, y lóbulo parietal
con neuronas fritas,
y no pasando na,
que sepas que ser
lo que se dice ser
eres:

Un ser pathológico
(pero no pasa na
peores cosas se han visto)
pero que no pasando na
que sepas que ser
seres.

* La Wikipedia recoge las siguientes acepciones sobre el palabro pathos. Dado que la terminación -logía significa estudio de... lo patologico , mas alla de entenderse como el objeto de estudio de la enfermedad puede entenderse tambien como el objeto de estudio de:

"Pathos es un vocablo griego (πάθος) que puede tomar varias acepciones.
Es uno de los los tres modos de persuasión en la retórica (junto con el ethos y el logos), según la filosofía de Aristóteles.
En la Retórica de Aristóteles (libro 1, 1356a), el pathos es el uso de los sentimientos humanos para afectar el juicio de un jurado. Un uso típico sería intentar transmitir a la audiencia un sentimiento de rechazo hacia el sujeto de un juicio para intentar con eso influir en su sentencia. En este sentido se puede decir que crear en la audiencia un sentimiento de rechazo hacia el sujeto juzgado, al margen del hecho que se está juzgando es, en el sentido etimológico de la palabra, crear un argumento patético.
Se puede utilizar este término para referirnos al sufrimiento humano normal de una persona; el sufrimiento existencial, propio del ser persona en el mundo y contrario al sufrimiento patológico o mórbido. Significa también pasión, desenfreno pasional no patológico pero inducido.
En la crítica artística la palabra pathos se utiliza para referirse a la íntima emoción presente en una obra de arte que despierta otra similar en quien la contempla.
Se puede definir como: «todo lo que se siente o experimenta: estado del alma, tristeza, pasión, padecimiento, enfermedad».
Concepto ético referido a todo lo recibido por la persona, biológica y culturalmente.
Dentro del binomio Eros - Pathos, se entiende como la bipolaridad permanente de Amor - Muerte, del ciclo genésico que enlaza con el sufrimiento del amor, o con el amor sufriente".

Nota del autor:

¿Sere yo, aparte de un ser humano notablemente afectado por un sufrimiento existencial constante, el abogado fical que intenta "transmitir a la audiencia un sentimiento de rechazo hacia el sujeto (que soy yo mismo) de un juicio para intentar con eso influir en su sentencia"?
¿Estare así mismo, "intentando crear en este sentido un sentimiento de rechazo hacia el sujeto juzgado (sea se, yo mismo) al margen del hecho que se está juzgando (sea se mi inevitable pathología), creando un argumento patético (sea se, las mil y unas formas escritas que tengo de sojuzgarme)?
¿ Y conseguire mis maquiavélicos fines de autoexterminio precisamente a traves de "la íntima emoción presente en una obra de arte que despierta otra similar en quien la contempla"?
¿O, sencillamente, seré un ser patológico porque estudio a fondo, con premeditación y con alevosía "todo lo que se siente o experimenta: estado del alma, tristeza, pasión, padecimiento, enfermedad?".
¿O seré sencillamente una víctima mas de del binomio Eros - Pathos, entendido este como "la bipolaridad permanente de Amor - Muerte, del ciclo genésico que enlaza con el sufrimiento del amor, o con el amor sufriente"?

La verdad, las cosas no parecen tan simples cuando se remite uno a la etiología. ¿Por que tendria que ser un servidor distinto?
Si es pathológico por voluntad no humana sino divina. Mi complejidad es voluntad de Dios. Mi enfermedad es voluntad de Dios. Mi amor sufriente es voluntad de Dios. Déjenme ustedes de simplificarme el alma y yo dejare de complicarles a ustedes sus vidas con mis diatribas. De lo contrario no hay trato, les amargare con mis pathos hasta la muerte de mi amor. O hasta el amor de mi muerte.
Es una promesa.

Creías que conocías

2012-01-25T05:10:00.000-08:00

Creías que conocías
el colapso
la oscuridad
el fondo del pozo

Pero no conocías esto
No conocías
Esto.

La inevitable
ruptura
de la vasija

Cuando se atiza
y se atiza
el fuego

La inevitable
fractura
de la psique

Cuando se atiza
y se atiza
el fuego

Y el paisaje desolador
que queda
luego

Cuando se atiza
y se atiza
el fuego

Ningún superviviente
Una completa
masacre

Creias que conocías
el colapso
la oscuridad
el fondo del pozo

Pero no conocías esto
No lo conocias
Ahora lo conoces

Tres (sin) razones para una fuga

2012-01-25T04:20:00.000-08:00

Duermo para no dar la cara
Escribo para no dar la cara
Me pajeo para no dar la cara
Para no dar la cara a una cara sin cara
sin rostro, que me devuelve una mirada
vacia, sin ojos, sin cara, sin boca
muda, inexpresiva, vacia, sin cara

Huyo.
Huyo de esa cara sin cara
Huyo como puedo de ese vacío
Huyo cuando camino por un mundo sin rostro
vacio, sin ojos, sin cara, sin boca
mudo, inexpresivo, vacio, sin cara
Huyo hacia un mundo sin rostro
que no esta en este mundio sin cara

Huyo porque no se hacer otra cosa
mas que huir, no doy la cara
porque cuando la doy
es como asomarme al vacio
Miro el mundo sin cara y no veo nada
Miro hacia mi cara sin cara y no veo nada
mas que un vacio que se asoma a otro vacio
que le devuelve una mirada vacia
sin ojos, sin cara, sin boca,
muda, inexpresiva, vacia, sin cara

Duermo para no dar la cara
Escribo para no dar la cara
Me pajeo para no dar la cara
Quizas ahora entiendas un poco mejor
el extraño mecanismo de mi huida
y porque prefiero las miradas plenas
con ojos, con cara, con boca
locuaces, expresivas, llenas, con cara
que encuentro, a veces, cuando estoy dormido
o escribo, o en alguna de las fantasías
de mi corazón moribundo en busca
de rostros, de caras, de miradas, de ojos,
de bocas, de expresiones, de gemidos:
de vida

De vida.

La herida de Adonis

2012-01-25T01:49:00.000-08:00

La verdad es la verdad. Me he vendido barato. Una puta barata

Y ahora, despues de haberme abierto a todo, de haberlo dado todo (todo lo que tenia para dar) me veo sin suelo bajo mis pies, sin techo sobre mi cabeza. Con el culo al aire.

Pobre amante. Disfruta de tus últimos dias en esta isla de Calypso, de la que tambien te iras sin nada, despues de haberlo dejado todo.

Pobre amante, de verdad que eres digno de lástima. Disfruta de este último vaciamiento. Y que tu última amante disfrute tambien de ti. Dentro de poco, volverás de nuevo al principio, a la obviedad insalvable que en tanto pierdas el tiempo calentando corazones y camas que nunca serán tuyos, jamas te construirás una vida.

Pobre amante. En verdad que eres una criatura deliciosa. No sabes nada, y por eso te guardaré para momentos mejores, para corazones mejores. Para tálamos que se puedan convertir en templos y hogares, no en prostíbulos ocasionales donde tu eres la única víctima propiciatoria.

La verdad es la verdad.

Un hombre a la intemperie bajo el frio cosmos mira duramente, con expresion preocupada, a un joven mancebo al que le han chupado ya toda la savia, toda la inocencia, toda la vida. Está casi muerto. Ël, que era todo sonrisas, todo amor, ternura, delicadeza, y cariño, está casi muerto. Apenas respira. No aguantaria una sola noche de amor más.

El hombre prepara su brazo, su fuerte brazo para llevarselo, antes de que el veneno del deseo lo acabe de matar. Es necesario rescatar a Adonis, y llevarselo lejos del pais de las mujeres.

Es hora de volver al pais de los hombres.

Un dia, no se cuando, volveré a visitar a esos corazones que amé. A mostrarles una verdad distinta. Una verdad de un hombre que ya no necesita sacrificarse para vivir.

Un hombre libre para amar.Para amar libremente como ningun amante puede hacer, como no he podido hacer nunca, por mucho que me engañe.

Un hombre libre que ya puede entregarse, sin perderse, porque ya se posee.

Un hombre que se ama a si mismo, antes que a ti, quienquiera que seas, que no te necesita a ti para amarse.

Y que puede amarte por ello.

Un hombre libre. Un hombre entero. Un hombre que ya se posee.

El comemierda

2012-01-25T00:50:00.000-08:00

"Un hombre escribe para expulsar el veneno que ha acumulado debido a su estilo de vida falso. Está intentando recapturar su inocencia, pero todo lo que logra hacer (escribiendo) es inocular el mundo con un virus de su desilusión. Ningún hombre pondría una sola palabra en un papel si tuviera el coraje de vivir aquello en lo que creía."

Hemy Miller

Hay, entre todos mis personajes, uno al que no le he prestado la atención que debiera, y que sin embargo ocupa un lugar en mi psique de la mayor relevancia.
Me refiero al comemierda.

El comemierda, al que aún no he puesto un nombre, es básicamente la buena persona de la familia. La razón de que me empeñe en ser tan mala persona, o tan cabrón, se debe precisamente a esto. Conozco las motivaciones comemierdas de las buenas gentes, y sólo hay pestes dentro de ellas. Cualquiera que se tope con mi comemierda creerá sin lugar a dudas que se encuentra al lado de un santo varón. Pero no tardará en darse cuenta de que algo falla en tanta buenaventura. Que hay cierto peligro oculto en tanta bondad. En tanto tiotomismo compulsivo, en tanto ponerse siempre el último de la cola, no rechistar ante nada, nunca quejarse, sonreir ante todo, incluso ante un gilipollas engreído que se te esta riendo en la cara, y aprovechándose de tu máscara comemierda para reafirmarse en su malograda y dependiente de que los demas le afirmen, seguridad. Detesto a estos gallos machitos que no saben mas que existir cacareando, y que no desperdician la más mínima oportunidad de rebajarte a la altura del betún de una forma amistosa, camaradéricamente estúpida, ridículamente cercana e íntima. Los detesto y les diria tres cosas una detras de otra si no fuera porque mi comemierda se empeña en poner el culo ante esta clase de hombres.

No voy a exponer aqui el caso clinico de mi afeccion comemiérdica. Cada comermierdas que hay en el mundo es único. Un caso especial. En el mío tiene todo que ver con los complejos negritoides de mi padre, y de vez en cuando necesito ponerme ante el cuchillo de uno de estos civilizados racistas, de estos machitos que se creen alguna cosa mientras puedan mirar por encima del hombro a los demás. Y como resulta que casi todos resultan ser enanos de talla , necesitan casi compulsivamente potenciar esos aspectos en los que estas jodido para que los demas aspectos en los que estas fuerte y sano, se agachen para recoger al pobre desvalido. Ese es el momento en el que aprovechan para sacar la artilleria pesada de su estupidez, de su repertorio de frases geniales el chiste de turno, que viene a recordarte algo asi como: "¿Aun no te arreglas con el dinero?...o ¿de quien es el coche que llevas? o ¿sabes que tu hija ha hecho esto en el colegio..?", aprovechando el tirón de que tu amor por ella no pasa por verla todos los dias, ni mucho menos jugar al macho dominante de la manada. Gilipollas. Y todo eso con la mejor de las sonrisas. Y es en ese momento que siento que mi amigo comemierdas está siendo probado, y que me costaria menos de lo que me cuesta apargar un telediario devolver al cretino a su verdadera altura mental y psicológica. Pero de alguna forma, el comemierdas gana la partida, o el imbécil elegido para recordármelo, y suelta una de esas sonrisas estúpidas y horribles, se encoge de hombros, y sigue el rollo aun sabiendo, porque será comemierdas, pero no es gilipollas, que el buen rollito del colega conduce de nuevo al territorio del odio y del autodesprecio interior. Luego a solas, de nada me vale ponerle a caldo, llamarle cobarde, etc. El comemierdas ya se ha olvidado del episodio para sobrevivir. "No importa", asiente, quitándole hierro a todo, tal y como me decía mi padre cuando me llamaban negro en la escuela. Mirando hacia otro lado. "No importa".

¿No importa?

A mi sí que me importa.

Vaya si me importa.

Me importa absolutamente todo.

La próxima vez que me encuentre a un cretino de estos, dado que hará lo acostumbrado, o le pongo en su sitio, o me tiro por un puente. De niño me hacia pis para no hacerle frente a estos memos. Hasta que me enseñaron a encarar cada afrenta, sin dejar pasar ni una. Ahora en vez de hacer pis, voy, lo dejo, y lo escribo. Lo cual, psicológicamente, no deja de ser un mecanismo de micción compensatorio.

La mala noticia para mis comemierdas literarios, sea se, para los lectores que tienen el extraño vicio de oler y probar, incluso de gustar de mis micciones y defecaciones literarias, es que si empiezo a encarar las mil y una cosas que tengo pendientes en el mundo, empezando por poner en su sitio a unos pocos cretinos de pelea, mucho me temo que voy a quedarme sin temas para escribir. Afortunadamente, y como señal de que empiezo a ir por el buen camino. La escritura es una excelente herramienta compensatoria, una buena válvula de escape, pero llega el momento en el que ya no se puede seguir literaturizando el mundo exponencialmente, en una irrealidad cada vez mayor, y encarar los verdaderos problemas, que casi siempre son mucho mas sencillos, del alma.

Pero es lo que toca. Prefiero no tener nada que decir y estar a bien con mi autoestima, que sentirme como una mierda que no calla para no reventar por el cosmos, y esparcir su mierda kármica por los cuatro cantos del universo.

Se acabó el comer más mierda. Si eso significa dejar de vomitar palabras y más palabras en este espacio, lo siento por los mirones que se hayan acostumbrado a tener un espectáculo de circoliterario diario. No pienso seguir haciendo cabriolas poéticas mientras me muero por dentro. No me cabe en el alma mas mugre, mas mierda, y mas suciedad. No me caben mas cretinos. No me caben mas padres mirando hacia otro lado. Ni mas comemierdas quitándole hierro a todo. No me caben mas cuentos chinos. No me caben mas excusas. No me caben mas trastos psíquicos. Ni creo que me quepan mas personajes para hacer un mundo a mi medida.

Y si me caben, estoy perdido, es señal de que no volvere jamas a esta realidad. Lo cual tampoco me importa mucho, dado que tampoco comere mas mierda de todos modos. Sea como sea, cuerdo o loco, enfermo o sano, no comeré mas mierda, y como me vuelva a tener que oir la cantinela de cualquier cretino, me llevare por delante unos cuantos dientes. Y juro por Dios que no volvere a agacharme mas, aunque me tiren un billete de 500 euros delante de las narices (que el comemierda recogeria sólo para decir con una de sus bobisonrisas: , mira, se te ha caido).

Tampoco me pondre el último de la fila porque no pienso hacer cola en ninguna de esas hileras miserables que se pierden de vista, cuyo unico objeto es mendigar un miserable puesto para trabajar en la construccion de las pirámides. Prefiero que me encierren por loco, o por asesino de cretinos napoleónicos. Prefiero morirme, a tragarme una vida entera comiendo mierda y vomitándola después. Antes me hago matar a golpes que soportar mas violencia psíquica civilizada. Antes me meto un revolver en la boca que ir ingiriendo ese veneno de autodesprecio que satura y oscurece mi alma. Antes te mato, papá, que volver hacer como tú. Antes que volver a mirar hacia otro lado.

Te lo juro. Y no juro en vano. Quien avisa no es traidor. Cuidaito conmigo.

Y esta vez no es broma. No me llamo Jose Mota. Sino César Bacale. Cuidaito cuando este señor empiece a poner a todos en su sitio, por dentro y por fuera. Luego no se admitiran reclamaciones, ni lloros sobre Granada.

La necesidad de un ego fuerte

2012-01-24T04:30:00.000-08:00

"No te soltaré hasta que me bendigas"
Génesis 32

Las Sagradas Escrituras, en las que me cago -i´m sorry- no pocas veces, están llenas de buenas historias, y excelentes metáforas para la psique. Una de los mas bellos episodios y una de las más bellas metáforas que abundan, sobre todo el esa joya literaria y psicológica que es el AT, es la lucha de Jacob contra el Ángel.

No te soltaré hasta que me bendigas. Jacob lucha contra si mismo. El eterno combate con la sombra. Aunque la sombra puede muchas veces revestirse de luz, o la luz de sombra, en una especie de claroscuro que es necesario aclarar nuevamente. Nuevo programa de lavado: centrifugar todas las ideas que nos pasan por la mente. Antes de tenderlas y exponerlas en público. Antes de que la vecina del quinto se nos queje de que la ropa le esta mojando el..... Responsabilizarse del Poder inherente a cada palabra, antes de cada acto. Reconocer el Poder del mundo antes de utilizarlo. Aprender a utilizarlo: Curso basico de chamanismo. capitulo 1. Bases.

Es estrictamente necesario que el hombre aprenda a domeñar el impulso creativo (y destructivo) de sus ángeles y demonios.Que le haga pasar por el aro de la humanidad. Que los amaestre, por cojones. O como mínimo, que llegue a un humano pacto con las fuerzas arquetípicas de su psique.

Personalmente, considero que ya va siendo hora de disciplinar bajo una sola voz a todas a mis legiones.
De nombrar un hombre fuerte, y humanizarlas. Al estilo de Roma, que con Grecia, sigue siendo, pese a todo, el arquetipo humanizador por excelencia. Si Grecia es la humanizacion psicologica de los arquetipos, Roma es su materializacion sobre el terreno. Asi pues, necesito un general romano. Un hombre de disciplina, pero culto, sensible e inteligente. Fuerte. Un César, pero no como emperador, sino como hombre marcial, un soldado como cualquier otro que se gane la confianza de sus legiones.

Un hombre heroico. Desde que el heroe es el hombre que somete a dioses y demonios bajo el yugo de su humanidad, el que disponibiliza los poderes de los dioses, el escudo de Atenea, la cabeza de Medusa, el arco de Apolo, las sandalias de Hermes, al servicio del hombre, sobre todo, de los mas necesitados.

El intermediario. La eterna misión del hombre. El ego heroíco. Un ego fuerte, sí, tambien.

Tambien. Necesariamente. Inevitablemente. So pena de muerte. So pena de catástrofe psiquica anunciada.
Una muerte gratuita. Una catástrofe evitable, tan sólo, con la ereccion de un ego fuerte. Con la elección de eregir un ego fuerte. Odio dar la razón, salvo cuando la tienen. Y este, sencillamente, es el caso. Deo concedente. Homo concedente. Mundi concedente. Un ego fuerte. Definitivamente sí.
Sí.